Эту историю рассказал мне отец Валериан Жиряков, настоятель храма во имя иконы Божией Матери «Взыскание Погибших» в Невской Дубровке. Мы с батюшкой шли из церкви по заросшей улочке вдоль ветхих деревянных домов, как вдруг навстречу нам вышел старичок - очень уже немолодой, но бодрый, собранный, живой. Подошел к батюшке, поклонился, принял благословение, сообщил что-то деловым тоном и отправился дальше - в сторону церкви.
- Вот тоже человек! - заметил батюшка, оглядываясь на удаляющегося старика. - Интересный!
Ему лет десять назад врачи приказали гроб готовить: всё, конец - надежды нет. Да и возраст не такой, чтобы рассчитывать на выздоровление. А он? Он с врачами согласился: помирать - значит, помирать. Только решил сначала с Богом примириться немного: в храм походить, помолиться, поисповедоваться... Но вот начал в храм ходить... Видит: у людей тут забот полон рот - и строительство, и то, и сё... Начал помогать понемногу. Потом - побольше. Потом еще больше... Сейчас без него как без рук. А о болезни и забыл с тех пор. Два месяца ему жизни отмерили - а уж лет десять минуло, и всё в трудах... Да... Он как-то раз вот что рассказал мне.
Отца у него в 30-е годы забрали. То ли раскулачили, то ли ещё что - не помню; факт тот, что всю войну и много позже просидел его отец в лагерях. Мать одна детей поднимала. А была она настоящей красавицей, за ней полгорода бегали, но она при живом муже ни с кем сходиться не хотела. Началась война, пришли немцы в город; раньше по этой женщине комсомольцы сохли, а теперь, значит, - полицаи. Один очень надоедал. Она его и так, и так - всё безполезно. Наконец пришлось огреть ухажёра чем-то тяжёлым, иначе не отвязывался. «Ах, так! - он говорит. - На представителя власти, значит?! Не хочешь от меня добра - ну вот и не обижайся: никому не достанешься!» Написал на неё куда следует: дескать, укрывала партизан, выступала против германского рейха... И всё. Женщину взяли и, недолго разбираясь, по законам военного времени расстреляли.
Потом война кончилась, сын её - этот вот старичок, которого мы встретили, - поехал в лагерь навестить отца. А отец его к тому времени уже освободился, но домой возвращаться не стал, а остался в том же лагере вольнонаёмным. Приезжает к нему сын, проходит по территории, рассматривает заключенных - и вдруг... Что за чудеса!
- Папа, - говорит, - видишь вон того человека? Знаешь, кто это? Это же тот самый полицай, который нашу маму под расстрел подвёл!
- Который, сынок?
- Да вот этот. Ну, не думал, не гадал, что здесь его увижу!
Отец промолчал и больше к этой теме не возвращался. Но несколько дней спустя рыбачили они вместе на местном озере. Отец подвёл лодку к болотистому берегу и говорит сыну:
- Смотри-ка, сынок, что из воды-то торчит?
Ноги в сапогах из болотины торчат.
- Это он, знакомый наш... Тут я его положил.
Вот такая история. Есть над чем поразмыслить... Месть - это, конечно, грех, да не так всё просто, как на первый взгляд кажется... Вот привёл же Господь им встретиться: убийце и сыну его жертвы, сироте. Как это? Среди десятков лагерей, среди тысяч заключённых - разом нашёлся, хоть и не искали его. Почему так вышло? Нет у Бога случайностей, тем более если речь о таких нешуточных вещах идёт. За предательство Родины он уже получил своё, а как быть с тем убийством? Нет, пусть кто хочет осуждает мстителя, а я ещё подумаю...
