Сколько книжек я перелистал.
В бабушкином старом шифоньере, -
Только тот, кто верит во Христа
Русским называется по вере.
Обо мне, о русском человеке -
Телевизор выключи скорее -
Что-то мелют русские узбеки,
Умничают русские евреи.
Им плевать, они народ не местный,
Им веселье, в телеке засевшим.
Только ходит, ходит Царь Небесный
По равнинам нашим обедневшим.
Пусть они, влиятельные лица,
Выступают, праведны и дерзки.
А я буду лишь Христу молиться,
Так нетолерантно, по имперски.
ПРО ЛЮБОВЬ
Лейтесь, горенькие слезки.
Хочешь, рюмочку налей.
Нет любви. Одни березки
По окраинам полей.
И кудрявые массивы
Безполезных, лживых слов,
Говорящихся красиво
Из повапленных гробов.
Выступай в красивых залах,
Конференцию веди,
Чтоб тебе и всем казалось
Божье Царство впереди.
Не надейся, друг мой милый,
На красивые словца,
Лишь Любовь с твоей могилой
Разберется до конца.
Чем казенней, тем дубовей
Слово Божие звучит.
Если не было любовей,
Значит, сердце зря стучит.
Значит, зря ты малодушно
Свою душу просвистал,
Зря ты держишь под подушкой
Нашу Книгу про Христа.
Ведь она не про собранья,
А про милость и любовь.
Хоть бы нас скорей забрали
С конференции любой.
СИНИЙ ПЛАТОЧЕК
В нижних слоях атмосферы
Жутко сгустилось бабло.
С кровью смешалось,
В жизнь затесалось,
Ливнем с небес потекло.
В бездну несемся по кочкам
Черною зимней порой.
Божьим сыночком
Хочется очень
Быть на земле на родной.
Скромненьким синим платочком
Нас Пресвятая, покрой.
