Книга писателя, народного депутата РСФСР 1990-1993 гг. Валерия Кириллова «На разломе», рассказывающая о событиях 1991-1993 гг., благодаря поддержке его коллег, народных депутатов – в первую очередь батюшки Алексея Злобина, четырежды издавалась в Твери. Валерий Кириллов не только поделился личными воспоминаниями о тех событиях, но и включил в свой труд богатый документальный материал. Думается, немалую литературоведческую ценность представляет собранная В. Кирилловым поэзия участников и очевидцев тех событий. Автор книги подчеркивает: «Публикуя эти стихи, я не преследую политических целей. Во-первых, хочется, чтобы читатель полнее представил драматизм событий почти тридцатилетней давности. А во-вторых, двигали мною чисто литературоведческие устремления: да, есть такая страница в русской поэзии ХХ века - стихи 1993 года, и вычеркнуть эту страницу невозможно. Видимо, настало время общими усилиями издать полную антологию поэзии 1993 года. В память о тех, кто погиб той кровавой осенью. Как предостережение против того, чтобы любая смута никогда в России не повторилось».
***
Станислав Золотцев
Реквием-93
Блажен, кто погиб в наши смутные дни
За Сербию и Приднестровье,
Блажен, кто гасил под Батумом огни
Своей негасимою кровью.
Но трижды бессмертен и трижды блажен,
Кто, грозным не внемля запретам,
Погиб в октябре у пылающих стен
Российского Дома Советов.
Из пуль и снарядов терновый венец
Рукою, в убийстве умелой,
Возложен на черный сгоревший дворец,
Вчера еще мраморно-белый.
У этих расстрелянных пушками стен
Под кровлей державного дома
Распяты они на свинцовом кресте
За верность народу родному!
За верность России, за веру в нее,
За то, чтоб Отчизна не стала
Землей, где заморское правит ворье
Толпою тупой и усталой.
За это стояли они и дрались,
А не за дворцовые своды.
А танки - вдавили в кровавую слизь
Отважную совесть народа.
Не армией русской, самим Сатаной
Расстреляны судьбы людские,
И угольно-черный дворец над страной -
Как символ распятой России.
Как черные угли в московских церквях -
Одежды и облики вдовьи.
Затихла, в немотный опущена страх,
Столица, умытая кровью.
И только за толщей Кремлевской стены,
Облизан холуйскою стаей,
Блаженствует сивый посол Сатаны,
Кровавый триумф обмывая.
В блаженстве палач, но блаженны они,
Кто пал на октябрьской Пресне,
И каждый из павших в грядущие дни
Для новой России воскреснет.
Станислав Золотцев родился он 21 апреля 1947 года в деревне Крестки Псковской области. Его родители были сельскими учителями. Поэт, прозаик, публицист критик, переводчик, автор многих книг. Член Союза писателей России. Станислав Александрович выступал в Твери, в областной библиотеке имени М. Горького, принимал участие в празднике фронтовой поэзии в селе Борки Псковской области. Там и пересекались иногда наши пути. Умер Станислав Золотцев 4 февраля 2008 года.
Денис Коротаев
Некролог
(3-4 октября 1993 года)
Кто-то плачет над погибшими,
Кто-то празднует победу,
Пряча трупы неостывшие
В окровавленную Лету.
Кто-то жаждет новой оргии,
Холя новые искусы,
Кто-то кликает Георгия,
Кто-то молит Иисуса...
Вы, такие непохожие
Дети русского народа,
Обрученные безбожием
Под названием «Свобода»,
Прокурорами надменными
Разделенные на группы:
Те, что слева - убиенные,
Те, что справа - просто трупы.
Вы, навылет пораженные
Анемией пьяной кучки,
Без суда приговоренные
Быстрым взмахом авторучки,
Приведенные в день памятный
На редуты улиц пыльных
То ли силою неправедной,
То ли правдою бессильной...
Октября следы кровавые
Проступают на аллеях.
Что с того, что правы правые,
Если левые подлее?
Денис Коротаев родился в 1967 году в Москве. Выпускник Московского физико-технического института, кандидат физико-математических наук. Член Союза писателей России. Автор книг «Проводник» (1964), «Белые тени» (1998), «Итак…» (2001) и др. 8 августа 2003 года Денис Геннадьевич Коротаев погиб в лобовом столкновении на шоссе.
Наталия Петухова
Бригада, на выброску - Вашу мать!
Ну, как Вы меня достали
Заткнитесь заразы. Нетрудно понять,
Что все уж давно устали.
Заходим сегодня на пятый челнок,
Кого-то опять выводим.
Слипаются веки, все падают с ног,
Но все-таки как-то ходим.
У командиров по жизни - бардак,
Хрен выяснишь, что нужнее,
И что б ты ни сделал - все будет не так,
- опять получать по шее.
Ведь мы же разведка подземных путей.
Что делаете Вы с нами?
А нам приказали: «Ведите людей!»
И стали мы сталкерами.
Сил нету уже. Только мат-перемат,
На взлете и при посадке.
И лишь не нарваться бы на автомат,
А так - будет все в порядке.
Есть ниточка к миру, и только одна,
Ну надо, так значит надо.
Опять отдохнуть не дают ни хрена:
- На выброску всем, бригада.
И слушаешь вновь темноту
И трубы, гудящие рядом.
И все, как ночному коту,
В потемках видать твоим взглядом.
А воздуха верхней Москвы
Вверху океан безбрежный.
Бригада! Внимание, вы!
Пароль остается прежний.
Летучих мышей не видать.
Парилка. Потом - холодина.
И матом ты кроешь опять
Какого-нибудь кретина.
И вновь по колено в воде -
И тут - не до медитаций:
Такого не сыщешь нигде,
Кроме коммуникаций.
И грязь дорогих Силикат
Теперь вспоминаешь с тоскою:
Нам нету дороги назад,
Все наши пути под Землею.
А если у люка менты,
Стоят с автоматами, гады:
Два метра земли - и кранты
Вот все, что нам будет надо.
21.09.93 - 03.04.93
Наталья Юрьевна Петухова родилась в Москве 8 декабря 1973 года. В октябре каскадеров. В составе группы спелеологов доставляла в Дом Советов медикаменты, продовольствие, выводила оттуда больных. Наташа была тяжело ранена 3 октября 1993 года у телестудии «Останкино», а 4 октября убита в 111-м отделении милиции. 3-го октября у телецентра «Останкино» погиб ее друг Алексей Юрьевич Шумский.
