Когда великие поэты,
Себя узрившие богами
И всеми пользуясь благами,
Вещали в зале Политеха,
Ты жил тогда не на потеху,
Писал в тетрадочке убогой,
То, что сумел прочесть у Бога,
И, каждый гривенник считая,
Писал, что осень -золотая,
Что лодку на речной мели
Чужие ветры замели.
И так мечтал об аргамаке,
Чтобы его позапрягать,
Но только в душном полумраке
Была бутылка и кровать.
Все сгинуло и кануло во тьму
Тех окуджавских, вознесенских лет.
И на прощанье не было, кому
Нарвать цветов, и подарить букет.
И лишь Господь запомнил твои строчки
Про русский Крест, про бренность оболочки,
И тот, кто в Политехе выступал,
В раю к твоим сандалиям припал.
