Погиб поэт! – невольник чести –
Пал, оклеветанный молвой…
М. Ю. Лермонтов
Убит поэт, слуга Отчизны,
Убит рукою палача.
Враги его лишили жизни,
Дуэль – не ссора сгоряча.
Погиб, угас небесный гений,
И больше не было мгновений
Для музы озарить чело,
Рука не подняла перо.
Стремленьем и напором страсти
Опасен был он для чертей,
Крутящихся у трона власти,
Давящих вольный дух людей.
Ведь гений восславлял свободу,
Боготворил свою страну,
Да Правду говорил народу,
Чтил память предков, старину.
Горячность сердца, душу, пыл
Он в творчество своё вложил.
А стих его был чист и ясен,
Что ямб-размер, а что хорей,
Своею рифмою прекрасен
И рвал гнёт вековых цепей.
Цепей покорности и рабства,
Вельмож коварного лукавства,
Лобзающих престол царей.
И европейские масоны –
Наставники царских льстецов,
Холопы алчные мамоны,
Поняв всю мощь поэта слов,
Хитросплетеньями решили,
Его боялись, и спешили
Низвергнуть русского певца,
На Русь отправив подлеца.
Тот малый был стрелок отменный,
С рожденья с ложью обручён.
Считал монетою разменной
Долг, совесть. Чёрту верил он.
Ему помог другой масон,
Голландский гей, барон.
Злодеи грязной клеветой
Травили, мучили поэта.
И тот вступил в неравный бой,
Ведь честь его была задета.
Задета честь семьи певца…
Потом дуэль… Удар свинца!
И путь, и путь уж в мир иной…
Не знал, не знал поэт тогда
Всей низости интриги той.
Убийца шёл в броню одетый,
Рука подняла пистолет.
Тот прощелыга был, отпетый,
Пороком меченый валет.
И взгляд холодный из-под век…
Раздался выстрел… Пал поэт
На чистый-чистый белый снег,
Такой же чистый, как стихи,
Им зарифмованные строки…
И помнят место у реки,
И детвора, и старики,
Не властны здесь времён потоки.
Убийца выполнил заданье,
За что и был вознаграждён.
Ему и почести, и званья,
И орденов французских звон…
Но Русью проклят был масон,
А вместе с ним и гей-барон.
Та схватка, да, была неравной.
Душа поэта в небесах,
А стих, труд жизни его славной,
Он нас и в мыслях, и в мечтах
Ведёт по жизни-океану.
Да на раздутых парусах
Через преграды, на волнах
Несёт прям к острову Буяну.
Туда, где Солнце светит ярко,
Туда, где властвует добро,
Где от любви немного жарко,
А на душе всегда светло.
Поэт, он в памяти народной
Остался вечно, навсегда.
А стиль поэзии свободной
Чарует, как в ночи звезда.
Убит поэт, слуга Отчизны,
Убит интригой роковой.
Враги его лишили жизни,
Но жизни только лишь земной.
Ведь Пушкин с нами, светит нам,
Споём же гимн его трудам.