Евгений Нефедов
Октябрь-1993
Реформаторы, как по-крупному
Победили врагов реформы вы!
Пол-Москвы завалили трупами,
Пол-Москвы увезли в Лефортово...
А пока всю страну не вывезли -
Вы надсадно все эти годы
В приложения к телевизорам
Реформировали народы...
Реформируете без устали:
Честных - в нищих, ворье - в элиту,
Душу русскую - в антирусскую,
А теперь вот живых - в убитых!
Конституцию сытым скопищем
Изнасиловали - и рады.
Мы пришли к ней на крик о помощи.
Ну так кто ж из нас - демократы?!
Что там прения, что регламенты...
Ваши доводы - сверхречисты:
Бьете танками по парламенту!
Ну так кто же из нас - фашисты?..
С той землей, где взросли Иванами,
Мы родство разорвать - не в силе,
Вы ж всей плотью - за океанами.
Ну так кто же из нас - Россия?
...Она терпит и терпит, смирная.
Но когда-то остудит ваш пыл:
Кто с мечом к нам придет реформировать –
Тот историю позабыл.
Евгений Андреевич Нефедов родился 7 сентября 1946 года в городе Красный Лиман Донецкой области (ныне территория суверенной Украины). Более сорока лет проработал в журналистике («Комсомольская правда», «День», «Завтра»). Поэт публицист, переводчик. Будучи одним из секретарей Союза писателей России, организовал в нем секцию сатиры и юмора. Умер 19 октября 2010 года.
Александр Проханов
Красно-коричневый
Я — красный. Я — с коричневым оттенком.
Я тот, которого ногами вы лягали.
Но я живой. Я вышел из застенка,
Где вы на лбу звезду мне выжигали.
Я красный — в ранах кровь моя горюча,
Коричневый — она уж запеклась.
Когда меня надели вы на крючья,
Вы надо мной повеселились всласть.
Вы мне кричали: «Коммунист проклятый,
Ты нам сполна ответишь за ГУЛАГ!»
Но это я в победном сорок пятом
Над куполом пробитым поднял флаг.
В меня плевали: «Ты — фашист отвратный!» —
И жгли меня больней и горячей.
Но это я свершил свой подвиг ратный,
Избавил вас от огненных печей.
Грозили: «Вырвем твой язык речистый!»
Вонзали в рот отточенную сталь.
Но появился звездолет лучистый,
Унес меня в космическую даль.
Коричневая русская икона.
На ней краснеют крылья и покровы.
Мне свят и дорог цвет ее исконный.
То цвет России, обагренной кровью.
«Я репортер, не летописец Нестор.
Не знаю, кто прочтет мои листовки.
В них пулеметы батальона «Днестр»
И группы «Север» меткие винтовки».
Спираль Бруно, ее резные кольца.
Угрюмые солдаты в оцепленьи.
Вокруг Дворца шагают добровольцы.
Военной песни слаженное пенье.
Я с ними опускался в подземелье.
Фонарик лучиком в лицо мне брызнет.
Отдали все, что за душой имели.
А многие из них отдали жизни.
Зал заседаний, восковые свечи.
Чуть теплый чайник, на свече согретый.
Там собралось полуночное вече,
Чтоб до утра писать свои декреты.
В войска Ачалов посылал гонцов,
Напоминал комдивам о присяге.
Но каждый отворачивал лицо
И только спирт тянул из горькой фляги.
Руцкой и Хасбулатов приумолкли.
Они на людях появлялись редко,
Смотрели, как затравленные волки,
Как два сапсана, пойманные в клетки.
Останкинская башня, как змея,
Вливала в нас смертельный яд и уксус,
Над нами измываясь и смеясь.
Мы умирали от ее укусов.
По городу расхаживали толпы.
Их из конца в конец водил Анпилов.
Казался город раскаленной колбой.
Глаза народа ненависть слепила.
Сначала шли размеренной колонной,
Потом смешались, тяжко побежали
К Москве-реке, блестящей и холодной.
И на мосту все крепи задрожали.
Ужасен вид разгневанной толпы.
В ней рев цунами, взрыва мегатонны.
И падали фонарные столбы,
Бежали милицейские заслоны.
Толпа бежала, чтоб спасти Дворец,
Рвала колючку голыми руками.
Прорвав заслонов несколько колец,
Она пробила их грузовиками.
Солдаты пленные, притихшие, как овцы.
Их командир уныл, как сивый мерин.
Кружились, как танцоры, баркашовцы,
Из автоматов поливая мэрию.
И в этом голошеньи, в этой буре,
Когда казалась радость безграничной,
Передо мной на миг возник Бабурин,
Его лицо белей, чем бинт больничный.
О, счастье победившего народа!
О, ликованье солнечной земли!
Вдруг над Дворцом в лазури небосвода
Курлыча, пролетели журавли.
Но мало кто услышал звуки эти.
Мы были веселы и бесшабашны.
Нас Макашов в надвинутом берете
Повел валить Останкинскую башню.
Потом в толпу стреляли пулеметы —
В крови лежали старики, младенцы.
Людей сметали огненные метлы,
И некуда от смерти было деться.
Потом стреляли танки по Дворцу.
Дворец горел, как траурная роза.
Размазывая слезы по лицу,
Я наклонился к казаку Морозу.
Молили патриарха о подмоге.
Навстречу пулям вынести икону.
Но он сослался на больные ноги
И этот страшный день провел спокойно.
Мы, пленные, из Дома выходили.
Потом за нами выносили мертвых.
Иных из нас в сторонку отводили,
Тех, чье плечо прикладом стерто.
Я признаюсь, я выстрелил два раза,
Когда сержант насиловал девчонку.
Омоновец сказал другому фразу,
И тот препроводил меня в сторонку.
Я вам пишу прощальную листовку.
Гремят на стадионе автоматы.
Стрелок устало сдул дымок с винтовки,
Отер лицо и выругался матом.
Александр Андреевич Проханов родился в 1938 году. Окончил Московский авиационный институт. В сентябре 1993 года выступил в газете «День», которую редактировал, в поддержку Верховного Совета РСФСР. После расстрела парламента газета Завтра», став ее главным редактором. Член Союза писателей России. Автор многих романов, публицист, поэт, общественный деятель. Отмечен государственными наградами, лауреат многих литературных премий.
