Осень в дом входит мой.
Осень…
– Ну, ты как там, живой? –
спросит.
Сколько лет, сколько зим
в прошлом…
Я зайду, посидим…
можно?
Будем мы говорить
о Лете.
А свеча пусть горит –
светит.
И на небе, как свечи –
звёзды.
За окном уже вечер.
Поздно.
На дворе холодает,
кружит…
Ветер листья бросает
в лужи,
лапы грустных качает
сосен.
Догорает свеча.
Осень.
ОСЕННИЙ ВЕЧЕР
Не взыщи…
Не сложилось, не спелось,
не сплелось, не легло на душу.
Может, просто не очень хотелось,
не понять, не принять, не послушать.
С неба дождь сыплет мелкую морось,
закрывается бабье лето…
Не взыщи, наша осень порознь.
Всё что до́лжно – всё сказано, спето.
Что же, чай, не юны́, не мо́лоды.
Да и жизнь прожита́ – как не́ было.
Не на го́ру ж идём, а под́ гору,
в по́ру позднюю снега белого.
Он все крыши усте́лит в городе,
пуховы́м ковром по-над стрехами.
Но пока ещё осень в золоте…
Ладно, что говорить – проехали.
Что там сказано и не сказано –
позабыто по умолчанию.
Всё своими словами названо,
справедливыми и печальными.
Чай не первую осень встречаем,
и, дай Бог, не последняя будет.
Приходи, напою тебя чаем –
профилактикой от простуды.
Отогреем им наши души,
чаепитье – прекрасный повод
в тишине звёздным вечером слушать
листьев жёлтых прощальный шёпот.
СЛЕДЫ
Что остаётся после нас
на этой временной планете?
Прощальный звон надгробных фраз,
скамья у дома, сад и дети…
Что остаётся после нас?
Следы в траве и на воде,
в снегу и на сухом асфальте,
в истлевшей осенью листве,
на глади льда застывшей смальте.
Что остаётся после нас?
Рассказ, эссе, роман иль повесть,
где повествует без прикрас
о нашей жизни наша совесть.
Что остаётся после нас?
На небе, облачком завита,
сонета нежная канва?
Иль след тяжелого копыта,
где после не растёт трава?
Следы армейского ботинка
в грязи…
Иль на закате дня –
слегка примятые былинки,
под лёгкой ножкою дитя?
Багряно-золотой порою,
под шелестящий листопад,
иду осеннею тропою
путём печали и утрат.
Бреду тропой осенней грусти,
куда она меня ведёт…
…………………………………………
Улитка под ногою хрустнет…
И сердце ёкнет и замрёт.
***
Тихая моя Осень...
Листьев шуршащих лёт,
неба холодная просинь,
лет уходящих счёт...
Осень пора печали,
просто так, ни о чём...
Птицы вчера кричали
в небе перед дождём...
Может ещё попросим
у Осени тёплых дней?
Тихая моя осень...
Осень жизни моей...
