С 11 по 29 мая 2011 года на сайте: www.mtm2011.su проходит открытое голосование Московского городского ежегодного конкурса«Молодые таланты Москвы», который проводится с целью привлечения внимания общества к талантливой молодежи и развития социальной активности молодых специалистов города Москвы, проявивших себя как в профессиональной, так и в социально-значимой деятельности. Среди финалистов конкурса в номинации «Культура и искусство» лауреат II Славянского литературного форума «Золотой Витязь» (номинация «Дебют») Василий Попов. Василий - уроженец Ангарска, выпускник Литературного института им. А.М. Горького.
Проголосовать можно по адресу http://mtm2011.su/?p=1186
От Вашего голоса зависит будущее русского поэта.
Внимание! Голосование пойдет до 29-го мая включительно. Спешите!
С творчеством Василия можно ознакомиться на его сайте http://vasily-popov.com/
Представляем некоторые стихи автора.
Дмитрий Якунин, Международный кинофорум «Золотой витязь»
***
Расцвела под окнами сирень,
Полетел на двор медовый запах.
Как медведи - избы деревень
Память сжали в деревянных лапах.
Обнялись забор и огород
И пошли по полю до обрыва.
Сколько было пройдено дорог -
Всё трава зелёная укрыла.
Спи, деревня, спи, не умирай.
День придет, и я приду - открою
И амбар твой низкий, и сарай,
И глаза забитые доскою.
И увидишь ты, как мир хорош,
И услышишь ты звучанье мира,
Но, очнувшись вдруг, ты не поймешь
Что же это, что же это было.
***
Чёрный лес, заснеженное поле,
Вдалеке саней весёлый бег.
За любовь к родимому доколе
Будет биться русский человек?
Я иду, распахиваю ворот,
Тяжело дышать и хорошо.
Позади остался тёмный город,
Впереди стеною снег пошёл.
Где земля, где небо - я не знаю,
Замело, куда же мне идти?
Ничего не видно, замерзаю...
Огонёк мелькает впереди.
Слава Богу, люди, слава Богу, -
Я кричу, - я здесь, я здесь один!
Потеряв и шапку, и дорогу,
Подбегаю - ягоды рябин.
Е. Семичеву
1
Между лесом и полем - дорога,
А дорога в деревню мою,
Где когда-то мальчишкою трогал
За огромные уши свинью.
Где пузатые были коровы
И лениво шагали в загон.
А за печкой томился кедровый,
Дожидаясь гостей, самогон.
2
Пыль столбом летит на поле,
Всё шиповника кусты.
У сосновых колоколен
Раскачалися кресты.
Пахнет ягодой клубникой,
В небе ласточка-вьюнок,
На холме кивает дикий
Проезжающим чеснок.
Ах, дорога, в нашем беге
Всё равно летела пыль.
Были лошади, телеги,
А теперь автомобиль.
Ничего не изменилось,
Как была душа темна,
Так и сердце колотилось,
Словно белая луна.
Ночь, и я лечу к могилам,
Попроведывать родных.
За стеклом уже не в силах
Разобрать картин ночных.
Знаю, где-то домик старый
Будет ждать меня в пути,
А пока лишь светят фары,
Только фары впереди.
* * *
Схема маршрутов наземного транспорта -
Радугой сломанной передо мной.
Белое небо, я еду за паспортом,
Выданным мне неизвестной страной.
Я не игрок, чтоб разгадывать ребусы,
С клетками буквы в испуге сверять.
Кисточкой в банке болтаюсь в троллейбусе,
Скоро мной будут картины писать.
***
По коре сосны шершавой
Муравей ползёт на небо.
У сторожки обветшалой
На крылечке крошки хлеба.
Далеко ушёл хозяин.
Перевёрнуто корыто.
А когда придёт, не знаем,
Постучались - дверь открыта.
На столе холодный чайник,
У печи дрова сухие.
И, наверно, неслучайно -
Что у нас леса глухие.
Вот и свет уже в окошке,
Мы на лавках, как на конях,
И горячие картошки
Заскакали на ладонях.
Наливаем для согрева,
Завтра снова в путь далече.
Не забудьте белкам хлеба
Приготовить на крылечке.
* * *
Отгуляла Русь, Россия отгуляла
Всё пропили, продали в чиста.
Что осталось, только честь и слава,
Да и та у пыльного куста.
Подымайся, Ваня, подымайся,
Отряхни рубаху и штаны.
Храм построен, заходи и кайся -
Нет твоей здесь никакой вины.
Только ты, тебе дана дорога,
Твой народ, твоя это судьба.
Потерпи - еще совсем немного,
Потерпи и кончится борьба.
* * *
Вот мой дом: изба да прясло,
Да рябина под окном.
Там, где землю дождь, как масло,
Месит мокрым языком.
Вот мой дом: частица горя,
Ну а счастья - камни, рвы.
Там, где ветер волны моря
Выдувает из травы.
Вот мой дом, и мне не надо
Светлых окон, ярких крыш.
Для меня одна награда -
Слушать, как скребется мышь.
Слушать песню под берёзой,
Что поёт кузнец-солдат.
Видеть солнце красной розой,
Уходящее в закат.
И ещё мой дом - дорога,
Между сосен и берёз.
Там, где люди верят в Бога,
Не роняя наземь слёз.
 кв.jpeg)