Александр Петрик
ххх
Кипит вокруг меня словесный бой.
И в тех атаках – я не из последних,
Случается, рискую головой,
Я – Сталинграда нашего наследник!
Кинжальный слева, справа бьет огонь:
Заройся в землю, никшни, коммуняка.
Узнаешь, как в дугу тебя согнем,
Как вошь кусает в лагерных бараках.
И такой войне пощады нет, увы…
Не жди, чтоб пуля миновала тело.
Но каска есть для смелой головы,
Святая вера есть в свято дело.
И не страшит меня свинцовый шквал:
Прикрывши сердце, как бронежилетом,
Я ни одной позиции не сдал,
В боях не расставался с партбилетом!
Мне трудно уцелеть среди огня,
Но надо выжить и остаться целым,
И каску нахлобучив поплотней,
Я вновь и вновь склоняюсь над прицелом.
Покоя нет, иду из боя в бой!
Что новый день готовит мне с рассветом?
Но я не прикрываюсь партбилетом,
Я - закрываю партбилет собой!
Александр Григорьевич Петрик родился в 1941 году. До избрания народным депутатом России был первым секретарем Брюховецкого райкома КПСС в Краснодарском крае. Сейчас этого человека уже нет в живых.
Леонид Ивашов
ххх
Москва притихла пристыжено,
Победу празднует сатир.
Униженно и удивленно
Метался месяц в небе сонном,
Взирая на кровавый пир.
Окончен бой. В неравной схватке
Бойцы России полегли,
Но, хищным следуя повадкам,
Их на солдатской плащ-палатке
К могилам братским не несли.
И медь оркестра не звучала,
К гробам не сыпались цветы,
Лишь ночь испуганно молчала,
Да совесть тихо увядала
Под сенью мрачной темноты.
А где могилы убиенных?
И кто над ними голосил?
Предали их объятью тлена
Цинично, тайно и надменно,
Поправ обычаи Руси.
Кто их убийцы? Ельцин, Ерин,
Грачев, Кондратьев иль Кобец?
Их грех пред истиной безмерен,
Им роковой маршрут отмерен,
Бесславным будет их конец.
Но за глумление над прахом,
Погибших с честью, без вины,
Отплатит вам, гонимым страхом,
Презреньем, правдою и плахой
История моей страны.
Октябрь 1993 г.
Леонид Григорьевич Ивашов (род. 31 августа 1943 года, Камаджай Ошской области Киргизкой ССР). Окончил Ташкентское высшее общевойсковое командное училище», Военную Академии имени М.В. Фрунзе. Служит на различных должностях в войсках и в аппарате Министерства обороны, генерал-полковник. Один из крупнейших специалистов в сфере геополитики. Доктор исторический наук, профессор МГИМО. Член Союза писателей России. Награжден орденом «За заслуги перед Отечеством» III степени, орденом «За военные заслуги», орденом «За службу Родине в Вооруженных Силах СССР» II и III степени, Золотой медалью Милоша Обилича «За храбрость» (Сербия) и другими государственными отечественными и иностранными наградами. Автор книг» Маршал Язов. Роковой август 91-го», «Россия и мир в новом тысячелетии», «Россия или Московия?», «Хоронить не спешите Россию» и др.
Галим Ахмедзянов
Женщинам – защитницам Конституции
Тринадцатый день, как Парламент в осаде:
У Белого Дома – шеренги солдат,
И холодно смотрит причастный к блокаде
Направленный в сердце твое автомат!
Я знаю, солдат, что ты верен присяге,
Но прежде, чем жать на крючок спусковой,
Подумай - тебя не представят к награде,
И некому будет гордиться тобой.
Представь себе буйные русские степи,
Почувствовав запахи хлебных полей.
Сиротами, знай, не рождаются дети,
Не надо, взываю, стрелять в матерей!
А, может быть, мать твоя в доме блокадном
Из окон глядит на шеренги внизу,
Легендою став в своем подвиге ратном,
Тебя вспоминает, роняя слезу.
И шепчет: «Сынок, в этих окнах тревожных
Врагов твоих нет, здесь одни лишь друзья
С бескрайних равнин и просторов таежных,
Здесь гордость России, здесь совесть твоя».
Но ты молчаливо взираешь на слезы,
Не чувствуешь сердцем, о чем шепчет мать.
Не видишь, как в горе склонились березы,
Как стан их ломает железная рать.
Ну что же, сынок, твое время настало,
Стреляй в эту грудь, что вскормила любя.
Мы видели всякого в жизни немало,
Россия живи, я прощаю тебя!
Россия стыдливо глаза опустила,
И танковый выстрел ударил мне в грудь.
Сегодня убить ты меня разрешила,
А завтра растопчут тебя - не забудь!
Такой вот конец двухнедельной блокаде,
Тот выстрел фатальный не просто, не вдруг,
Но не было слез, и мольбы о пощаде,
И вскинутых в горестном трепете рук.
Мы вышли спокойно из Белого дома,
Объятый огнем, он был сажей покрыт.
И помнит пусть тот, кто войдет сюда снова:
Ничто не забыто, никто не забыт.
Галим Ибрагимович Ахмедзянов до избрания народным депутатом работал директором лесосплавного предприятия в поселке Первомайске Красноярского края. Был отмечен государственными наградами. Где он теперь? Как сложилась его судьба?
Владимир Бушин
Я убит в Белом доме…
Я убит подо Ржевом...
Александр Твардовский
Я убит в «Белом доме».
Я стоял до конца.
Я надеюсь, как должно
Вы отпели бойца?
Дни летят, как шальные,
То шурша, то звеня,
Но прошу вас, родные,
Не забудьте меня.
Ведь со мной были рядом
Весь народ, вся страна
В этом доме проклятом
На восьмом у окна.
Был он белым по праву,
Но, став чёрным тогда,
Он пребудет Кровавым
С той поры навсегда.
Я вначале был ранен,
А полпятого дня
Два омоновца пьяных
Пристрелили меня.
Я не стал признаваться,
Видя злость их и пыл,
В том, что мне восемнадцать,
Я ещё не любил.
Ведь они не щадили
И моложе, чем я.
