От редакции. Публикации этих стихов предшествовала любопытная переписка с автором, которая достойна воспроизведения. Несколько стихотворений были получены нами от неизвестного автора с припиской «для утешения братии». Из дальнейшей переписки выяснилось, что автор стихотворений - наш давний читатель, депутат Самарской областной думы, председатель движения «Самара Православная» Дмитрий Вадимович Сивиркин. Он написал, регулярно читает материалы «Русской народной линии», и все время ему становится грустно от чтения комментариев к ним. «Какие все, в основном, наши люди пишут эти комментарии, как они разобщены, как одиноки, как искренни и беззащитны. Так жалко всех. Под воздействием этой умилительной жалости я и отправил вам свои стишки для утешения всей братии». Ну что ж, воистину, это «по-нашему»! Надеемся, что все постоянные участники форума прочитают это утешение и смягчат свой критический пыл. Это очень важно в преддверии Великого поста.
+ + +
Родина моя, ну где ты, где ты?
На исходе дня, на склоне лета
Я искал глаза твои в реке,
Я мечтал уснуть в твоей руке.
Но не мог найти тебя нигде я
На просторах края моего.
Здесь живут, толкаясь и редея,
Ваньки, позабывшие родство.
Водку жрут, друг другом заедая,
Маясь тараканьей суетой...
Для кого из ближних тех еда я?
Кто из ближних станет мне едой?
Край наш суетливый, тараканий,
Может, он уже не Третий Рим?
Пить погано, а не пить - поганей...
Так давай же, друг мой, повторим!
Чтобы спирт тоску из сердца выжег,
Чтобы хмель тугу печаль унес,
Чтобы пыль забытых старых книжек
Не щипала так глаза до слез.
Родина моя, не для меня ли,
Чтобы думал не о пустяках,
Гении твои насочиняли
Эти книжки в прозе и стихах?
Чтобы я, листая их все реже,
В бесполезных поисках угас...
Родина моя, ну где ты, где же?
Не могу без синих твоих глаз.
Христиане
Мы поседеем, полысеем,
Помрем, но все же не поймем:
Россия стала Колизеем.
Да мы и померли на нем.
Мы по-житейски были правы,
Хлебая горькое вино,
Что, в общем, все не так кроваво,
А просто пошло и смешно.
Мы не считали за проскрипции
В эпохе нашей нулевой
Ухмылки тонкие патрициев
И плебса стадионный вой.
Но не инсульты и инфаркты,
И не бутылочки винца,
А львы, реальные, как факты,
Нам рвали слабые сердца.
И всем уже назначил цену
Ведущий подвигам учет.
На виртуальную арену
Кровь натуральная течет.
+ + +
Брате милый, если тебе тяжко,
Если ты не нужен никому,
Не грусти, не унывай, бедняжка,
Помолись святому своему.
Там не спят, у нас над головами,
Там дежурят, всех переписав.
Помолись негромкими словами,
И тебя услышат в небесах.
За друзей твоих, тебя забывших,
За подруг, покинутых тобой,
За людей всех будущих и бывших
На земле безмилостивой, злой.
Пусть царит всевластье злобы лютой -
Не тебе молчания печать,
Ведь одной молитвенной минутой
Можно целый век перекричать.
Это та минутка, без которой
Не стоять ни граду, ни селу.
Приложись к иконочке картонной,
Край ее неровный поцелуй.
Коли сердце к милости готово,
Будет сердцу милости в навал.
Попроси у Ангела Святого,
Чтоб тебе поплакать даровал.
Милый брате, будет тебе сладко,
Если горьки слезы пролились.
Помолись еще, мой милый братка,
Обо мне, далеком, помолись.
+ + +
Характер наш изменится едва ли.
За щедрость нашу, Господи, прости!
Мы русский дух так часто раздавали,
Что весь его истратили почти.
Но разве мы себе не станем гадки,
Коль и теперь, средь этих смутных дней,
Не отдадим последние остатки -
Как та вдова, от скудости своей?
Нет, не понять иноплеменцам, где им,
Склепавшим нам могильные кресты,
Что, все отдав, мы вновь разбогатеем
Богатством нашей русской нищеты.
