Может, я на старости в опале,
У Того, кто держит небеса?
Под конец совсем уже пропали
Явные простые чудеса.
Что вода в вино преобразилась,
Что пошли поссорившись, гулять,
И машина, что не заводилась,
Вдруг взяла, поехала опять.
Не один король остался голым,
Перед кем склонялась голова,
Не звучат божественным глаголом
Юного священника слова.
Опростилось все до самой сути,
Есть река, и кладбище, и лес.
Есть минутка - в каждой той минуте
Ощущаю чудо из чудес.
Чудо, что мой город не пропащий,
Что в микрорайоне Храм стоит.
Там священник, юный и горящий,
Вновь пришедшим что-то говорит...
***
ПЬЕРО И ВОЗДУХ
В театре, где замучали Пьеро,
Каждый чуткий чувствует опять -
Сам Всевышний взялся за перо,
Чтоб сценарий наш переписать.
Где азот наш, где наш кислород,
Что Господь в пропорции смешал?
Надышали бесы сероводород,
Чтобы каждый им, как воздухом, дышал.
Если воздух превратился во вранье,
Каждый вдох - с помоями ушат,
Ты умерь желание свое
Этим адским воздухом дышать.
Не дыши, ну, как голыш на берегу,
Ты прикинься старой книжкой на столе.
Пусть надышатся все те, кто на бегу,
У кого под мышкой пистолет.
Пусть грохочут марш и барабан
Каждою пасхальною весной.
Бьются с Буратинкой Карабас
В серном дыме рампы всеземной.
Этот серный дух несовместим-
Почитай Евангелье скорей-
С ароматом наших палестин,
Хоть на Волге, хоть за пять морей.
Тут любимый Тютчев ни при чем,
Не видал он роковых минут.
А Пьеро, конечно, обречен.
Может, его в святцах помянут.