Ныне все мы в могиле -
Нас большая семья.
В стенах Чёрного дома
Пламя жрало меня.
Всё там, словно солома,
Гибло в смерче огня.
Что вдали и что близко -
Всё огонь поглотил.
Там была и расписка,
Что я гроб оплатил.
Полный боли и гнева,
Пал я с мыслью о том,
Что вот так подо Ржевом
Дед мой в сорок втором.
Правда, больше он пожил
И сгубил его враг,
А меня уничтожил
Свой подлец и дурак.
Я сгорел в этом доме
На восьмом этаже.
Ничего больше, кроме
Тени в вашей душе.
Хоть частичку России
Заслонил я собой,
Но узнать был не в силе,
Чем закончился бой.
Если вы отступили,
Если бросили флаг,-
Как мне
даже в могиле,
Даже мёртвому –
как?
Как
хотя бы немного
Обрести мне покой?
Как
предстать перед Богом
В сердце с болью такой?
Если даже мне в душу
Его речи вошли:
- Против танков и пушек
Что вы, сын мой, могли?
Но отдал не напрасно
Жизнь до времени
Есть на Знамени Красном
Ныне кровь и моя.
Громких слов тут не надо,
Но – всегда вас табун -
Что ж не видел вас рядом,
Патриоты трибун?
А вот справа и слева
Ощущал всем нутром
Тех, кто пал подо Ржевом
В страшном сорок втором.
Наш союз не разрушат,
Мы – единый отряд.
Наши скорбные души
Над Россией парят.
Это левым и правым
Надо крепко бы знать,
Когда в доме Кровавом
Соберутся опять.
А убийц не укроет
Ни закон, ни броня...
Я убит в этом доме...
Кто заменит меня?
Чтоб по слову поэта
За народную власть,
Если сужено это,
Шагом дальше упасть.
Но на радость Отчизне
И на горе врагу
Я желаю вам жизни.
Это всё, что могу.
Декабрь 1993
Владимир Сергеевич Бушин родился в 1924 году в селе Глухово Богородицкого уезда Московской области. Фронтовик. Был награжден орденом Отечественной войны, медалями «За отвагу», «За боевые заслуги», «За взятие Кенигсберга», «За победу над Германией», «За победу над Японией». Член Союза писателей России. Автор многих остропублицистических книг. Лауреат Международной премии им. М.А. Шолохова в области литературы и искусства. Умер 25 декабря 2019 года.
Геннадий Иванов
Стихи о сражающемся парламенте
Мчатся тучи, вьются тучи…
А.С. Пушкин, «Бесы»
Мчатся тучи, вьются тучи,
Но чтоб так?! Страшится взгляд.
То летят не камни с кручи –
Убивает брата брат.
Вот еще один снаряд.
Помутился, что ли, разум?
Покосились ли миры?
От кого идут приказы?
Уж не с лысой ли горы…
Это бесы? Им не больно?
Боже, что они творят.
Ну довольно вам, довольно!
А у них глаза горят…
Вот еще один снаряд.
Мчатся тучи, вьются тучи.
Закрутило, замело.
Мать, ребенок… Бей до кучи!
На Москве гуляет зло.
Люди, прячьтесь, убегайте
И сидите в уголке –
И к иконам припадайте,
И к Матфею, и к Луке…
Там священника убили,
Здесь убили казака,
Сколько сотен уложили
Танки – чудо ВПК…
Люди гибнут, разрывает
Их на части, жжет огнем,
Кто-то кровью истекает
В Белом доме белым днем.
День-то солнечный и ясный,
Но в глазах моих темно.
Крик о помощи напрасный.
Вот еще снаряд в окно.
То летят не камни с кручи,
Люди гибнут не в кино.
Мчатся тучи, вьются тучи,
Над Кремлем темным-темно.
Геннадий Викторович Иванов - поэт, Первый секретарь Союза писателей России, автор многих книг, лауреат премий «Литературной России», имени Ф.И. Тютчева «Русский путь», Большой литературной премии России, премии «Ладога» и др. Родился 14 марта 1950 года в городе Бежецке, часто сюда приезжает. А начинал свой путь в поэзию в конце 60-х в «Кандалакшской правде», которую редактировал уроженец Андреапольского района Тверской области Е.П. Разин.
Игорь Ляпин
Расплата
Ваши лица от гари серы,
Ваш противник буквально смят.
Что ж вы, русские офицеры,
Опускаете в землю взгляд?
Вам хватило солдат отважных,
Были фланги и тыл крепки.
Что ж играют на скулах ваших
Напряженные желваки?
Руки целы, и ноги целы,
Вашей тактике нет цены.
Что ж вы, русские офицеры,
Так победой удручены?
Вот на этом высоком месте
Над рассветной рекой Москвой
Вы закон офицерской чести
раздавили своей броней,
Орудийным разбили громом.
И народ не забудет, как
Над пылающим Белым Домом
Развевался российский флаг.
Вы, конечно, достигли цели
В этот горький от горя час.
Только, русские офицеры,
И расплата настигнет вас.
Ваш приказ раздавался глухо,
Но уже никогда не скрыть,
Что у вас не хватило духа
Эту бойню остановить.
Ваши губы уже немеют,
И на всем остальном пути
Вам высокое «Честь имею!»
Не позволят произнести.
Игорь Иванович Ляпин родился в 1941 году на Урале. Работал на заводе, учился в техникуме. Окончил Литературный институт им. Горького. Автор многих книг стихов и лауреат литературных премий. Член Союза писателей России. Последняя книга стихов Игоря Ляпина «Чаша» вышла в 2004 году. Жил в Москве. Умер в 2005 году.
Анатолий Иванович Лукьянов
Октябрьский триптих
I.
Расстрел Советской власти
Средь бела дня.
В столицу входят части,
Гудит броня.
Визжа, летят снаряды.
Ликует сброд.
Орут: «Так им и надо!»
Молчит народ.
Парламент под обстрелом
Свинца и лжи.
Кто с флагом вышел белым,
В крови лежит.
Клубится дым из окон
Под небосвод.
И страшно одиноко
Молчит народ.
Молчит, придавлен страхом.
Иль казни рад?
Не рвет с груди рубаху.
Не бьет в набат.
Хотя грядет кровавый
Водоворот,
Без гнева и без славы
Молчит народ.
