Лада Постоева родилась в городе Березники Пермской области. Выросла и духовно сформировалась во Владимире. Там окончила музыкальное училище по специальностям фортепиано, теория музыки, а также Владимирский педагогический институт.
Член Союза писателей России.
Много лет работала преподавателем музыки, концертмейстером, режиссером детского самодеятельного театра.
Публиковалась в «Литературной газете», в журналах «Наш современник», «Духовно-нравственное воспитание», в литературных альманахах «Владимир», «Годова гора», в газетах «Сельская трибуна», «Комсомольская правда», в местных периодических изданиях.
Лауреат VI Международного славянского литературного форума «Золотой Витязь», X открытого конкурса изданий «Просвещение через книгу» (вторая премия), победитель областного литературного конкурса «Владимирская книга года» - 2015.
Живёт во Владимире и в Москве, которым посвятила немало стихотворений.
* * *
Молиться за людей – это кровь проливать.
Старец Силуан Афонский
Я иду, как по минному полю,
Я пытаюсь тебя угадать.
Ошибиться на сотую долю –
Как от мины шальной пострадать.
Я не вижу тебя и не знаю,
Но я чувствую душу твою:
Так даётся сапёру земная
Интуиция в тайном бою.
Этой битвы за душу и боли,
Этой горькой стези благодать,
Этот плач журавлиный над полем
Не отринуть и не разгадать...
И нельзя ненароком обидеть,
Трость надломленную разломить...
(Дай мне, Боже, беречь эту нить,
Дай очами сердечными видеть!)
Потому, задыхаясь от боли,
Побеждая крестом злую рать,
Я иду, как по минному полю,
Чтобы смерти тебя не отдать!
* * *
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи...
А. Ахматова
О, мы-то знаем, из какого горя,
Из крови и надежд растут стихи,
Из воздуха прозрачного над морем,
Из духоты больничной и бахил,
Из скрежета коварного металла,
Из скрипа, воя, визга тормозов,
Из строгого церковного хорала,
Из звука самых близких голосов,
Из памяти души и ветхих писем,
Из мыслей, что опасности таят,
Из века, от которого зависим,
Из со́тканности хрупкой бытия,
Из пули, пробивающей навылет,
Молитвы, и могильного креста,
И всё перекрывающей любви... – «От
Избытка сердца говорят уста».
ПОЧЕМУ?
Почему так хочется плакать?
Почему заря пахнет пылью?
Почему душа не рожает,
Как войной изрытое поле?
Почему река затаилась,
Не течёт к широкому руслу?
Почему стальной тишиною,
Как предсмертным звуком, болею?
Почему тончайшей травинкой
Я до крови ранила пальцы?
Почему боль пахнет землёю?
Почему так хочется плакать?
2011 г.
* * *
Памяти Светланы Лавренковой
Всё очень быстро, очень близко.
Трава… земля... болезнь и смерть...
Перед грозой бывает низко
Стрижей мятежных круговерть.
И тайна есть в рожденье ливней,
Свинцовых капель на песке,
Их нагнетанье – всё активней –
И замиранье вдалеке.
И вновь – улыбчивое солнце!..
Травинка светится крестом,
В листве брильянтовые кольца,
И к небу радуга мостом! —
Всё очень близко, очень быстро:
Последний вдох, кончины весть...
Рожденье в жизнь – как грома выстрел;
Рожденье к вечной жизни – крест.
* * *
Донбасс под массированным огнём. Для ежедневных обстрелов мирного населения украинская армия использует артиллерийские установки и снаряды производства стран НАТО...
Из новостных сводок, июль 2022 г.
Донбасс убивают с особой жестокостью.
Набаты ракет вопиют к небесам!
Дымится земля, разверзаются пропасти,
В огне сатанинском кипят голоса.
А дед над могилой ревёт и сутулится…
А пыль на зубах солона́ и горька.
А тельце мало́й разметало по улице, –
И мать не поймёт, где нога, где рука,
И гладит лицо изувеченно-серое...
Под рухнувшей кровлей – крик: «Мама, живи-и!»
О, чаша терпенья, какою же мерою?..
...На детской площадке качели в крови...
РОССИЙСКОМУ СОЛДАТУ, СРАЖАЮЩЕМУСЯ С НАЦИЗМОМ
И когда ты идёшь под пулями,
Это я с тобою иду.
И когда ты ныряешь в по́лымя,
Это я отвожу беду.
