* * *
Верный курс держать непросто,
Жизнь штормит и ветер воет.
Курс держи на светлый остров,
В гавань Воли и Покоя.
Жизнь – в полоску, как тельняшка,
Быстротечна, как река.
И, конечно, нараспашку
Вся душа у речника.
Все мы – братья или сёстры
По любви к реке большой.
И у каждого есть остров,
Где спокоен он душой.
Где росли мы и мужали,
Где покинули причал,
Волны весело бежали,
Унося тоску-печаль.
Убирала вахта сходни,
Теплоход давал гудок.
В рейс до «завтра» из «сегодня»
Отправлялись мы, браток.
Отбивало время склянки.
Вспоминай, мечтай и грезь.
Под «Прощание славянки»
Уходили в дальний рейс.
Курс определяли створы,
Бакена́ и острый глаз.
Ждут нас Дятловые горы,
Ждёт далекий остров нас.
На его маяк и правьте,
Наш фарватер – чист, глубок!
Ведь не в силе Бог, а в Правде!
Правда – с нами! С нами Бог!
* * *
Утром, как выстрел
в облако снов.
День – это зверская маета,
Где света резкая пустота.
Ночью
свечение высоты –
Точно лечение суеты.
Как в суете мирской погряз ты!
Один вопрос, второй вопрос…
Отринь все мелочи и дрязги,
И выйди к Волге – на Откос.
Заволжские поманят дали –
Зеленый берег, пляж, песок.
С младенчества родными стали,
Здесь мои корни, мой исток.
Здесь с дедушкой ловил на донку,
И колокольчик: динь-динь-динь!
– Чехонь! – кричу я деду звонко,
А дед: «Не упусти, гляди!».
И теплоход «Комарно» – белый,
Где папа – штурман молодой,
В красивой форме, загорелый,
И мама на руках со мной…
И ностальгия быстрой чайкой
Летит, летит к тем берегам.
Пылинкой прошлого случайной
Откос напомнит юность нам,
Которая теперь лишь снится,
И манит, словно Волги даль.
А нам, Откос, пора проститься,
Надеясь, что не навсегда.
Шестидесятые – ни горя, ни тревоги.
Картинки детства в памяти всплывают.
В хоккей играем прямо на дороге,
Машин здесь вечерами не бывает.
Уже стемнело, но без передышки
Гоняем шайбу – нам забить охота!
Две штанги – просто две больших ледышки,
Соседка Ленка встала «на ворота».
«Пацанка» – в «куклы» ей неинтересно.
Хоккей – вот это да! (кто понимает).
Нет клюшки, но её – в воротах место,
Легла на снег, все шайбы отбивает.
Бегу «один в один», забить бы надо,
Но Ленка вдоль ворот опять ложится.
Сопит за мной «сопливая команда»,
И мне пора на что-нибудь решиться!
А счет-то равный! Вроде: восемь – восемь,
Но все забавно, в общем, завершилось.
Над вратарем я шайбу перебросил –
От снега вверх, впервые получилось...
На санках, помню, в выходные, лихо
По насту над булыжной мостовою,
По Нестерова вниз на Ковалиху
Летели мы веселою гурьбою…
И раннею весной с соседом Лёшкой
Запруды делали, в ручьях вода журчала.
Шли по домам, промокшие «немножко».
«Хоть выжимай!» – так бабушка ворчала.
Шестидесятые умчались вдаль ручьями,
И бабушка уже не пожалеет.
Но это время остается с нами.
Однажды вспомнив – забывать сложнее.
Чей-то образ зрачками сверкал из-под маски,
Отражаясь в стакане танцующим светом.
Я вчера сочинял сумасшедшие сказки,
Оставаясь как будто нормальным при этом.
Я в окно увидал, как беседуют души,
Собираясь ночами на крыше часовни.
Я подкрался неслышно и тени подслушал,
Отклоняясь от отблеска адской жаровни.
И огни занялись в гипнотическом трансе,
Посмотри, как призывно дрожат силуэты!