II.
Сороковины октября.
Помянем убиенных!
Недалеко от стен Кремля
Истерзанные стены.
Провалы черные окон -
Глаза слепые.
И долгий стон, усталый стон
По всей России.
Его развеять не дано,
Как прах Клааса.
Он в каждом сердце лег на дно,
И ждет он часа.
Не быть прощенью палачам,
Не быть забвенью.
Нас тени павших
по ночам
Зовут к отмщенью.
В немом молчании стоят
У изголовья
Безусый мальчик и солдат,
Умытый кровью.
Воронья стая над страной,
Горланя, реет.
Железом пахнет и войной,
И воля зреет.
Идет прозренье, и не зря
В окошках свечи.
Сороковины октября -
Борьбы предтеча.
III.
Их было двадцать восемь
На давнем рубеже,
На снеговом откосе,
На роковой меже,
Где позади столица,
И нет пути назад,
Где танков вереница
Грохочет на солдат.
И тот рывок навстречу,
Бросок в последний бой
Страною был отмечен
Геройскою звездой.
Но вот промчались строем
Полвека с той войны.
И двадцать шесть «героев»
Теперь награждены,
Те, кто прямой наводкой
С позиций за мостом
Холоднокровно, четко
Долбили Белый Дом,
Крушили депутатов -
Посланцев всей страны –
Омоновцы - солдаты,
Не знавшие войны.
Живут сии «герои»,
Отмеченные злом,
Что над моей страною
Глумится день за днем,
Не дети и не братья
Тех, кто упал в снегах,
Лежит печать проклятья
На черных их делах.
Народ не переносит
Поруганную честь.
В бессмертье - двадцать восемь.
В бесславье - двадцать шесть.
6 декабря 1993
Анатолий Иванович Лукьянов – советский государственный деятель. Родился в 1930 году в г. Смоленске. Доктор юридических наук, профессор, заслуженный юрист России. Последний Председатель Верховного Совета СССР. Депутат Государственной думы с 1993-го по 2003-й год. Награжден орденами Октябрьской Революции и Трудового Красного Знамени. Член Союза писателей России. В 2006 году выпустил издание из 10 CD «100 поэтов XX века. Стихотворения в авторском исполнении». В основу легли звукозаписи голосов поэтов из личной коллекции. Монологи диктора читает сам А.И. Лукьянов, автор нескольких поэтических книг. Умер 9 января 2019 года.
Виктор Верстаков
ххх
Нас опять предадут
и поставят под русские пули.
Вас опять предадут
и заставят стрелять по своим.
Мы встречались, как братья, в Гаване,
Ханое, Кабуле,
А недавно в Москве
расстреляли друг друга сквозь дым.
Виноваты ли мы, виноваты ли вы –
я не знаю.
Выполняли приказы,
себя не жалели в бою.
Мы по жизни идем,
как идут по переднему краю.
Мы стоим за Россию и, значит,
стоим на краю.
Рвем погоны с плеча,
поднимаем к виску пистолеты…
Но куда нам уйти
от армейской несчастной судьбы?
Остаемся в строю,
чтобы Русь отыскала ответы,
примеряя знамена на ваши
И наши гробы.
Виктор Глебович Верстаков родился в 1951 году в Белоруссии, посёлке Ветрино Витебской области, в семье офицера-фронтовика. Детство прошло в военных гарнизонах. Своей родиной считает город Шую, где оканчивал среднюю школу. Окончил Военную академию имени Ф.Э. Дзержинского, полковник. Работал спецкором газеты «Правда». Участник войн в Афганистане и Чечне. Награжден медалью «За боевые заслуги» и орденом «Знак Почета». Член Союза писателей России. Автор поэтических сборников «Традиция», «Сердца и звезды», «Инженерный батальон», «Пылает город Кандагар», «Война и любовь» и др. Лауреат литературных премий «Традиция», имени А. Твардовского, имени А. Платонова, имени К. Симонова, имени М. Лермонтова. Живет в Москве.
Валерий Хатюшин
Черный дом
Исподлобья взгляд несмелый,
свечи и цветы кругом…
Дом Советов, белый-белый,
- разбомбленный черный дом.
Демократы, автоматы,
сумасшедший белый свет,
в касках русские солдаты,
пуль свистящих красный след...
Что ж вы, гады, в самом деле...
Всех расстрелянных - сожгут...
Мы стояли две недели,
в дождь и снег стояли тут.
А какие песни пели,
ежась над костром ночным!..
Что ж вы, гады, в самом деле:
разрывными - по своим...
Бэтээры, кровь и стоны,
лиц погасшие черты...
Здесь теперь - цветы, иконы,
свечи, слезы и цветы...
Демократы, депутаты...
Тщетно сына ищет мать...
Где ж вы, бравые солдаты?
Приходите пострелять...
Нас еще в России много –
не утративших корней,
и следят за нами строго
дерьмократы всех мастей.
Дышит смерть в их липких лапах,
встал ОМОН зверьем тупым...
Стадиона трупный запах,
белый дом как черный дым...
19 октября 1993 г.
Валерий Васильевич Хатюшин родился 13 ноября 1948 года в г. Ногинске Московской области. Окончил Высшие литературные курсы. Поэт, прозаик, литературный критик, переводчик, публицист. Член Союза писателей России. Главный редактор журнала «Молодая гвардия». Автор романа «Поле битвы», поэтических книг «Деревья собираются в дорогу», «Вечерний свет», «Русская кровь» и др. Лауреат литературной премии имени Сергея Есенина, международных литературных премия имени М.А. Шолохова и А.П. Платонова.
Николай Тряпкин
ххх
Дорогая моя столица!
Золотая моя, привет!
Я хотел бы днесь удавиться,
Да веревок в продаже нет.
Подыщи-ка такого мэра,
И поставь себе во главу,
Чтобы даже слепца Гомера
Ты могла б держать на плаву.
А такого, как я, витию
Можно так - не избыв рубля…
Отобрали у нас Россию,
Отобрали у нас тебя.
И завыл я про щи и кашу,
И про душу свою завыл.
За кромешную прелесть нашу
Я такой стыдобы вкусил...
И теперь мы – ни псы, ни кмети, –
Запропали среди репья.
Потеряли мы всё на свете,
Потеряли самих себя.
