11 ноября исполнился год со дня кончины нашего автора, писателя Владимира Всеволодовича Подлузского. Член Союза писателей России, он сорок лет он работал журналистом на Брянщине и в Республике Коми. Был главным редактором газет «Аргументы и факты Коми», «Магазин», «Экспресс-Неделя», первым заместителем главного редактора «Республики» и замредактора «Вечернего Сыктывкара». Избирался депутатом Сыктывкарского горсовета и председателем республиканской организации «Чернобыль». Публиковал стихи в «Комсомольской правде», «Литературной России», «Российском писателе», «Литературном Ленинграде», журналах: «Берега», «Юность», «Север», «Мир Севера», «Нижний Новгород», «Десна», (Брянск), «Омск литературный», «Новая Немига литературная» (Минск), «Днепр» (Киев), «Глаголъ» (Париж), «Роман-журнал ХХI век», «Наш современник».
Стихи Владимира Подлузского вошли в «Антологию русской поэзии ХХI века», «Антологию военной поэзии» (Москва), антологии «Поэзия делает землю красивой» (Санкт-Петербург) и «Тихая ночь» (Москва-Киев). Владимир Подлузский – лауреат Национальной литературной премии «Щит и меч Отечества» 2014 года за роман в стихах «Тарас и Прасковья» и республиканской литературной премии общественной организации «Русский Дом». Он дипломант VIII Регионального конкурса поэтических произведений «Омские мотивы». В 2003 году награждён Почетной грамотой Республики Коми.
В день памяти поэта публикуем подборку его стихов.
***
Возвращая лица
Хлебный дым
Лидии Довыденко
Счастье вновь становится возможным,
Входит жизнь в иные берега.
Хлебный дым над городом таёжным
Омывает синие снега.
Из заката пышет караваем
Небо, не дождавшееся звёзд,
Мы невольно слёзы утираем
Рушниками из своих борозд.
Там ли мы или не там осели,
Ничего назад не возвернёшь.
Звякают под окнами качели,
Как не обмолоченная рожь.
В той не просыхающей долине
Меж холмов, последних бобылей.
Где ещё не выдохся в овине
Дух моих младенческих полей.
Может быть, они мне и не рады,
И у них давно свои дымы.
Оттого морозные громады
Плачут точно также как и мы.
Но рукою сельская натура
Вдруг взмахнет – пошло оно всё вон!
И сама собой клавиатура
Окон заиграет, как гармонь.
Счастье не бывает не возможным,
И свои находит берега.
Хлебный дух над городом таёжным
Омывает синие снега.
28 января 2020
Имя в Конституции
Я росс срединный, древнерусский;
Дитя побед и горьких контрибуций.
Поэт и гражданин Подлузский
Достоин тоже буквы конституций.
Пускай в том списке сто последний
Из множества великих упущений.
Но без меня вдруг всю обедню
Испортит поспешающий священник.
Переборовший уйму санкций
От всяких там раздувшихся и малых,
Прошу вписать народ мой в святцы
И в главные казённые анналы.
От самого комля я здешний.
И никуда отсель не уезжаю.
И, как раскаявшийся грешник,
В себе я русскость вольную стяжаю.
Кто только не суёт в берлогу
Ко мне язык, то длинный, а то куцый.
Да вот живу же, слава Богу,
Отчаянно средь войн и революций.
При том пою такие гимны,
Что у вражины лопаются зенки.
Я, слепленный из русской глины,
Имею все небесные оттенки.
Богаче всех и всех беднее,
Вдыхаю слово древнее и ладан.
Не важно, сколь осталось дней мне,
Лишь были б все освящены талантом.
Не гложет ни одна потреба
Взамен былых аннексий-контрибуций.
Как жаль, коль не взойдут на небо
Без русской славы буквы конституций.
Руси потом не оправдаться
В годину вдруг нагрянувшего бедства.
А приголубленные братья
Не выживут без нашего главенства.
