* * *
Простите меня, черновые,
что я вас сегодня отверг.
Вы, дерзкие и живые,
явились, строчки в четверг.
В субботу и воскресенье
вы нравились мне пока.
Но замысел – землетрясенье.
И вот покачнулась строка.
За нею – другая... Словом,
строфы разрушился дом.
Вы были началом, основой
того, что родилось потом.
И жизнь, и поэзия – айсберга пик.
Как с первой любовью ты схож, черновик.
* * *
Ещё по улицам хожу
подолгу, не спеша.
Строку как истину ищу,
открыта ей душа.
Ты – лист последний на ветру,
игрушка всех стихий.
Ещё не отданы перу,
не сказаны стихи.
* * *
Горе ли повод ревновать?
Да, тучи чтут вершину,
но очень любят наплывать
порою вниз, в долину.
Ручью ль корить исток за то,
что летом высыхает?
Долины голубой простор
внизу лежит, не тает.
Плывите тучами, стихи,
дождём пролейтесь где-то.
Пусть губы, как ручьи, сухи,
но шепчут вновь сонеты.
И вновь взор радует простор
и к солнцу устремлённость гор.
* * *
Стихо Творение Дня
тихо творило меня.
В окна сочился рассвет.
Сколько мне было? Неважно!
И записал я отважно,
мир увидав как поэт,
дав тогда дерзкий обет,
Стихо Творение Дня.
Как появилась строка?
Кем вы, наставники, были?
Знают секрет облака.
Или то ангелы плыли?!
Море житейское лет.
Строки в душе прибывали,
в радости или в печали
я исполняю обет.
Помню тот юности свет,
свет моего озарения.
Нет, не затерян был след
первого Стихо Творения.
* * *
Из века в век на свой редут
по жизни рифмы нас ведут.
Что ж, в выборе не виноваты:
не маршалы мы, а солдаты.
Беснуются всё лжекумиры.
А мы – солдаты русской лиры.
* * *
Звучат во мне стихи, не умолкая.
Мне дорог полюбившийся мотив.
Кого-то на земле я продолжаю.
Продолжусь ли, когда не буду жив?
Мой лучший стих, ты песней лебединой,
взлетишь в прощальный миг под облака?
Но тело и душа пока едины –
не создана последняя строка.
И я небытие, глядишь, нарушу:
в поэте возродится пусть поэт.
Уж нет того, наследую чью душу.
Но что душе бессмертной дымка лет?!
Звучат во мне стихи... То чьи-то души
мне вдруг шепнули нужные слова?
Умом и сердцем им внимай и слушай.
Их думой наполняйся, голова!
Звучат стихи. Печалят их утраты.
Успеть!.. Как ночь – пишу, пишу опять.
Наставники мои не просят платы.
С зарёю им так жалко улетать.
Им слава безразлична мировая.
Ничто не удлиняет жизнь вдвойне.
Кого-то на земле я продолжаю.
Звучат стихи, стихи звучат во мне.
Звучат стихи. Мои ли, их – не знаю!
И спор в них о добре идёт и зле.
Собою быть... Но всё же не теряю
то светлое, что увидал во мгле.
Предскажут, жду, судьбу мою.
Мелькая, тропиночка моя, найдись с высот.
Звучат во мне стихи, не умолкая.
Неужто их мотив во мне умрёт?!
Художник: Олег Кривцов