Не заморская тля-паскуда
Прямо в душу мою впилась,
А из жил моих, вот отсюда,
Эта гибель моя взялась.
Из кровей же моих, из блуда
Возникаю, угрём плыву.
И захрюкал Горбач-иуда
В золотом Вавилонском рву…
Ах, ты матерь моя столица!
Дорогая моя! Прости!
Хорошо б теперь возгордиться
И за предков на смерть пойти.
Разомкнём же из праха выю –
И воступим под сень копья...
Отобрали у нас Россию,
Отобрали у нас тебя.
1993 г.
Николай Иванович Тряпкин родился 19 декабря 1918 года в деревне Саблино Зубцовского уезда Терской губернии в семье крестьянина-столяра. В 1930 году его семья переехала в подмосковное Лотошино. В 1939-41 гг. учился в Московском историко-архивном институте. На фронт по состоянию здоровья не попал. В числе эвакуированных оказался под Сольвычегодском, где работал счетоводом. Член Союза писателей СССР с 1955 года. В 1958 году окончил Высшие литературные курсы. Автор поэтических сборников «Первая борозда» (1953), «Распевы»(1958), Краснополье» (1962), «Летела гагара» (1967), «Гуси-лебеди» (1971), «Вечерний звон» (1985), «Огненные ясли» (1985), «Разговор по душам» (1989), «В гулкой лесной глубине» (1996), «Уж, видно, тот нам выпал жребий…» (2000) и др. За книгу стихов «Разговор по душам» первым из русских поэтов получил Государственную премию России (1992). Многие стихотворения Н.И. Тряпкина были положены на музыку, стали песнями. Скончался 20 февраля 1999 года.
Николай Шипилов
Песня
Защищали не «бугров»,
А российский отчий кров.
За распятую Россию
Проливали свою кровь.
Мы с Поповым да с Петровым,
Да с парнишкой чернобровым
После гари приднестровской
Здесь глотали дым костров.
Что мне Хас и что Руцкой,
Что бомжатник городской?
Разве я один такой?
Мы с Петровым да с Поповым,
Да с парнишкою хипповым –
У какого-то слепого
Генерала под рукой.
В перекрестье рам
Вижу Божий храм,
Слышу тарарам колоколов…
Может, видит Бог…
Ох! Не обидит Бог…
Выведет орлов из-под стволов.
Ты – народ, и я – народ,
А у них – наоборот:
Мы с тобою – «коммуняки»,
Мы им портим кислород.
Я в асфальтовую лунку
Подзарылся, словно крот,
А Попов наверх улегся –
Ни в какую из широт?
Говорит он: «Здесь мой Брест!»
На груди – нательный крест.
- Уходи! – ему сказали.
Отказался наотрез.
Попросил он автомат –
А в ответ отборный мат.
Ну, где же с голыми руками –
На свинцовый интерес…
А зеваки за окном
Посмотреть пришли «кино»:
Здесь дерутся, там смеются:
Где, мол, батька ваш Махно?
В камуфляже офицеры,
Президентские «БэТээРы»,
А «бейтар» в каком-то сером,
Как машинное сукно…
Им за нас дадут медаль…
Ух, какая невидаль:
Что же, тоже рисковали,
Не миндаль – в такую даль.
Нас зовут боевиками,
Но где же с голыми руками
Да с такими мужиками
Победить свинец и сталь?
А что по поводу Попова…
Он согнулся как подкова.
Разогнулся, чтобы снова –
И еще одну поймал…
И напрасно в Подмосковье
Будут ждать его с любовью –
Он уже погиб геройски,
Хоть и был росточком мал.
Вот так финиш, ё-мое!
Пролетарское рванье,
Где же наши генералы?
Где полковник? Где майор?
Ухожу… И со стыдом
Я гляжу на Белый Дом,
А там на жареное мясо
Налетает воронье..
Помолясь на храм,
Выпил бы сто грамм,
Да не надо драмы – все путем!
Я еще вернусь
На святую Русь –
Разберемся до конца потом!
Николай Александрович Шипилов родился 1 декабря 1946 года в семье офицера в Южно-Сахалинске. После гибели родителей вырос в семье друга отца. Жил в Новосибирске, Новгороде, Москве, Белоруссии. Работал плотником, слесарем, артистом хора Новосибирского театра оперетты, внештатным сотрудником телевидения. Окончил Высшие литературные курсы. В 90-е стал членом правления Союза писателей России. Автор книг повестей рассказов «Ночное зрение», «Последний ассистент», «Шарабан» и многих песен – в основном на свои стихи, а также на стихи А. Денисенко. Ушел из жизни 7 сентября 2006 года.
Анатолий Штыров
Последний из «красных»
Когда у подземки с утра мельтешат
Кривые и стройные ноги,
Наверно, спросонья еще не грешат
Словами о праведном Боге.
Текут секретарши с колючками роз,
Спешат бородатые мыши.
Метро поглощает, как рыбный насос,
Потоки спешащих людишек.
Текут московиты и росс, и еврей
В соблазнах мамоны и злата,
И вовсе не видят у самых дверей
Культю-одноножку солдата.
Его отличить не составит труда:
Согбен, колченог, с костылями,
И путанкой серой торчит борода,
И патлы под шляпой с полями.
Он не канючит у граждан деньжат:
Старик-то, видать, старомоден.
В руках его знобко газеты дрожат,
Чей голос властям неугоден.
«Советской России» ли хриплый набат,
И «Завтра», и мрачной «Дуэли»…
Н шыркает взглядом вдогон и назад
На бег тараканов по щели.
Нет, он не предложит ни «желтой» брехни,
Ни «буржиков» рыночной прессы.
Ни «буккеров», секс-интеллект болтовни,
Ни жвачку матерых балбесов.
Я днесь, подавая тысчонку ему,
Спросил из благих побуждений
«Набор-то газеток… один к одному!
А сам ты – каких убеждений?»
А он, оглянувшись, чуток погодил:
«Скажу, покупатель знакомый.
Я самый последний тогда уходил
Под пули из Белого Дома.
Куда мне на этих моих костылях
К «бейтам» спешить на расправу?
Там честных в асфальт принимала земля,
Когда добивали Державу.
Легло там не меньше полутора тыщ
Для выживших вечным укором.