Так и тянет забыться в чарующей тряске,
Оставаясь как будто нормальным при этом.
И соблазн – всё безумней, сильней и желанней,
И толпа проорала: Варавва! Варавва!..
Не пресытимся мы чередою закланий,
Наполняет стаканы и души отрава.
Этот ангел на крыше и бес в подреберье,
Этот вечный сохи и крыла поединок,
Этот веры полёт и паденье безверья,
Этот загнанный волк и молящийся инок...
Лишь когда нам на очи улягутся розы,
И когда успокоится изгнанный Демон,
Бесполезными станут и лесть, и угрозы,
Важно с Чем и пред Кем предстаём на Суде мы…
В своем уме, по доброй воле
Ныряю в глубину былого.
Как это жутко, ma parole!*
Как это сладко, право слово!
Я достигаю дня, что прожит
В очаровании мгновенья
Полета наяву, – о, Боже!
Её крыла прикосновенье…
Любимых губ горячий шёпот,
Ланит девическая алость…
И всех утех не стоит опыт
Секунды – той, что Там осталась…
*ma parole – честное слово (фр.)
Я пасусь здесь на лугу, я пасусь.
Не ловите – убегу, унесусь!
Не найдёте на меня хомута!
Разве только – глубина омута…
А и бегал я в лугах заливных
Во далёких временах, во иных.
Заболотило луга – всюду ил.
И дорогу я туда позабыл.
Потому я кручу выше искал,
Да навстречу мне – звериный оскал.
Вот и бил копытами – по клыкам,
И по битым ускакал – в облака.
Я пасусь здесь в облаках, я пасусь.
Надо мной – Отец и Сын Иисус,
И, конечно, Дух Святой – надо мной,
И не надо мне лужайки иной…
* * *
Я стою истуканом каменным,
Мне б на острове Пасхи стоять,
В океанских восходов пламени
Постигая суть бытия.
Мне бы сфинксом лежать на лапах,
Не задумываясь – на кой?
Но оскаливаясь на запах,
Посягающих на покой.
Мне б над Волгой седым утёсом
Охранять чистоту глубин,
Не терзаясь простым вопросом:
– Так to be или not to be?
Быть, конечно! Любить, ребята!
– All you need is love*, – повторю
Перед алым костром заката,
Веря, что увижу зарю.
Потому, что и небо звёздное,
И смурная душа моя, –
Доказательства непреложные
Правды Божия Бытия!
*All you need is love – всё, что вам нужно – это любовь (англ.)
* * *
Валерию Сдобнякову
Поднимаются и гаснут в темноте.
И таких костров в пути, как островов,
На реке-дороге к острову-мечте.
Светлячками ночи высветят покров,
Траекториями судеб улетят,
И исчезнут на виду иных миров,
Тех, что молча за полетом их следят.
Постоят миры, померзнут на ветру,
А потом, печаль по пепелищу скрыв,
Устремятся к непогасшему костру,
У которого согреются миры.
Ветер вновь поднимет буйный ворох искр,
Понесет поверх голов во тьму пространств,
Огоньков полет недолог будет, быстр,
И опять вперед – на поиски костра…
* * *
Сыновьям
А пятнадцать – это юность.
Где найти такое средство,
Чтобы детство к нам вернулось?
Чтобы даже через годы
На родительском причале
Мы из детства теплоходы
Без печали бы встречали?
И на них, без бурь и бедствий,
Позабыв про все ненастья,
Как в далёком светлом детстве,
Плыли мы навстречу счастью.
На фарватере – ни мели,
Горизонт наш – чист и светел,
И грустить мы не умели,
Потому что были – дети.
Я смотрю фотоальбомы,
Я листаю лет страницы –
Мы – у речки, мы – у дома,
Дни мелькают, время мчится.
Вот и все семейство снялось.
Улыбаясь, смотрим прямо.
Жаль, недолго оставалось
Видеть, как смеются мамы…
Но, пока живем и помним, –
С нами милые родные,
С нами детство, что же кроме,
Душу сохранит нам ныне?
