Александр Щербаков
ЕДИНОВЕРЦУ
Может, зря справедливости жаждем,
Рвёмся к правде, мой друг, напролом -
Никому ничего не докажем
В этом мире, безумном и злом.
По глаголам священных писаний,
Лжи отцом управляется он,
Да мы знаем с тобою и сами
Князя тьмы и его легион.
Им чужда наша русская правда
И смешны наши совесть и честь.
Цель их тайная — брата на брата
Бросить нас и на шею нам сесть...
Что же делать? Впадать в безнадёгу,
Коли душу терзает тоска?
Нет, нам, брат, заповедано Богом
Справедливость и правду искать.
25.03.23.
Александр Щербаков, член Союза писателей России
***
Ирина Ушакова
***
Золотой, золотой, золотой
Листопад над твоей головой.
И кружит листопад заревой
Надо всею любимой землёй.
Не покинь, не покинь, не покинь
И заботой своей, и тоской
Эту даль, эту ширь, эту синь,
Эту рань над родною рекой.
Вековой, вековой, вековой
В наших песнях мотив зазвучит.
О народной судьбе горевой
Не молчи, не молчи, не молчи.
Русский путь никогда, никогда
Лёгким не был на русской земле.
Но высокая светит звезда,
Не давая пропасть в этой мгле.
2022
Ирина Ушакова, член Союза писателей России
***
Светлана Леонтьева
***
Не впервые идут осквернять русский храм,
если вспомнить историю. Я же не просто
вспоминаю – выплёскиваю пополам
вместе с кровью, где ссадины и где коросты.
Эти наши святые птенячии гнёзда,
где крылатые ангелы, Божии гвозди,
что в ладони вколочены нежно целуют:
«Аллилуйя, о, Господи, Аллилуйя!»
Даже там, где сжигали, я пепел вдыхаю,
даже там, где хулили, я слышу восторги,
засыпали камнями, где полночь глухая,
разной масти торговки, шабры, вертухаи,
всё равно всем поклон,
всё равно я всем – в ноги,
я – такая.
Окститесь! О, как же мне больно
говорить им, пришедшим из скверны, из оргий,
им поющим крамолу вблизи колокольни!
Терпелив Бог. Привык к Геростратам, Неронам –
это мелко и пакостно. Бог – Вавилоном,
прижимает к губам трубы Иерихона.
Закрывай ты лицо, прикрывай грудь и лоно.
Бог тяжёл, его вес – мегатонны.
В храмах русских то тюрьмы, то склад со пшеницей,
то конюшни, то псарни в безбожных эпохах
создавали!
А я вот иду причаститься,
хлеб, вино, словно Божью вкушаю частицу,
вот иду: ноги мерзнут, что лапки синицы,
возводя себя в степень мельчайшего вдоха.
Ничего.
Церковь вымоют. Грязь – три машины
соберут. Увезут. И отбелят, отчистят.
А я каждой травинке завидую мшинной,
что на взгорке у церкви и рыженьким листьям!
Отмываюсь, счищаюсь. Гряду. Наполняюсь.
«Что творили – не ведали!» - я повторяю.
Русь извечно жила сопричастием раю,
между войнами, бедами чуяла благость.
Выходила сквозь тленья, забвенья, затменья,
русский Храм выводил её в радость и в милость.
Я кидаюсь к иконам, сбиваю колени.
Нынче я помолюсь!
Сроду так не молилась!
Светлана Леонтьева, член Союза писателей России
