Мой крест
Вот и всё, пожалуй, отшумели
золотые листья у берёз,
жалобно курлыча, улетели
журавли под шум небесных слёз…
Отцвели в саду моём, завяли
все мои любимые цветы.
Мы в лесу грибов насобирали,
Ошалев от тихой пустоты.
Но горит ещё костёр рябины,
украшает сада уголок –
русской поздней осени картина,
как в печи последний уголёк…
Мы с тобой, рябина, здесь не гости,
не уйти тебе, не убежать…
Я куда уеду от погоста,
где мои родители лежат?
Будут птицам в радость твои гроздья,
пусть костёр рябиновый горит!
Кто мне скажет, на какие гвозди,
как к кресту, я к родине прибит?
***
Каждому – своё.
Всякий путь – подъёмы и низины,
мы не знаем это до поры,
покорить пытаемся вершину,
а потом спускаемся с горы.
Не прожить всю жизнь в уютном доме,
выбираем свой маршрут и груз.
Почему-то легче при подъёме,
с каждым шагом тяжелее спуск.
С каждым днём внутри нас перемены,
меньше скорость, чаще тормоза,
всё с годами требует замены:
все колёса, вёсла, паруса…
До конца, за все дела в ответе,
каждый сам решает, как идти.
Мы поймаем свой попутный ветер,
если не сворачивать с пути.
Каждый обстоятельствам подвержен,
самым разным, в действиях своих.
Главное – сберечь душевный стержень,
важно сделать что-то для других.
Счастье, если рядом близко видишь
лица дорогие и глаза,
к ленточке моей со словом ФИНИШ
не пускают эти тормоза…
Рубцовская осень
Ах, Рубцов и рубцовская тихая осень –
поэтический, праздничный наш фестиваль!
Плачет дождик, но снова небесная просинь
нам откроет, покажет безбрежную даль…
Жаль Рубцова - Поэта, ушедшего рано
в ту морозную тёмную ночь навсегда…
и болит, и болит незажившая рана
от того, что погасла до срока звезда,
от того, что поэзии вольная птица,
что летала под куполом синих небес,
обломала, вдруг, крылья, чтоб насмерть разбиться
и упала, чтоб больше не видеть чудес.
Мы его не спасли, не смогли, не успели,
не подумали, даже, об этом тогда,
или, может, не знали, и знать не хотели
то, как падает птица, сгорает звезда…
Только чуть поменялась мозаика мира,
вдруг, умолк, оборвался чарующий звук…
В эту ночь замолчала рубцовская лира,
без него продолжается жизненный круг.
Остаётся земля и небесные своды,
остаётся сияние ярких зарниц,
только кажется мне – поменялась погода,
стало меньше красивых, летающих птиц.
Но уверен я в том, что однажды случится:
по снегам, или травам седым от росы
снова где-то таинственный всадник промчится,
то ли птица невиданной, редкой красы!
Я надеюсь, какой-нибудь маленький мальчик,
или девочка, глядя в безбрежный зенит,
в небо синее вытянет розовый пальчик:
- Мама, мамочка, птица какая летит!
***
Умирают в России деревни,
исчезают, одна за другой…
Остаются кусты и деревья,
и поля зарастают сосной.
Не услышишь собачьего лая,
не поют по утрам петухи,
русских сказок никто не читает
и не пишут любимым стихи.
Никого у забытых построек,
очень больно на это смотреть,
ни гармони, ни свадебных троек,
колыбельную некому петь…
Прилетят перелётные птицы
на просторы заросших полей,
может, умный вожак удивится
от того, что не видно людей.
Почему тут не пашут, не сеют
на железных своих тракторах,
или люди уже не умеют
сеять зёрна на бывших полях?
В сорняки вырождается клевер,
у всего свой предел и свой срок.
Кто поедет в деревню на север,
где ни школ, ни больниц, ни дорог?
Наше поле
Ой, раздольное наше полюшко,
Невесёлая твоя долюшка:
Ты не сеяно и не кошено,
Чьей ты волею позаброшено?