И когда ты изорван ранами,
Но хрипишь, продолжая бой,
Я – молитвой, бронёй, охраною,
Невидимкою – за тобой:
Это я рою окопы,
Это я подношу снаряды,
Это я запускаю коптер,
Налагаю бинты... Я рядом!
В тишине и в огне сраженья,
На земле и в будущей жизни
Я – твой дух, твоё продолженье,
Дочь, сестра, мать, подруга, Отчизна!..
МОЕЙ РОССИИ
Я хочу, чтобы хлынул дождь,
Чтоб отмыло с фасадов грязь,
Чтоб смелей колосилась рожь,
Чтобы сгинула пыль и мразь,
Чтоб Архангела меч – как сталь,
Чтобы свежей дышать струёй,
Чтобы Свет золотой восстал
Над великой моей страной!..
СИМФОНИЯ ДОЖДЯ
Как полновесно, многоструйно
Звучит симфония дождя!
С небес протянутые струны
Дрожат, колеблются, гудят.
Летят серебряные гаммы!
Трепещет вибрафон листвы.
Вздыхают трубно и органно
Стальные лёгкие Москвы.
Гремят литавры из-за тучи;
Всё тише тремоло раскат...
Последний взмах Руки могучей –
И звук растает в облаках.
* * *
Над певучей речью –
Сдержанный хорей.
Над плывущей речкой –
Бусы фонарей:
Кину их на плечи,
Омочу рукав...
Далеко-далече
Унесёт река
Вздохи и наречья,
Струйный мой хорей,
Грусть Замоскворечья,
Блёстки фонарей.
ДУША НОВОПРЕСТАВЛЕННАЯ
Как тихо! Ночью волоо́кой,
Безмолвна, сира и боса,
Ещё блуждает одиноко
Душа, готовясь в Небеса,
Скорбит о часе невозвратном,
Разлучена навек с земным,
Она прощается с приятным,
Привычным, до́ смерти родным,
Как безутешная горли́ца, –
Всех покидая, налегке, –
Крылом притрагиваясь к лицам,
Но не замечена никем...
И в этот миг сердца сжимает
Тоска, мучительно-свежа,
Как будто дерево ломают
Иль саднит раны от ножа!..
И слёзы, слёзы, слёз разливы –
Живая, светлая вода! –
Омоют ту, что сиротливо
Ждёт предпоследнего Суда...
Прими в Обители блаженных,
Сподоби сладости рая́,
Где нет ни скорби, ни сражений,
Раскрой объятия Твоя!..
А нам до будущих свиданий
Ещё продлён скитаний час, –
Прими в дни наших испытаний
Её ходатайство о нас...1
1 Из Акафиста за единоумершего.
МЫ ВСТРЕТИМСЯ С ТОБОЙ В ИНОМ ПРОСТРАНСТВЕ
Мы встретимся с тобой не на причале...
В неведомой, невидимой дали́...
Мы встретимся на звёздном перевале,
У врат иных небес, иной земли...
Мы встретимся с тобой в Ином Пространстве
(Куда не долетают смех и вздох),
Качнувшись на волнах последних странствий,
Не оставляя по воде следов...
Мы встретимся с тобою на мгновенье:
В нём отразятся вечность, и полёт,
И Божие к душе благоволенье,
И памяти густой водоворот,
И молодость – воскресшая, как вёсны,
И тот – увы! – не принесённый плод,
И Замысел несбывшийся, и вёсла
В сверкающей воде, и узкий плот...
И, может, на мгновение отпустит
Боль по тебе, – вселенская тоска!
...Ты видишь той Реки Небесной устье?
Ты помнишь золотые облака?..
О ЧЁМ НАПОМИНАЮТ МАШИННЫЕ ГУДКИ...
Мычат в селе коровы,
Басят-гудят быки;
«Мычат» в Москве суровой
Машинные гудки! –
И я почти здорова
От сладостной тоски:
Мне памятью дарован
Тот мир, где колоски
Звенели над полями,
Зудел пчелиный рой;
Качая головами,
Коровы шли домой...
Просёлочной дорогой
Мы мчались, как во сне,
На маленьком двурогом
Железном «скакуне»:
Поскрипывали спицы,
Шептались облака...
(Скорее бы напиться
Парного молока!)
А ветерок лохматый
В ребячьи спины дул.
Висел стрижиный гул,
Кудахтал «полк» пернатый...
Вот старая калитка,
Вот терем-теремок!
