14 ноября остановилось сердце 60-летнего сильного спортивного человека, затихло, после нескольких суток тяжелейшей борьбы врачей с результатами инсульта. Владимир так и не вернулся из комы.
Автор солидных поэтических сборников, лауреат литературных премий, организатор и деятельный участник многих международных и всероссийских проектов – конкурсов, фестивалей, декад, наставник начинающих и многолетний руководитель Брянской областной организации Союза писателей России – всё как-то и не о нём. Слишком громко, пафосно, как-то зрительно несовместимо с образом неспешного в реакциях на вызовы, постоянно перепроверяющего себя, осторожничающего даже ненароком кого-либо чем-либо обидеть.
Мы почти не встречались в Москве – работа сводила то в Орле, то в Таганроге, то в Гомеле, то в Калуге, то в Якутске, в Омске, в Махачкале, естественно, в Брянске. И от этой нечастости и краткости общений особенно дороги случавшиеся доверительные разговоры о смыслах жизни и литературы, о Родине, о товарищах и детях в неспешных прогулках по городским улицам, в кабинетах библиотек, домов культуры, университетских кафедр, меж заседаний жюри, перед и после творческих встреч, в вечерних гостиничных застольях.
Наверное, было (теперь – было) нетрудно сдружиться с большим русским поэтом, удивительно нешумным, несуетным, мудрым даже не от своей природной рассудительности, а от тончайшей настройки на мир, на людей, его окружающих, с ним соприкасающихся, от глубочайшего, точнейшего чувствования всего и всех. Ведь он всё и всех измерял своим умным сердцем.
Настоящий Русский писатель – русский поэт, русский художник, русский музыкант – лишь тот, кому в творчестве дарована лиричность. Кому дана смелость постоянной открытости души. Вслушайтесь в володино:
А помнишь – снег кружился вразнобой,
Светясь алмазным нимбом над тобой,
Лица касаясь, тая в сгустках пара.
Зима едва куражилась и жгла,
И шаркала метельная метла
По стёртой грампластинке тротуара.
И ты смеялась – снегу, свету, снам,
И щедро время улыбалось нам,
Пересекая год привычным курсом,
А снег ваял, коснувшись пустоты,
На ветках букли, бантики, цветы,
Как говорится, – просто и со вкусом.
Морозный мрамор хрупок. – Бог бы с ним…
Я знаю, что с тобой неразделим:
Не разлучат нас тени или стены…
Уже февраль, и сникшие снега
Белеют, как танцовщицы Дега,
На грязный холст сошедшие со сцены.
Подаждь, Господи, оставление грехов новопреставленному рабу Твоему Владимиру и сотвори ему вечную память.
Василий Владимирович Дворцов, заместитель председателя Правления, генеральный директор Союза писателей России
_1.jpg)