Над речкой у тихого плёса
Ночами поют соловьи,
Загадочно многоголосо,
Тревожа раздумья мои.
О тех, кто ушёл безвозвратно
Тропинкой на млечном пути, -
О близких, любимых и братьях,
Забывших земные мечты.
Уходят мои одногодки,
Сдают боевые друзья.
Сплываются медленно лодки
К причалу под свист соловья.
И напоминают их лица
Со звёздами наедине
О том, что однажды свершится
В дороге, доставшейся мне.
Чтоб в этой дороге - тревожной,
Сберечь доброту и любовь,
Былое по милости Божьей,
Я чувствую рядом с собой.
Мы победим
Пусть не объявлена война
Она видна во всём и всюду –
Идут на Божьи племена,
Потомки алчного Иуды.
Потоки выверенной лжи
И шквал преступной силы рушат:
Державы, судьбы, рубежи,
Мерзя сознание и души.
Через подкупленных вождей
Заморский дядя балом правит,
Где свет Божественных идей,
Затмили тучи алчных правил.
Где удаётся сатане,
Сплотив прозападных холопов,
На пробандеровской волне
Вести на русский мир Европу.
Где вновь предав родную кровь,
С фашистской западной подмогой
Идёт на РУСЬ садом хохлов
Самоубийственной дорогой.
Где меж предательских элит
Бомонда нашего колонна,
Что с жиру родину хулит,
За сребреники «гегемона».
А мы, солдаты в сей войне,
И от неё не прячем лица.
Мы служим собственной стране,
А не банкирам заграницы.
Мы собрались в один кулак, -
Отчизны праведной народы
Под дедовский победный стяг
За мир, за веру, за свободу.
Мы устоим в любом бою,
Коль честь и родина за нами.
Мы строим храм в родном краю,
Ведь дух победы зреет в храме.
Мы знаем, что вернётся Русь
В её деревни и границы.
Коль после нас, ну что же пусть,
Ведь мы всегда её частица.
Мы верим, в будущность страны,
Обложенной как волк, в облаве,
За то, что козни сатаны
Противны, праведной державе.
Пусть не надеется жульё
Пленить нас в западном загоне.
У нас призвание своё,
Оно, в Творце, а не мамоне.
Во славу Бога и любви
Нам не впервой за правду драться.
Живи страна моя, живи,
Чтоб побеждать и возрождаться.
В перестроечной деревне
У церквушки, ставшей складом,
Ни крестов, ни куполов.
Спирт заморский в лавку рядом
Завезли на всё село.
Деревенский лад разрушив,
Не дары родной земли,
А гнилые «ножки Буша»
Как подачку завезли.
Снова жертвуя собою,
Мы в сулимый рай пошли
И опять, опять без боя
Нас не наши провели.
На развалинах колхоза,
Что когда - то славным был
Дружно выросли берёзы
И уже растут грибы.
Под церквушкой пьяный в стельку,
У деревни на виду,
На телеге спит Емелька
В перестроечном году.
Подломило, видно, зелье,
Или то, что так живёт?
Отоспится вновь похмелье.
Не с вина, так от забот.
Был он знатным бригадиром,
А теперь – никто, ничто.
Спит, прикрыв себя от мира
Из гумпомощи пальто.
Бил врагов в Афганистане,
А в родной стране не смог.
В перестроечном тумане
СССР не уберёг.
Много ль надо человеку?
А не стало и того,
Хоть прожил уже полвека,
Сам не знает для чего.
Ни работы, ни отрады
Ни страны, ни самого…
Или так кому-то надо?
Или стоит лишь того?
Мерзко западное зелье,
Но Емельке не в первой
Лжи и подлости веселье
Встретить на передовой.
Он проснётся с Божьей Волей
Всё рассудит, всех спасёт
И вернёт родным раздольям
Русский лад и крестный ход.
1999 год. Дер. Туреевка