И нас, небережливых, бестолковых,
Несведущих в расчетах и рублях,
На сто полей нас хватит Куликовых,
На сто побед в великих тех полях.
+ + +
Что такое Русская Земля?
Может, это скоро буду я?
Может, это скоро будешь ты,
И над нами вырастут цветы,
Украшая строгие кресты?
Мы куда себя ни увезем,
Все равно мы - русский чернозем.
+ + +
Родина моя, ну где ты, где ты? На исходе дня, на склоне лета
Я искал глаза твои в реке,
Я мечтал уснуть в твоей руке.
Но не мог найти тебя нигде я
На просторах края моего.
Здесь живут, толкаясь и редея,
Ваньки, позабывшие родство.
Водку жрут, друг другом заедая,
Маясь тараканьей суетой...
Для кого из ближних тех еда я?
Кто из ближних станет мне едой?
Край наш суетливый, тараканий,
Может, он уже не Третий Рим?
Пить погано, а не пить - поганей...
Так давай же, друг мой, повторим!
Чтобы спирт тоску из сердца выжег,
Чтобы хмель тугу печаль унес,
Чтобы пыль забытых старых книжек
Не щипала так глаза до слез.
Родина моя, не для меня ли,
Чтобы думал не о пустяках,
Гении твои насочиняли
Эти книжки в прозе и стихах?
Чтобы я, листая их все реже,
В бесполезных поисках угас...
Родина моя, ну где ты, где же?
Не могу без синих твоих глаз.
Христиане
Мы поседеем, полысеем,
Помрем, но все же не поймем:
Россия стала Колизеем.
Да мы и померли на нем.
Мы по-житейски были правы,
Хлебая горькое вино,
Что, в общем, все не так кроваво,
А просто пошло и смешно.
Мы не считали за проскрипции
В эпохе нашей нулевой
Ухмылки тонкие патрициев
И плебса стадионный вой.
Но не инсульты и инфаркты,
И не бутылочки винца,
А львы, реальные, как факты,
Нам рвали слабые сердца.
И всем уже назначил цену
Ведущий подвигам учет.
На виртуальную арену
Кровь натуральная течет.
+ + +
Брате милый, если тебе тяжко,
Если ты не нужен никому,
Не грусти, не унывай, бедняжка,
Помолись святому своему.
Там не спят, у нас над головами,
Там дежурят, всех переписав.
Помолись негромкими словами,
И тебя услышат в небесах.
За друзей твоих, тебя забывших,
За подруг, покинутых тобой,
За людей всех будущих и бывших
На земле безмилостивой, злой.
Пусть царит всевластье злобы лютой -
Не тебе молчания печать,
Ведь одной молитвенной минутой
Можно целый век перекричать.
Это та минутка, без которой
Не стоять ни граду, ни селу.
Приложись к иконочке картонной,
Край ее неровный поцелуй.
Коли сердце к милости готово,
Будет сердцу милости в навал.
Попроси у Ангела Святого,
Чтоб тебе поплакать даровал.
Милый брате, будет тебе сладко,
Если горьки слезы пролились.
Помолись еще, мой милый братка,
Обо мне, далеком, помолись.
+ + +
Характер наш изменится едва ли.
За щедрость нашу, Господи, прости!
Мы русский дух так часто раздавали,
Что весь его истратили почти.
Но разве мы себе не станем гадки,
Коль и теперь, средь этих смутных дней,
Не отдадим последние остатки -
Как та вдова, от скудости своей?
Нет, не понять иноплеменцам, где им,
Склепавшим нам могильные кресты,
Что, все отдав, мы вновь разбогатеем
Богатством нашей русской нищеты.
И нас, небережливых, бестолковых,
Несведущих в расчетах и рублях,
На сто полей нас хватит Куликовых,
На сто побед в великих тех полях.
+ + +
Что такое Русская Земля?
Может, это скоро буду я?
Может, это скоро будешь ты,
И над нами вырастут цветы,
Украшая строгие кресты?
Мы куда себя ни увезем,
Все равно мы - русский чернозем.
