Никуда это чувство не денется,
И откуда такой перекос,
Что по Тютчеву здесь, а не где-нибудь
Неприкаянный бродит Христос.
Чем же мы, без любови уродецы,
Заслужили для весей своих
Называться юдоль Богородицы,
И пристанищем грозных Святых?
И щетинится разум укорами
К фарисеям, служащим во мгле,
Только чую я кровью и порами -
Все свершится на нашей земле.
Здесь свершится вранью окончание,
И увидит березочка та,
Как смиренное наше молчание
Разрешится по Правде Христа.
***
Если старый протоиерей
Отпоет, простит всех упырей,
Мучавших людишек и зверей,
Что ж, и там мне с ними не проститься,
И в небесной маленькой гостинице
За обедом врать им, как и ранее,
Что мы с ними братья-христиане.
Столько я наврал за жизнь притворную,
Ел, да пил, трещало за ушами.
Забывал я Проповедь Нагорную
Ради выгод, ради послушания.
И теперь прошу, Господь-Единица,
Не сели овцу Свою в гостиницу
С этою прощенной волчьей стаей.
На земле они меня достали.