Проповедь

Как на телах святых почиет дух,
Так на стихах печать и дар поэта...
Бывает, перечитывая, вдруг
Зажмуришься от внутреннего света.

Не со страниц он льётся, с высоты,
Куда не всем дано переместиться...
Где души, словно ангелы, чисты,
Где выделена каждому светлица.

Я знаю, что такое благодать,
И отблеск Света Божьего приемлю...
Поэты начинают умирать,
Когда свой дар закапывают в землю.

На брачный пир открыты двери всем,
Кто сохранил талант и приумножил...
Но, в основном - растрата и размен,
И жажда спекуляций словом - Божьим.

Такая вот бенгальская «любофф»,
Что примет плебс за чистую монету.
Невидимый снимается покров...
И время, чада, пристрелить поэта. )