Какой-то пошлой декорацией
Стал облик милой мне страны.
Не жизнью, нет, но имитацией
Её мы все угнетены.
В тисках душевного разлада
Покоя ищем мы основу,
Забыв, что всё идёт как надо -
По Иоанну Богослову.
* * *
"Тихая моя родина..."
Н.Рубцов
Ну, о чём мне писать, деревенщине?
О соседе ли, ставшем косым
После драки? О бедной ли женщине
У которой повесился сын?
Всё по-прежнему в нашей провинции:
Те ж советские в парке кусты.
Даже в новое зданье полиции
Переехали теже менты.
И такая тоска несусветная
Вдруг меня накрывает порой!
О, ты тихая, скорбная, бедная
Моя родина, где твой герой?!
Не его ли под рученьки белые
В стельку пьяного тащат менты?..
И глядят в небеса оробелые
Вновь открытого храма кресты.
* * *
Зло - владыка в мире этом,
Мир ударил в грязь лицом.
Трудно быть его поэтом,
А тем более певцом.
Но звучит, как прежде, лира.
И, как люди не грешны,
Песни те, что не от мира,
Миру больше всех нужны.
***
Не помним прошлого уроков.
А стрелка уровня греха
И новоявленных пороков
Дрожит у красного штриха.
К чему пустые разговоры?
Не ими ль дух лукавый сыт?
Судьба Содома и Гоморры
Над всей планетою весит.
МУЗА
Чувства - словно бы в отключке.
Без нее мне очень плохо.
Жду ее, как ждет получки
Работяга - выпивоха.
Говорю ей: «Ну, здорово!
Ты меня не разлюбила?».
Отвечает: «Здравствуй, ...Вова».
...Даже имя позабыла.
* * *
Чтоб мы не думали о Боге,
Нам говорили: «Бога нет!».
Но как-то робко, и в итоге
Нам воссиял небесный свет.
Но живы в памяти фантомы,
И не распахнуты сердца,
Я до сих пор не знаю, кто мы,
Не понимаю до конца.
* * *
С утра я в чисто поле выйду,
И по рассветной тишине
Пойду, не подавая виду,
Как тяжело сегодня мне.
Я лучших чувств не разбазарю,
Мне очень хочется, как встарь,
Служить всем сердцем Государю,
Да только где он, Государь?!...
* * *
«Я здесь, как в раю»
Из письма знакомой, уехавшей в США.
Позабыв об отеческом крае,
Предпочла ты другую страну.
И своим представлением о рае
Так смогла взвеселить Сатану,
Что душе твоей сразу же, Тома,
Застолбил он местечко в аду.
Возвращайся скорей. Живи дома.
И не надо писать ерунду.
* * *
По парку в старом кепи
Бреду почти без сил.
Ни на земле, ни в небе
Сокровищ не скопил.
Выходит, нерадиво
Я прожил жизнь: все вскачь.
В итоге перспектива
Такая, то хоть плачь.
Уткнулась лбом дорога
Во что - не разглядишь.
На милосердие Бога
Одна надежда лишь.
Вдруг скажет Он: «Детина,
Прощу тебе грехи.
Хоть жил ты, как скотина,
Но Мне писал стихи».
* * *
Всё также небо ярко-сине,
Всё также пьёт соседкин зять,
И исчезающей России
Бог знает сколько исчезать.
Вдруг у неё ещё в запасе
Падений, взлётов навека?
Так человек о смертном часе
Не может знать наверняка.
ДРУЗЬЯМ
Не понимая жизни сути,
Зачем пишу я про неё?
Полно не радости, но жути
Моё в кавычках бытиё.
В мельканьи дней пустом и сером,
Пусть послужу я вам, друзья,
Живым, классическим примером
Того, как жить уже нельзя!
* * *
Не расточая слов напрасных,
Пишу о людях самых разных.
Но что могу я знать о них?
Я - ничего, но знает стих,
Который мне диктует кто-то;
Всё записать - моя работа.
Не знаю, нужен ли талант
Писать диктант?
* * *
Нет никакого вдохновения,
Оно погибло. Не помочь.
Остался дух сопротивления
Злу, набирающему мощь.
Коль сердца этот дух коснётся,
То ждёт тебя, поэт, «успех»:
Стихотворение прольётся,
Как кровь на снег...
* * *
Пусть мои стихи порой корявы.
Так ли велика моя вина,
Если я пишу стихи для славы
Той, что обретёт моя страна?
Разве б я писал, не веря в это,
В эту для души благую весть?
Я бы сам в себе убил поэта,
Если он во мне, конечно, есть.
ЖЕЛАНИЕ
Выпускаю тебя на простор,
Так исполнись же волей святою:
Чтоб стал каждый писательский стол
Атеизма могильной плитою.
Возмутятся нечистые силы,
Всех мастей закричит вороньё!
Так исполнись, хотя бы в России,
Непростое желанье моё.
МЕТАМОРФОЗА
Шёл по свалке. Вдруг как кинусь! -
Боже мой, да это ж примус!
Застучало гулко сердце,
Заскрипела в детство дверца.
Всё, что было позабыто
Со слезами вспомнил я.
Примус был предметом быта,
Стал частицей бытия.
* * *
Ночью звёздною по речке
В утлой лодочке скользя,
Понял я, что вновь от печки
Начать жить никак нельзя.
Всё что было - в горле комом,
Но даёт душе покой
То, что в веке незнакомом
Те же звёзды над рекой.
Те же ивы, те же вербы,
Тот же тихий плеск волны
Успокаивает нервы.
И как будто нет войны...
Николай Зиновьев