Я росс, я нашенский, я русский;
Дитя с ума сошедших революций.
Запомните – уже Подлузский
Вписал народ свой в святцы конституций.
28 февраля 2020
Понятые
У Господа все сёла понятые,
Готовые к великому суду.
Простые люди вовсе не простые,
Хотя живут как будто на виду.
Крестьяне без упрёка и без страха
Работают и любят на бегу.
А правда, как михайловская брага,
Гуляет перед праздником в углу.
Ну, не придумали пока веселья
Иного для деревни в горький час.
От воскресенья и до воскресенья
Горит воспламеняющийся квас.
Не стоит приукрашивать беспечность
И усложнять разумный обиход.
Коль хочется обещанную вечность
Пустить, как рубль последний, в обиход.
Семь вёрст, и все, как говорится, лесом
Плетётся доля, чутку под хмельком.
И не сравнится ни один профессор
Умом с обыкновенным мужиком.
В чём суть его? Никто не понимает,
Да и зачем тут голову ломать.
Живёт, клянётся, любит, умирает,
Хотя совсем не хочет умирать.
Простые люди вовсе не простые;
Имеют то, не знают, что в виду.
Но именно они, как понятые,
Расскажут правду высшему суду.
21 ноября 2019
Родной мёд
В церкви служка, дома с дымарём;
Любит луг, как скатерть-самобранку.
Самый сладкий, может быть, псалом
Наливает мне в тугую банку.
Солнечный в родной деревне мёд;
Ясностью похож на пчеловода.
Сколь детвы у жалостных колод,
Столько душ у местного народа.
Пасечник привык к святым дарам;
Снять готов последнюю рубашку.
Я ему под видом, что на храм,
С Ярославом подаю бумажку.
Дом такой, что у него трава
Будет греть на Севере нектаром.
Помолись за храм, мол, Покрова
С данным мне крестом над Сыктывкаром.
Я теперь во многом вижу знак,
Хоть не проповедник и не инок.
Если что, то закажи, земляк,
Службу слаще мёда и поминок.
Льётся в банку плод небес и сот;
Выдался удачный ныне взяток.
Почему же слышится с высот
Песня пчёл прощальная для маток.
21-22 ноября 2019
Письмо певицы
Расцветала в мае из сугроба
Северная яблонька -кислица.
Боль чужбины – русская хвороба –
С долею не в силах примириться.
Быстро Русь тогда теряла лица,
Данные её Господом на веру.
Те стихи известная певица
Получила вдруг по имээлу.
Чуть не плача, автору призналась,
Что сама на яблоньку похожа.
Каждой песни проверяет завязь
Муж, как музыкальная таможня.
Композитор, чуть ли не народный,
С кучей уворованных мелодий.
Любит текст, раздетый и свободный,
По английской, иль какой там моде.
Я над песнею своей не властна,
Будто кожа в громком барабане.
Не страна теперь у нас, а кластер,
За трубу подвешенный на баннер.
Всё национальное под спудом;
А вокруг сплошная золотушность.
Между богоборчеством и блудом
Стонет человеческая сущность.
Расцветала в мае из сугроба
Северная яблонька-кислица.
Чую, с вами мы страдаем оба,
Русским людям возвращая лица.
Мне доставили стихами радость,
Аж внутри позванивают ноты.
Ради Бога, не теряйте адрес
Созревающей для песни почты.
19 ноября 2019
***
Витии
О чём шумите вы, народные витии?
Зачем анафемой грозите вы России?
А.С. Пушкин.
Опять шумят надменные витии,
Точа о слитки злата языки.
Да никакие мы вам ни Атиллы,
Хоть Крым за свой чтут снова пермяки.
С экранов злых опять не сходит Прага,
Как пригород, где правит англо-сакс.
И дуется, как винная корчага,
Чёрт знает что вообразивший класс.
Пускай пока страна не золотая,
Судить о том дано совсем не вам.
