Пощёчина

Играла мразь аристократа,

Пленяя питерских бичей,

И «прилетела» ей награда,

Увесистей любых речей.

Словесные слагая фиги

Из лживых сплетен и гримас,

Напрасно мразь плела интриги:

Дух в русских людях не угас.

Унылый и похабный клоун,

Что возомнил себя судьёй,

«Труд» лицедеев скорбью полон,

Чреват помойною бадьёй.

Не Бог тобою поругаем,

Не подвиг девочки-бойца, –

Слепая ненависть сжигает

Пустую душу подлеца.

Раб жалкий собственной гордыни,

Клеймо позорное, в тоске,

Ты будешь чувствовать отныне

На дряблой старческой щеке…