Не печальтесь, юнги, даже
В капитанском славном званье,
Не прощаясь, детству скажем:
До свиданья, до свиданья!
* * *
Людмиле Альпидовской
Когда живёшь со счастьем рядом,
Оно не кажется большим,
Не представляется наградой
И откровением души.
И мы порой не понимаем,
Что были счастливы вчера.
Мы «завтра» ждём и намечаем,
Что сделать предстоит с утра.
Потом вздыхаем и жалеем
Те дни минувшие, когда
Лишь пустота вокруг и злее,
И беспощаднее года.
Надежды обветшало платье
И позатасканы слова:
Любовь и Вера, Жизнь и Счастье,
На наших чердаках – зава́л.
Жалею до сердечной боли
Минуты прожитые так,
Что прожил их, да и не понял,
Как счастлив был – такой дурак!
И жжет больней удара плети,
Что этот миг неповторим,
Ведь я дышал в минуты эти
С тобою воздухом одним!
А облака над черной пашней
Навстречу взгляду и тебе
Летят. Тот взгляд позавчерашний
Не повторяется в судьбе.
Но жить и ощущать минуты
Мне трудно, честно говоря,
И по углям ходить разутым,
И жить, другим себя даря.
Мне лишь хотелось дотянуться
До этих облачных высот,
И чистой красоты коснуться,
Смирив страстей водоворот.
И тихим, седовласым, мудрым
Ловить твой прежний милый взгляд,
И будет вечер, будет утро,
И я «обманываться рад…».
* * *
Тёмен, молод был. Стал бел.
Это тихий путь к себе.
Шаг неспешный, а не бег.
Очень долог путь к себе,
А кончается внезапно
Яркой вспышкой или залпом.
Пусть не завтра.
Пусть не завтра...
* * *
Я говорю себе: «Молчи.
И не других, себя учи.
Подумай над такой из тем,
Что жизнь была дана затем,
Чтоб с твоего цветка пчела
Всего лишь раз пыльцу сняла…»
* * *
Все мы от возраста Христа
Уходим дальше год за годом.
Играем партию «с листа»,
Обратно взять нельзя ни хода.
С «Е2» прямым путем брели,
Потом и буквой «Г» петляли,
Мы качество приобрели,
Но темп немного потеряли.
Зато в своем порту ладья,
И на восьмой горизонтали
Ферзя мне посулит Судья,
Да захочу ли я? – «Е2» ли…
* * *
Валерию Сдобнякову: о повести «Колька»
Если вдруг вскипит ваш разум,
Возмущённый бытием,
Вы послушайте рассказы
Про неспешное житье.
И душе спокойней станет,
И вольготней в тех краях,
Где в лесах – грибы местами,
И деревья «говорят»…
По тропинке, что из детства,
До покосов дошагать,
И сметав стога, вглядеться
И в луга, и в берега.
И влететь в речные воды,
Детский ощутив восторг,
Позабыть про все невзгоды,
Отрешиться от тревог.
А потом лежать, вдыхая
Запах сена, на копне.
Жизнь хорошая такая
На родимой стороне!
У реки растут берёзы.
Старшей ствол – широк и груб.
Средней – строен стан и взросел.
Стебель младшей – на ветру.
Это судьбы человечьи,
Это наших душ приют!
В этом триптихе предвечном
Вижу Родину мою!
С каждым саженцем едины,
Близкое, родное всё,
Как на крыльях лебединых,
Ветер бережно несет
По-над речкой, над обрывом,
В удивительных мирах
Доброй сказки о счастливых,
Говорящих деревах…
* * *
«Люди – лодки, хотя и на суше…»
Владимир Маяковский
Тяжелою профессорской походкой
Идет он в «Alma Mater» по утра́м.
Плывёт-скрипит «потрёпанная лодка».
Причал. Швартов. «Пора, мой друг, пора!»
Борта́ не раз пробиты в перекатах,
И мачта держится на паре «честных слов».