Мы протянули руки до Китая
Железные по чёрным головам.
Мы самую немыслимую славу
Взрастили на удобренных полях.
Из черепов Русь создала державу
На их же неисчерпанных умах.
Проблемы те же; шепелява Польша,
И лысина блестит на всю Литву.
И отправляет, громыхая, Орша
Экспрессы на Смоленск и на Москву.
Коль братья ждут от чёрта анаболик,
Росс верен только самому себе.
И кланяется шёлковый католик
Изрядно раздобревшему ребе́.
Не то что любит, чувства не для клира;
И у славян бывает узкий нож.
Уж чем-то пирамиды у Каира
Похожи на теперешних святош.
А я по прежнему иду в церквушку,
И знаю – там ещё моя таится Русь.
И скользкий Запад, будто бы лягушку,
По древним убеждениям боюсь.
Друзья у нас – одни перепетии,
Другим не хочется подать руки.
Вот и шумят надменные витии,
Оглядывая русские полки.
22 июня 2020
Короны
Столпы античные, колонны
Иных измызганных времён.
Куда ни глянь, везде короны,
Или подобие корон.
На трон ведёт их голос крови,
Что им Чердынь или Медынь.
Под мантией - по иегове
И паре будущих пустынь.
Бессмертный лжец, лаская пурпур
Под звон стекляшек и желез,
Учил властителей по трупам
Ходить за славою, как бес.
А те свои тачали царства,
Порою с чистого листа.
И опрокидывалась паства
Бокалом в глотку божества.
Столпы античные, колонны,
В соль превращённые пупы.
Сияют бездною короны
Над обнажённостью толпы.
Сколь было их от Иеговы;
А сколь от вящего Отца.
Неизъяснимые глаголы
Святые мучают сердца.
Мне ближе посох и держава,
Где всё понятно до перста.
И зреет царская отава
Уж у Дворцового моста.
Ещё не все пронёс иконы
Разбухший шар меж звёздных крон.
Коль до сих пор везде короны,
Или подобие корон.
19 июня 2020
***
Владимир Всеволодович Подлузский родился 5 июня 1953 года в селе Рохманово Унечского района Брянской области в потомственной учительской семье. Дед по матери был православным священником. В двадцатые годы репрессирован местными властями и освобождён лично Сталиным на Беломорканале. За бабушку по маме неудачно сватался Павло Тычина, учившийся с её родными братьями в Нежинской духовной семинарии и каждое лето приезжавший с ними в Рохманово на каникулы. Далёкий предок по отцу ещё в конце 17 века был ректором Киево-Могилянской академии. Родной брат бабушки по отцу был тоже академиком и одним из редакторов Русских орфографических словарей. Отец кадровый офицер. Служил на фронте в контрразведке. Мать в школе сидела за одной партой с будущим русским проповедником Димитрием Дудко.
Сам Владимир закончил с отличием факультет журналистики Санкт-Петербургского госуниверситета, Северо-Западную академию государственной службы и управления при Президенте РФ, Брянский сельхозинститут, член Союза писателей и Союза журналистов России. Лауреат Национальной литературной премии «Щит и меч Отечества». Это звание ему присвоено в 2014 году за роман в стихах «Тарас и Прасковья». С семнадцати лет в прессе. На Брянщине работал в газетах Погара, Мглина, Климова, Суземки, Комаричей, Гордеевки. В Республике Коми был главным редактором нескольких республиканских изданий.
Приглашался самим Старковым на должность редактора отдела политики «Аргументов и Фактов». Отказался из-за бытовых условий. Срочную служил сержантом в России и в Украине. Сейчас офицер запаса. Награждён Дипломом и Почётной грамотой Союза журналистов России и Почётной грамотой Республики Коми. Поэт, публицист. Постоянно печатался в ведущих литературных журналах и газетах страны, были публикации за рубежом. Жил в Сыктывкаре.
Скончался 11 ноября 2020 года.
