Памяти героев Галицийской битвы
Никак не припомню их лица я,
Но знаю, что виделись мы
В глубоких окопах Галиции
В преддверие чёрной зимы.
Не делал им Бог одолжения,
Когда сквозь штыки и картечь
Шло в бой не моё поколение,
Чтоб Русь от беды уберечь.
Забыты, оболганы, преданы
Империи славной сыны, -
Душой вы моей исповеданы,
Герои Великой войны.
Нет, это не славянский спор...
Нас злая развела судьба,
Кресты «порезав» на коронах,
То вам - «Позор!», то нам - «Ганьба!»:
Смешалась кровь на двух знамёнах.
Мы - Византии грозной тень,
Вы - призрак Речи Посполитой,
Всё не поладят по сей день
Поляк с соседом-московитом.
То Кремль сожжённый, то Катынь,
То «польский бунт», то «Варшавянка»:
Горька истории полынь,
На их цветущая останках.
Нет, это не славянский спор,
А брань латинян и ромеев,
Что русский объяла простор,
Вражду меж братьями посеяв.
Европы «просвещённой» спесь
Вас смуты сделала рабами,
В ней Польша пребывает днесь,
Гремя всё новыми гробами.
Куда уж дальше? Не подбить
Нам никогда претензий сальдо,
Не проще ль было возродить
Победоносный дух Грюнвальда?
Не лучше ль перестать ходить
У чужекровных бар в холопах
И меж морями оградить
Славян Единую Европу!
Прощай, немытая Россия et cetera...
Как тяжко грезить о свободе,
Когда свободен только Бог,
Слагая оды о народе,
Который алчен и жесток.
Просить о милости тиранов,
Пощады ждать от палачей,
Взывая к доблести баранов,
Что признают лишь свист бичей.
Твердить о славе и величье,
Пропитых ни за грош давно,
Пока во лжи и безразличье
Ложится русский мир на дно.
Всё зарекаемся брезгливо,
То от тюрьмы, то от сумы,
Душою хладны и ленивы:
Богатыри, увы, не мы.
Ушли на небо все святые,
Народ под пытками любя;
Прощай, немытая Россия!
Хотя, куда я без тебя...
А он - просто русский...
(11 декабря 2010 года )
А он - просто русский,
Ему просто больно,
Что «хачи» глумятся
Над первопрестольной.
Он видит их лица,
Он видит их «тачки»:
- «Продали столицу,
Живём на подачки»!
Он больше не может
Сдержать свою ярость:
Она ему только
Одна и осталась.
Здесь каждый сегодня
«Фанат» и «скинхед»,
Кому места в жизни
Уродливой нет.
Он верить устал,
И не верить не может:
Никто русским, кроме себя,
Не поможет.
Этапом пред ним
Растелилась дорога:
Москва - Кондопога,
А дальше - до Бога...
Никак не припомню их лица я,
Но знаю, что виделись мы
В глубоких окопах Галиции
В преддверие чёрной зимы.
Не делал им Бог одолжения,
Когда сквозь штыки и картечь
Шло в бой не моё поколение,
Чтоб Русь от беды уберечь.
Забыты, оболганы, преданы
Империи славной сыны, -
Душой вы моей исповеданы,
Герои Великой войны.
Нет, это не славянский спор...
Нас злая развела судьба,
Кресты «порезав» на коронах,
То вам - «Позор!», то нам - «Ганьба!»:
Смешалась кровь на двух знамёнах.
Мы - Византии грозной тень,
Вы - призрак Речи Посполитой,
Всё не поладят по сей день
Поляк с соседом-московитом.
То Кремль сожжённый, то Катынь,
То «польский бунт», то «Варшавянка»:
Горька истории полынь,
На их цветущая останках.
Нет, это не славянский спор,
А брань латинян и ромеев,
Что русский объяла простор,
Вражду меж братьями посеяв.
Европы «просвещённой» спесь
Вас смуты сделала рабами,
В ней Польша пребывает днесь,
Гремя всё новыми гробами.
Куда уж дальше? Не подбить
Нам никогда претензий сальдо,
Не проще ль было возродить
Победоносный дух Грюнвальда?
Не лучше ль перестать ходить
У чужекровных бар в холопах
И меж морями оградить
Славян Единую Европу!
Прощай, немытая Россия et cetera...
Как тяжко грезить о свободе,
Когда свободен только Бог,
Слагая оды о народе,
Который алчен и жесток.
Просить о милости тиранов,
Пощады ждать от палачей,
Взывая к доблести баранов,
Что признают лишь свист бичей.
Твердить о славе и величье,
Пропитых ни за грош давно,
Пока во лжи и безразличье
Ложится русский мир на дно.
Всё зарекаемся брезгливо,
То от тюрьмы, то от сумы,
Душою хладны и ленивы:
Богатыри, увы, не мы.
Ушли на небо все святые,
Народ под пытками любя;
Прощай, немытая Россия!
Хотя, куда я без тебя...
А он - просто русский...
(11 декабря 2010 года )
А он - просто русский,
Ему просто больно,
Что «хачи» глумятся
Над первопрестольной.
Он видит их лица,
Он видит их «тачки»:
- «Продали столицу,
Живём на подачки»!
Он больше не может
Сдержать свою ярость:
Она ему только
Одна и осталась.
Здесь каждый сегодня
«Фанат» и «скинхед»,
Кому места в жизни
Уродливой нет.
Он верить устал,
И не верить не может:
Никто русским, кроме себя,
Не поможет.
Этапом пред ним
Растелилась дорога:
Москва - Кондопога,
А дальше - до Бога...
.jpeg)