И парус, тот, что алым был когда-то,
Стал цвета «потухающих костров».
Не ищет бурь, как в юности мятежной,
Не увлекают дали за рекой.
Мечтает лишь, сомкнув устало вежды,
О гавани, где воля и покой.
Не осуждай его, юнец безусый,
А ты, ровесник-бодрячок, лови совет:
Пусть каждый следует своим привычным курсом,
И жизнь, как прежде, бьёт ключом! По голове…
* * *
Полине Лукиной, крестной дочери
Новогодний вечер зимний,
Семь ночей до Рождества.
На стекле рисует иней
Старой сказки кружева.
Серебро сплетённых линий,
А над ними, как всегда,
Светит в небе тёмно-синем
Путеводная звезда.
И сердечко будет биться,
И приснится в эту ночь,
Как крылами голубица –
Мама укрывает дочь.
Оглянуться, дотянуться, –
Образ в памяти возник.
Маминой руки коснуться
На секундочку, на миг!
Вечер детства, сказки действо,
Ожиданье волшебства.
Будет чудо – верь, надейся–
В ночь святого Рождества.
Лунный луч дорогой длинной
Серебрит в долине снег.
Звезды в небе над долиной
Тихо шепчут: «Смерти нет…»
* * *
Ивану Лукину, морпеху-разведчику, погибшему в СВО 14.03.2022 в Мариуполе
Боже, милостив буди мне грешному!
Буди милостив, Боже, по-прежнему
К провожавшим мя сестрам и батюшке,
К не дожившей до дня сего матушке.
Сохрани, Боже, тех, кто мне дороги,
Дай мне сил защитить их от ворога,
Укрепи моё сердце молитвою,
Ниспошли Дух Святой перед битвою!
И Креста силой Животворящего
Огради мя, смиренно молящего,
О грехов моих всех отпущении,
К Вечной Жизни благом Причащении!
Дай нам душ наших, Боже, спасение,
Дай нам Веру, что в пору весеннюю
Унесут нечисть паводки вешние,
Боже, милостив буди мне грешному!
* * *
Памяти сестры Лены
Велосипед дорожный, черный,
С никелированным рулём, –
Педали крутит шкет проворный.
За ним, читатель, повернём.
Пыхтит, кати́т микрорайоном,
Привстал с седла – в подъём идёт,
Спешит очкастый пострелёнок, –
Там, в садике, сестрёнка ждёт.
Доехал, встретил. На багажник
«Приготовишку» подсадил,
И едет осторожно, важный,
Глядит, где ямы впереди.
Не оборачиваясь, скажет:
«За спину крепче, Лен, держись».
Немного жестковат багажник,
Ухабы. Эх, дорога-жизнь!..
Велосипед в тиши гаражной
Ржавеет. Пыль и полумрак.
И, старый трогая багажник,
Шепчу себе: «Где ты, сестра?»…
* * *
«И я из тех, кто выбирает сети, когда идет бессмертье косяком…»
Арсений Тарковский
Перешагнув еще и шестьдесят,
Ни сатаны не встретив, ни Месси́и,
О старость бьемся в кровь, теряя силы,
Доспехи лет веригами висят.
Картина жизни – крупные мазки́:
Заря вечерняя над морем отблистала,
Пустые сети тянем мы устало,
А мимо прут «бессмертья косяки»…
Андрей Дмитриевич Альпидовский родился в 1960 г. в г. Горьком. Окончил эксплуатационный факультет Горьковского института инженеров водного транспорта по специальности «Автоматизация управления водным транспортом».
Работает на кафедре Управления транспортом Волжского государственного университета водного транспорта.
Доцент, кандидат технических наук, автор более 70 учебно-методических и научных трудов, в том числе монографии. Дипломант и серебряный призер турнира поэтов второй литературной универсиады Приволжского федерального округа.
Член Союза писателей России, постоянный автор журнала «Вертикаль. XXI век».
Живёт в Нижнем Новгороде.
