Тот день, когда я перестану беспокоиться и мучиться, искать и волноваться, будет самым тяжелым днем в моей жизни (Чингиз Айтматов)
Пытаюсь собрать в единую нить все моменты увиденного за несколько дней. Каждая картина, словно косточка молитвенных чёток, нанизывается на нить времени. И ты перебираешь эти бусины в надежде не упустить ни одного эпизода. Мысли улетают в глубину. В прошлое. Накручиваются. Воспоминания рождают образы. Их описание растягивается под влиянием эмоций. Но как же страшно размазаться в словоблудии, но так и не донести главную идею. Самую важную только для тебя. В этот миг. Ибо в каждый новый миг я осознаю нашу правоту. Нахожу ее доказательства.
Очередная поездка на Донбасс сильно отличалась от предыдущих. Она оказалась самой короткой, при этом такой насыщенной событиями и впечатлениями. Но не описанием мест и событий я хочу сейчас повествовать. Не звуками войны или запахом смерти мне хочется наполнить свои строки. Нет! В данный момент в голове моей словно дикий табун степей в напряженном ожидании затаилось всего одно слово: манкурт.
Мое детство прошло в Киргизии. Средняя Азия или как ее сейчас называют Центральная Азия. Она моя родина. Хребты Ала-Тау северного Тянь-Шаня. Эти горы я видел каждый день из своего окна. Величественные, своими остроконечными зубцами упирающиеся в небо. Заснеженные. С нетающими ледниками даже в самые знойные дни лета. Но не горами тогда я любовался. Мы их замечали редко. Слишком доступны они тогда были для нас. В юном возрасте мы не особо ценили многое. Например, встречу с великим писателем Чингизом Айтматовым. Уже и не помню, куда нас водили на его творческое выступление. Мало помню, о чём он говорил. Запомнилось только одна фраза: «И больше века длится день». Как день может длиться больше ста лет. Для юношеского сознания эта метафора была еще не постижима. Но именно эта фраза осталась в моей памяти. Великий писатель Киргизии посеял во мне зерно жажды познания.
И именно главная идея романа Айтматова сейчас живёт в моих мыслях. Манкуртизм. Изжился ли он. Или, может, процветает в чужих землях.
С распадом Союза нам внушали весьма спорные для нас ценности. Были разговоры о рудиментарности отчества. Мол, достаточно имени и фамилии. А помнить имя отца своего излишне. И русский язык предлагалось упростить до «жи-ши пиши как хочешь». И что Кавказ «по над усе», а якутские алмазы только для якутов. Нас учили забывать нашу историю. Нашу культуру размазывали меж булок макдаков. Нашу литературу укладывали тихо спать между Солженицыным и Резуном-Суворовым. А самого автора Со-лже книг хоронят на погосте Донского монастыря. Остаток его фамилии мы невольно дочитываем как ЦИН, созвучием вспоминая продавшего Россию Ельцина.
Нас учили манкуртизму. Нам прививали этот ген. Это нам, поколению 70-х и 80-х перевязывали верблюжьей шкурой головы и бросали наше сознание вариться под жарким солнцем западных софитов. И все это только с одной целью: забыть имя своего отца. Отказаться от отчества. Стать истинно Иванами ничего родного не помнящими. И, увы. Некоторые головы эта пытка иллюзиями так и превратила в манкуртов.
Кто же они, эти манкурты нашего века? Вам интересно? Тогда оглянитесь! Это и сладкие болгарские перцы на эстраде. И утиногубые айфонщики, рыдающие перед воротами закрывшихся западных магазинов. Это и та самая элита, что мечется в страхе потерять место у кормушки, желательно у самого выхода, там, где воздух свободы пахнет зеленью и новенькой кожей горохового Феррари. И Зулейха совсем не от стыда прикрывает свои глаза. А мужеподобные тёти рвут горло лозунгами о правах бородатых феечек.
Смотрю на это… и как же мне повезло не испытывать испанский стыд. Мне повезло не быть размененым на игровые жетоны казино. Не прикрывать своё душевное брендированными лейблами. Или может высшие силы просто меня пожалели. Дали мне шанс стать человеком. Вырастить достойных уважения детей. Творить нужное, на фоне яркого.
И как жаль, что не всем даровано это свыше. Иные уж забыли корни свои. Не дают им покоя огни Европейского улуса. Уж слишком желанным для них стал надутый пузырь бабл-гамма. Но любой пузырь имеет свойство лопаться. И важно не бояться быть забрызганным этими ошмётками «истинной цивилизации». Важно вовремя закатать эти ошмётки в песок, смешать с землей, прикрыть сланцем. Чтоб ни одно лицо с низкой социальной ответственностью не смогло уже вновь скатать эту жвачку, в надежде надуть новый пузырь иллюзий. На нашей земле уже точно мы этого не позволим!!!
Манкуртизм не лечится. Он лишь изгоняется. Его нужно кропить святой водой знаний. Окуривать ладаном веры. Ставить свечи убеждений за его упокой. Манкуртизм невозможно исправить. Его можно только купировать.
И дай Бог каждому знать свои корни. Дай бог украинцу вспомнить, что он русский.
Евгений Николаевич Бакало, член Союза литераторов Белгородчины, Белгород-Курск-Горловка-Белгород
_митр. Святогорский.png)