А я под оскал демократов-козлищ
За «Альфой» ушел коридором…»
«Да сел бы на ящик какой-никакой», -
Сочувствую я ветерану.
А он отрицательно машет рукой:
«Присяду, так, значит, не встану».
Стоит в переходе метро ветеран,
Один-одинешный средь многих,
Как самый последний из всех могикан,
Упрямый боец колченогий.
Ну что пожелать тебе, старый солдат?
Москву не проймешь ты слезами.
Так стой же, как гвоздь, утыкаясь во взгляд
Вот этих, скользящих глазами.
Конечно же, гвозди навряд ли смутят
Их личики, лица и рожи.
Они в «Мерседесы» усесться хотят…
Но все же,
но все же,
но все же…
Анатолий Тихонович Штыров родился 6 марта 1929 года в г. Петровске Саратовской области. Окончил Тихоокеанское высшее военно-морское училище. После Высших офицерских классов снова был направлен на Тихоокеанский флот. Был командиром подводной лодки, начальником разведки эскадры, заместителем начальника штаба флотилии. В 1983 году ему присвоено звание контр-адмирала. В 1985-м Анатолий Тихонович переведен в штаб Юго-Западного направления. Награжден двумя орденами Красной Звезды, орденом «За службу Родине в Вооруженных силах СССР» 3-й степени, медалями. Уволившись в запас, занялся литературным трудом. Автор поэтических сборников «Моряна», «Соленые ветры», «Девятый вал» и др. Помимо книг стихов, у Штырова выходили и книги прозы. Лауреат ряда литературных премий. Скончался
26 января 2014 года.
Мария Аввакумова
Расправа
Это все не проходит бесследно,
Не смывается первой волной:
это мы пролетели над бездной,
это в нас громыхнуло войной.
Это люди ползли по асфальту,
а не злая барачная вошь.
Это в дьявольском мрачном азарте
Нас приканчивала марадёжь.
Не забуду! – клялась, проклиная.
Не забуду!.. Но вот, как в провал,
я оглядываюсь, пролетая
там, где нас президент убивал.
Оглянулась назад сквозь усилье.
будто в чью-то враждебную Русь:
там – в крови - перебитые крылья
там дыхание черных Марусь.
Но ничто не проходит бесследно.
И никто не прикончит основ.
Против Господа все беспобедно:
Президенты… и ночи покров…
Мария Николаевна Авакумова - поэт, переводчик, член Союза писателей России. Родилась в деревне Кондратовская (Пичуга) Верхнетомского района Архангельской области в семье служащего. Детство прошло в Верхней Тойме и Архангельске. После окончания факультета журналистики Казанского госуниверситета работала в газетах Татарии и в молодежной газете «Смена» в г. Калинине. Автор поэтических сборников «Северные реки», «Зимующие птицы», «Неоседланные кони», «Трамвай мечтаний» и др. Перевела на русский язык стихи поэтов республик Поволжья и Северного Кавказа. Живет в Москве.
Юрий Паркаев
Просыпаюсь,
а Родины нет.
Ни простора, ни отчего дома.
И сочится в дырявый рассвет
Запах пороха, крови, погрома.
Может быть, это просто брехня? –
Цены, жертвы, дебаты,
Карабах, Приднестровье, Чечня
И расстрел в самом центре столицы?
Свищут пули, и воет картечь,
И дымится смертельная рана…
Что? Война? Оккупация? Бред?
Страшный сон безнадежно больного?
Просыпаюсь,
а Родины нет.
Нет Державы.
А значит, и крова.
Юрий Александрович Паркаев родился 12 февраля 1941 года в Нижнем Новгороде. Автор многих поэтических сборников, романа «Никакая Родина другая». Член Союза писателей России. Лауреат ряда литературных премий. Песни на стихи Паркаева исполнялись известными певцами. Ю.А. Паркаев активно занимался общественной работой. Был президентом Есенинского культурного центра. В Институте мировой литературы редактировал семитомное издание поэзии Сергея Есенина. Ушел из жизни 1 января 2013 года.
Екатерина Польгуева
ххх
Подросток на пустынной мостовой...
Раскрытые глаза не видят света.
Листву колышет дуновеньем ветра,
И лишь она здесь кажется живой.
Подросток на пустынной мостовой...
Мальчишеские ломкие запястья.
И призраки несбывшегося счастья
Кружатся над оборванной судьбой.
Подросток на пустынной мостовой...
Сведенные в предсмертной муке брови.
Опять возжаждал дьявол теплой крови
И мальчиков толкнул в неравный бой.
Подросток на пустынной мостовой...
Упавший в ржавь листвы осенней, навзничь,
Убитый воин - беззащитный мальчик,
Пытавшийся весь мир прикрыть собой.
1994, ноябрь
Екатерина Юрьевна Польгуева родилась 1 ноября 1971 года. Поэтесса, писательница, журналистка. Заместитель главного редактора газеты «Советская Россия». Лауреат международной литературной премии имени В.П. Крапивина. Скончалась в марте 2020 года.
Вадим Ярцев
Вспоминая октябрь 1993-го
Меня, как гайку, завернули.
Отсиживаясь у родни,
Я не пошел под ваши пули
В те знаменательные дни.
Я – не статист в плохом спектакле,
Мне дела нет до остальных,
Наивно веривших не в танки,
А в Конституцию страны.
Уж эти мне идеалисты –
Лишь им и верить сгоряча,
Красивым, выспренним и чистым
Демократическим речам.
Когда вся ваша камарилья
За власть боролась без стыда,
Мы многого наговорили,
И вам поверили тогда.
Меня, по счастью, не задело
Победы вашей торжество.
Я за словами видел дело
И исполнителей его.
Не новоявленных купчишек,
Не доморощенную шваль -
Сметенных залпами мальчишек
По-человечески мне жаль.
ОМОН расстреливал и грабил
Под чье-то бодрое «Даешь!!»
В игру без выхода и правил
Ввязалась эта молодежь.
Мальчишки, глупые, куда вы?
Какие бесы вас зовут?
Вас демократы-волкодавы
Без сожаленья разорвут!
Но закрутилась ахинея –
Не повернуть назад уже.
И что с того, что я хитрее?
Горчит осадок на душе.
Сплетенный властью
Я в эти дни не разрубил.
Я отсиделся. Сдался. Струсил.
Я сам себя перехитрил.
