Ты осунулся, похудел.
Худоба старикам к лицу.
Ни забот теперь, и ни дел.
Видно, дело идет к концу.
Нос твой стал походить на клюв.
Да не нюхает он вина!
Этим клювом теперь поклюй
Ты последние семена.
Те, что в наших печальных полях
Разбросал Иисус Христос.
Да и в этих полях поляг
Под сосновым своим крестом.
И сольешься ты навсегда
С тем, что в речке несет вода,
С тем, что в ветре такая грусть,
И с загадочным словом "Русь".