Пригодятся храмы, пригодятся,
Может быть, еще не в наши сроки.
Пусть кресты родные золотятся
Посреди безжалостной застройки.
Вьется тонкой росписью орнамент,
Греют душу краски золотые.
Там живут и с нами, и над нами
В братском общежитии Святые.
Заходи, и погляди на стенки,
Каждый лик тебе, дружок, поможет.
Опустись пред ними на коленки,
Расскажи, о том, что душу гложет.
Если ж будет некуда деваться -
Эх, мечтать бы, братцы, не о том бы -
Пригодятся храмы, пригодятся,
Как сгодились в Риме катакомбы.
Ты тогда оставь свою квартирку,
Даже не плати за коммуналку.
В храм беги, и стань в толпе, в притирку,
С теми, кого любишь, кого жалко.
ЗА СЛОВА
Кто там в фаворе, кто в опале...
Сидит Христос в читальном зале,
И то, что мы понакропали,
Читает добрыми глазами.
Как много мы наговорили,
Какие небыли и были.
В библиотеке той последней
Он наш заступник и посредник.
Ему ничто уже не ново,
Главе вселенной, Богу Слова.
Пускай и наша голова
Ответит за свои слова.
СОН
Вот надену старенькие тапки,
С груши посох вырежу в саду,
Без пальто, без варежек, без шапки
По замерзшим улицам пойду.
И начну испуганных прохожих,
Тех, которым выпить и молчать,
На меня, недавнего, похожих,
Я в христопродавстве обличать.
Обвиню их, что Христа забыли,
И на все забили, освиня,
Что на колокольне черти выли,
Благовест собою подменя.
Что живем мы на войне гражданской,
Русским мясом кормим воронье,
Что предупреждал отец Кронштадский, -
Повезло, не дожил до нее.
Закричу, что Русь в ужасных ранах,
Что кругом чиновная брехня.
И побью витрины в ресторанах.
И повяжут, глупого, меня.
Весь избитый, на холодных нарах, -
Кровь из носа в бороду стекла,
Буду я лежать, как на Канарах,
В предвкушеньи райского тепла...
И проснусь в своей кроватке теплой,
Сам собою быть не перестав...
Утро быстро выметет метелкой
Этот сон про посох и Христа.