И на траве – улитка,
И над трубой – дымок.
Уютный двор и сени,
Душистый сеновал;
Укромные ступени,
Где ёжик ночевал...
А в горницу нырни-ка:
Вон крынка с молоком
Да пироги с черникой;
И яблоки – кругом!
Гречихой пахнут соты.
Портреты на стене...
И вышиты красо́ты
На тканом полотне.
Лампадка... Образок...
Бабусенькины руки... –
Обнять бы сквозь разлуки,
Взглянуть ещё разок,
Вдохнуть неповторимый
Духмяный аромат,
И быт, и дух старинный,
Где русское хранят!
... Но за окном усталым –
Лишь городской дурман:
Сирены и сигналы,
Бензиновый туман;
И слышатся порою
В пронзительных гудках
Мычание коровы
Да звучный рёв быка.
* * *
О, странный, горьковатый вкус беды!
Его не ждёшь, но остро ощущаешь,
Как тон чужого голоса, как стук
Входных дверей в незапертой прихожей
(Вот так сквозит враждебное пространство,
Где гаснет звук и холодно шагам),
Как плеск воды прорвавшейся трубы,
Предательски залившей пианино,
Да скрежет старой мебели, что спешно
Пришлось отодвигать. И запах пыли.
Он проникает в лёгкие и в мозг –
И раздирает душу вместе с мыслью,
Что с этого внезапного мгновенья
Наш мир не будет прежним никогда!
Я помню горьковатый вкус беды:
Как провожали бабушку Марию,
И ждали в дом священника, волнуясь,
И сдвинули кровать, освобождая
Пространство для обряда и молитв.
А дверь в подъезд опять была открыта,
И дул сквозняк, и гости суетились,
И точно так же в воздухе носились
Пылинки с потревоженных вещей.
И время истекало, словно жидкость
Из лопнувшей трубы, куда-то в вечность...
А бабушки певучая душа
Умолкла, точно треснувшая дека
Большого пианино у стены...
О, запах разрушения и хаос!
О, странно-горьковатый вкус беды...
Сквозящее, оглохшее пространство,
Где гаснет звук и холодно шагам...
И лишь часы отчётливо чеканят,
(Отсчитывая время безучастно),
Что этот мир уже не будет прежним,
Что мир не будет прежним никогда...
* * *
Памяти родителей и брата
Неправда, что время лечит,
Что кончен с печалью бой:
С годами не стало легче,
Лишь глуше и глубже боль.
Нет сил говорить об этом,
Связала уста печать.
Умом я ищу ответа,
Но сердцу проще молчать.
Мгновение не поймать,
А слово теряет силу.
Когда б оно воскресило
Мне брата, отца и мать!..
О, если б строка вместила,
О чём и вздохнуть боюсь...
Нет, я себя не простила.
И бьётся в затылок пульс,
И этот набат убийствен,
Взрывается голова;
Артерий толчок что выстрел –
И мелкие прочь слова!
...Я памяти ток, кровинка
Родных голосов извне;
Ничтожнейшая травинка;
Но Вечный Образ во мне, —
Как бремя на дне души. Ведь...
Ведь как же мне надо жить,
Чтоб мыслию не сфальшивить
И словом не согрешить!
ТЕМ, КОГО РАНИЛИ И ПРЕДАЛИ
Вдруг захлопнулась больно дверь!
Застарелая пляшет пыль...
«Отрясите прах с ваших ног...»
Поверните к свету лицо,
Распрямите плечи и стан!
Не ищите прошлых дорог:
Только – с Богом,
только – вперёд!
Жизнь покажет,
кто был сильней...
* * *
Это просто невроз.
Просто ломит фаланги пальцев,
Будто ноготь под кожу врос,
Кровоточит сквозь панцирь...
Это, может, сквозняк,
Дуновенье ментола, мяты,
Мотыльков золотых возня
Над кострищем косматым...
Это мысленный пульс-поток
Чьих-то цивилизаций:
Чуешь лёгкий озноб, ожог,
Зуд подземных вибраций;
И артерий (в ушах) толчок,
Се́рдца тон шелестящий... –
Словно плачет-свербит сверчок
Над судьбою пропащей!
МУЗЫКА НЕБЕС
Сегодня солнце смотрит по-другому,
Как будто приоткрылись небеса.
И, прежде залихватский, птичий гомон
Пристроился к церковным голосам:
То левый хор вступает или правый,
То пение сливается в хорал...
