«27 ноября на 68-м году жизни перестало биться сердце белорусского поэта, публициста, переводчика, лауреата Государственной премии Республики Беларусь, лауреата Специальной премии Президента Республики Беларусь в области культуры и искусства Миколы Метлицкого», - пишет «Литературная газета».
***
Пожитки жизни М. Метлицкого были весьма серьёзны: тут область именно что не-собирания сокровищ на земле, в сфере вращения юлы юдоли, но – бесконечность творчества, разворачивающаяся безднами стихов:
Тяжким трудом добытый
Скарб паковали рядом.
Жизни своей пожитки
Горьким обвёл я взглядом:
Речку, кусты, криницу
И в одуванчиках поле.
Сколько тут было воли
Мне, муравьям и птицам!
(пер. Е. Полеес)
Вот она подлинность – обрушенная в мир, крутящийся в пределах лаковых и блескучих соблазнов…
Жизнь дервиша – образец свободы; но Метлицкий не был дервишем, чётко, однако, осознавая, насколько ощущения от речки, куста, криницы, одуванчика в поле могут быть более высокими, нежели от получения чего бы то ни было.
Было особое благородство в такого рода мировосприятие: духовный аристократизм…
Всё дальше манит памяти большак.
Как древо лист, век стряхивает даты.
И ярче звёзды, где вопроса знак:
Ты кто, откуда
и идёшь куда ты?
(пер. В Полуниной)
Метлицкий задаётся самыми важными, корневыми вопросами бытования на земле; и пусть они – по глобальному счёту – не имеют ответов, остро поставленные, облечённые в поэтическую плоть уже сами по себе достойны внимания.
Поэт выводит свой логарифм бытия, связанный с родным, деревенским, глубинным:
В глубоких сугробах притихшее поле,
Метель заметает, ярится мороз.
Пустую деревню покинула доля,
Ушла, ни следов не оставив, ни слёз.
За белым туманом суровые хвои,
Как смутные призраки, тихо взошли,
И только лучистое солнце живое
Дыханьем касается спящей земли.
(пер. Е. Полеес)
Разумеется, здесь логична печаль, ибо технологическое время, избыточный напор прогресса не оставляют места для оптимизма; тем не менее, картины, изображаемые Метлицким, согреты таким теплом, будто и пустая деревня не слишком страшна.
Земля ведь остаётся.
Небо…
Неба много в поэзии Метлицкого: оно разное, оттеночное, играющее всевозможными красками; и воздух духа, наполняющий его поэзию, не подразумевает тления, забвения, летейских вод.