Вадим Аркадьевич Ярцев (1967-2012) родился в поселке Пашино под Новосибирском. С 1972 года жил в городе Усть-Кут Иркутской области. Окончил исторический факультет Иркутского госуниверситета. Работал грузчиком, диспетчером, мастером по отгрузке леса, учителем истории. Автор яркой поэтической книги «И все же несколько минут я был свободен» (2010). Второй сборник «Марш славянки» вышел посмертно (2013). В журнале «Современник» (№ 9, 2013) была напечатана посмертная подборка его стихов.
Марина Струкова
Спите, трусы…
Мало тех, кто выйдет вон из строя,
Всей эпохи искупив вину.
Спите, трусы, вас спасут герои –
Человека три на всю страну.
Вам легко, ваш путь – к окну от двери.
А кому-то – от огня к огню.
Где-то в чистом поле воют звери
И подходит Пересвет к коню.
Спите, трусы! Этой темной ночью
Свечи загораются вдали.
Ваше знамя, порванное в клочья,
Поднимает кто-то из пыли.
Там идет война за ваше завтра,
Там кому-то вера дорога.
Видно: вами преданную правду
Защищает кто-то от врага.
В вязком иле сытого покоя
Вы навек застыли все равно.
Спите, трусы, вас спасут герои…
Вольным – воля, а спасенным – дно.
Марина Васильевна Струкова родилась 9 марта 1975 года в поселке Романовка Саратовской области. В 1981 году семья переехала в село Первая Березовка Тамбовской области. Работала корреспондентом районной газеты, учителем восьмилетней школы. Окончила факультет станковой живописи Московского университета искусств и Высшие литературные курсы. Живет в Москве. Постоянный автор журнала «Наш современник». Член Союза писателей России. Автор поэтических сборников «Чертополох» (1996), «Солнце войны» (1998), «Серебряная пуля» (2002) и др.
Анна Кулакова
4 октября 1993 года
Ликуй, народ! Гора из мертвых тел
И ужас средь залитых кровью улиц.
России предуказанный удел –
В своей крови свобода захлебнулась.
Рев танков, встречь – отрыжка автомата,
И ненависти в горле черный ком.
А помните, под песенки Булата
Вы защищали этот Белый дом?
Так где ж ты, Ростропович? Иль неловко
Среди смертей держать в руке смычок.
Как будто харкнули в лицо с издевкой,
Из дула танка огненный плевок.
О русский мой народ, терпенья кладезь!
С доверчивой покорностью раба
Заткни ты рот себе, потом, оправясь,
Разинь пошире, чтоб орать «Ура!»
Зато порядок будет твердый. Между
Руин закона не видать ни зги,
И для моей России нет надежды.
В путь добрый через адские круги!
1993 г.
Анна Михайловна Кулакова родилась 22 февраля 1940 года в Калинине (Твери). Окончила химический факультет Ленинградского государственного университета. Работала во Всесоюзном научно-исследовательском институте синтетического волокна. Автор трех поэтических сборников: «Попытка» (1990), «Маленький рыцарь на железном коне» (1995), «Горожане» (2002). Член Союза писателей России. Уже не один год прошел с тех пор, как Анны Михайловны не стало.
Геннадий Касмынин
Подсолнух
Мальчишка, чуть из колыбели,
У папки просит «Сделай меч…»
И дышит золотом шинели
С его разжалованных плеч.
На глине, супеси, подзолах
Не быстро вырос паренек:
Среди подсолнухов – подсолнух,
Для деда с бабой – огонек.
Когда в стране вскипели споры
И разъярились голоса,
Он защитил свои просторы,
Свои деревни и леса.
Упал простреленный навылет,
На Красной Пресне в октябре,
И по нему рябина выльет
Всю кровь, все слезы на заре.
Над поминальною закуской
Не произносим слово «Месть!»…
Таким он был, обычным русским.
Не плачьте, русские,
Мы - есть!
Геннадий Григорьевич Касмынин (1948 - 1997) родился в селе Казачка Саратовской области. Работал в колхозе, на заводах Саратова. Служил в армии. Окончил Литературный институт имени А.М. Горького. Автор поэтических сборников «Горький клевер», «Грибница», «Вещий камень», «Однажды и навсегда», «Гнездо перепёлки» и др. Член Союза писателей России. Жил в Москве.
Александр Петров
Панихида
Разгонять нас сегодня не велено.
Что ж, постой, посмотри, помолчи...
Здесь Россия из танков расстреляна,
Здесь терзали ее палачи.
Те, что так «демократию» славили,
Чтоб Россия не встала с колен,
Подвели и у стенки поставили
Безоружных, захваченных в плен.
Здесь и встали босые, раздетые.
Вдруг команда, как лай, раздалась —
Песнь про гордый «Варяг» недопетая
Вместе с жизнями оборвалась.
Но не буду взывать я к отмщению,
Об одном только скажет мой стих:
Знайте, звери, что нет вам прощения,
Ваша кара теперь в вас самих.
Прародителя вашего Каина
С ваших душ не сотрется печать,
Будет в ваших ушах несмолкаемо
Песнь о гордом «Варяге» звучать.
И довольно. Хулой и проклятьями
Этот день омрачать не хочу.
С без вины убиенными братьями
Мы простимся, затеплив свечу.
Спите крепко, защитники смелые,
Вместо вас мы на вахту встаем.
Ваше честное дело доделаем
И про гордый «Варяг» допоем.
Спите крепко, страдальцы сердечные,
Правотой победившие страх.
Пусть хранится о вас память вечная
В наших горем разбитых сердцах.
Тише! Слышится скорбное пение
Над безбрежною ширью людской,
Повторим: «Во блаженном успении
Дай им, Господи, вечный покой!..»
Помолчим. Все со временем скажется.
По делам всяк получит свое.
Все сокрытое явным окажется.
В волчьих шкурах предстанет зверье.
Все узнаем о том, что скрывалося,
Ложь постыдную разоблачим.
Час пробьет. Ждать немного осталося.
Час пробьет. А пока - помолчим.
Здесь, вблизи обгоревшего здания,
Неуместных не слышно речей.
Лишь забились в беззвучном рыдании
Огоньки поминальных свечей.
(Списано с Расстрельной стены у Дома Советов в новогоднюю ночь с 1993 на 1994 год).