Прислушавшись, не шелохнутся травы...
Оркестр листвы звучание убрал...
И в этом единеньи – отзвук рая,
Где звоны сфер небесных так стройны!
И ангелы восторженно играют
На золотистых струнах тишины.
ПЕСНЬ О ЗОЛОТЫХ ВОРОТАХ
Среди медленно-плавных дорог-поворотов,
Там, где купол небесный улыбчиво-мудр,
В позолоте закатов и мареве утр
Величаво плывут Золотые Ворота:
Точно едет гигантская русская печь
По приказу Емели, – щедра, лупоглаза...
И витают в пространстве старинные сказы,
И всплывает в сознанье певучая речь,
Как в объятьях таинственно-древнего грота
Иль на звонком ветру, на Студёной горе;
Ты нечаянно очи возводишь горе́,
Чуешь плечи могучего племени-роду!
Эти стены-врата, вековые пределы,
Не пустившие в град бесноватой орды,
Помнят струи смолы и калёные стрелы,
Дышат праведным гневом – и Русью горды!
Помнят крепкие плиты и гулкие своды,
Как летело «Ура!» по-над Клязьмой рекой:
Шли князья и дружины из славных походов,
Возвращая земле благодатный покой...
Там на западе смотрит Спаситель с иконы,
А с восточной стены – Богородицы лик.
Камня белые глыбы до боли исконны,
И молитвенный дух так смиренно-велик!
Над шкатулками крыш – пятиярусно-длинный,
Подпирающий небо главой золотой
Богатырь толстоногий в шеломе былинном
Греет взор первородной своей лепотой...
Кто вкушал теплоты володимирской кров,
Кто здесь вырос, – для тех нету слаще подарка:
Пробежать, словно в детстве лазурном, под аркой –
Высоченной и доброй, как неба покров!
Первозданную младость никто не воротит...
Но незыблем и девствен отеческий край;
Потому я люблю Золотые Ворота –
Мою крепость земную, мой каменный рай.
УЦЕЛЕЙТЕ!
(Идущим в бой)
Как мессия,
вовсю поднялась страна.
За Россию –
со злом мировым война!
Каждый город
на брань проводил солдат:
Каждый – до́рог,
и каждого ждут назад…
Как заклятье,
напутствие шлёт семья
Милым братьям,
мужьям, друзьям, сыновьям:
Уцелейте
под пулями и арто́й,
Уцелейте
в дыму или под водой,
Уцелейте
под огненною пятой,
Уцелейте,
хранимы верой святой!
Да свершится
оставленное на пото́м,
Чтоб сложиться
в небесном и золото́м.
Вы громите
врага-сатану-лжеца,
Вы дойдите
с Победою до конца!
ПЛАЧ ПО УБИЕННЫМ МИРНЫМ ЖИТЕЛЯМ ДОНБАССА
Белы рученьки…
В небо тянется
Реченька без конца:
Толпы мучеников
В белых платьицах
Да в золотых венцах…
Сотни чёрных птиц
Обезумевших
Кру́жат над городом,
Над сияньем лиц
В муках у́мерших
От меча во́рога,
Над руинами,
Над стенаньями,
Да над позорищем.
Нету имени,
Нету здания
После побоища…
Ты не плачь, не плачь,
Уйми дрожь в кистях,
Сердце не рви!..
…Содомит-палач
Пляшет на костях,
По колено в крови.
А настанет час –
К Небу возопят
Убиенные:
Что ж не мстишь за нас,
Враг не и́дет в ад,
В пекло гее́нны?..
В их объятиях –
Ангел с надеждой:
Не связано зло,
Пока братья их
В белых одеждах
Допо́лнят число…
…И Господь сотрёт
Слёзоньки с очей
Воскресших мучеников, –
Ангел поведёт
В Град, где нет ночей,
За белые рученьки…
НА ПОСТУ
Ты будто бы один на целом свете
За боевых товарищей в ответе.
А в воздухе тугая тишина —
Натянула, как нервная струна:
Ещё чуть-чуть — и, кажется, взорвётся!..
И ты сильней сжимаешь автомат,
Взведён курок. Рука не шелохнётся.
А за твоей спиной Отчизна-мать.
Вдруг ночь тяжёлый шорох потревожит.
Ты начеку: медведь? или враги? —
Треск сучьев и пыхтение… — «Ах, ёжик!
Наделал шума, топотун. Беги!»
