Была война. И была зима.
И были вьюги из горя и холода.
У нас на пороге стояла война
мальчиком-нищим из города...
Поезд пришел - ободран и слеп...
Ленинградца - закутанные, худые...
Брали от нас молоко и хлеб,
Плакали, говорили:
- Родные!..
Шли солдаты, шли и пели...
А мы, мальчишки, сбегались к песне.
Они шли
и мы хотели
тоже идти с ними вместе.
И было обидно, что ты - пацан.
что там, на войне, без тебя обойдутся...
И мы смотрели во след отцам,
И думали: скоро они вернутся.
ПЕВЕЦ ОТ ГОРЯ
Шел тихий поезд с грузом тяжких снов:
Он вёз народ из-под бомбёжек
и этих грустных, сирых пацанов,
обнявших поручни с подножек.
Я знал из них мальчишку одного...
Лет девяти - от детства вчуже:
отец и мать погибли у него,
но не был горем он закружен.
Он жил-кормился песнями войны.
О, песни те взамен утратам!
Их пел пацан, проехав полстраны,
Особенно любил - солдатам.
Его солдаты в пульман за собой,
Втащив, стихали поневоле:
В большой пилотке, галифе, босой -
Как облик стойкости и боли...
Солдатам любо накормить мальца,
отцовским дыхом обмахоря,
за то, что этот вот...пацан
не плачет, а поёт от горя.
* * *
Я плакал на Мамаевом кургане
в толпе людей, у Вечного огня.
Здесь каждый был сердечно ранен,
Здесь плачут все
и плакал я.
Здесь холодок и синий сумрак храма -
святой, могильный...
А со всех сторон
вдруг оживает, оживает мрамор...
звучит кантата вечных похорон.
Она звучит, звучит напевным гудом.
Звучит набатно Левитана глас!
Идём -
Скорбящие,
Погибшие
друг с другом...
И плачу я от гордости за нас.