Для чего лежишь серой плахою,
Где же зёрнышки, где же пахари?
Вспоминаются в поле лошади
И бескрайние хлеба площади,
Точно, с золотом, с полным колосом!
Песни русские звонким голосом
Пели с шутками-прибаутками
И работали люди сутками
Чистотой любви околдованы,
Красотой земли очарованы!
Вдоль полей цветы с красным клевером,
Даль бескрайняя в красках севера!
Наши лошади были резвыми,
Добры молодцы были трезвыми,
Красны девицы синеокие,
Свадьбы шумные и широкие…
Всё куда ушло, укатилось вдаль?
От того во мне и тоска-печаль…
Сердце вспомнит всё – заколотится,
Будет времечко – всё воротится!
Не уеду…
Посмотрю на шумный город,
На рекламные огни…
Впечатлений разных много,
Но напомнят мне они
Тишину родного края,
Свой посёлок, дом родной…
Как открыть ворота рая,
Мне захочется домой!
В хоровод берёзок белых,
В наш грибной любимый лес!
Что же я могу поделать,
Если всё родное здесь?!
В дом родной открою двери,
Разожгу в печи огонь
И кирпичики согреют,
Точно, мамина ладонь…
Над рекой туман под вечер
И костёр на берегу…
Без рыбалки и без речки
Жизнь представить не могу
И куда свой взгляд ни бросишь –
Всё родное, всё всерьёз!
Я куда от этих сосен
И куда я от берёз?
Я останусь, ты не бойся,
Посмотри в мои глаза,
Не уеду, успокойся…
Нам без родины нельзя!
В деревне
Уехали знакомые и гости,
И стаи птиц от нас – за горизонт.
Через ручей без надобности мостик –
Закрыт грибной и ягодный сезон.
Душа болит, и долго сон не клонит…
Беда не в том, что дождь и скоро снег,
Всё дело в том, что «загнанные кони»
Уже не могут свой продолжить бег.
Российская деревня умирает…
И вся страна давно уже не та,
Здесь каждый, из живущих, понимает:
За нами невозвратная черта…
Ночное, в звёзды вышитое, небо
Меняет утром солнечный рассвет,
Уносит время нашу быль и небыль
Из деревень, которых больше нет…
В родительском доме
Снег сугробом лежит на заборе,
На калитке. И снег до крыльца.
Дом родительский наш на запоре,
Мамы нет, и давно нет отца...
Мне замок, раскалённый морозом,
Открываясь, напомнит о том,
Как я лил на него свои слёзы,
На морозе лизнув языком!
Открываю знакомую дверцу,
Стоит только шагнуть за порог,
Заколотится глупое сердце,
В дом пройду я, не чувствуя ног.
По холодным пройду половицам,
Сяду я за обеденный стол,
С фотографий любимые лица
Будут рады тому, кто пришёл...
Печка русская в доме остыла,
Не варила давно, не пекла.
Мать её берегла и белила…
Печь в ответ не жалела тепла.
Приносил я с колодца водички
И охапку берёзовых дров,
Мама бережно чиркала спичку,
А у печки полно чугунов...
Тихой песней звенела посуда
И шумел на столе самовар,
За столом много разного люда,
Шёл из печки малиновый жар...
Всё ушло. Не вернуть то, что было,
Только память былое хранит,
Мамы нет. И в печи всё остыло,
В ней давно огонёк не горит...
И в глазах вдруг становится влажно,
А воды в умывальнике нет.
Я зачем-то ладонями глажу
Мамин самый любимый жакет...
Позовёт меня снова дорога,
А с портрета настенного мать
Провожает меня до порога
И не хочет никак отпускать...
Николай Петрович Кириллов родился в лесном посёлке Конёво Вологодской области, всю жизнь работал трактористом, много читал и с раннего детства писал стихи. Автор нескольких поэтических сборников. Публиковался в литературных альманахах, на сайте «День литературы», был победителем нескольких литературных конкурсов.
