Эти строчки, посвящённые самому близкому для нас человеку на земле – матери, я пишу от имени своей, «мужской» половины населения. Хотя слово «доченька» звучит из уст любой матери не менее ласково и трепетно и также воспринимается дочерями. И я надеюсь, правильно поймут читатели, что в названии материала посыл направлен на долголетие именно матерей, поскольку, если и в преклонном возрасте мы сможем слышать «сынок» или «доченька», значит живы те, кто их произносит – наши мамы...
Я, к великому сожалению, уже почти десяток лет не слышу это тёплое обращение к себе. Разве что только изредка в людных местах - на остановке или на транспорте - пожилая женщина обратится ко мне с просьбой помочь в чём-то: поддержать её при выходе из машины на скользкую платформу или вынести из троллейбуса тяжёлую ношу. Но это случается не так часто. И всё равно, словно током прошибёт, когда неожиданно послышится это слово. Вспомнишь маму, и волна тёплой нежности заплещется в груди в благодарность за всё совершённое для тебя самым близким человеком.
Мама... У меня не всегда получалось в День матери позвонить тебе, отправить открытку, с теплом вспомнить тебя, как призывали нас с высоких экранов, со страниц газет и журналов. И только в последние твои годы я понял, насколько это было важно в такой день услышать издалека тёплые слова от детей, получить от них письмо или открытку...
Когда мне исполнилось столько же лет, сколько и тебе в тот период времени, о котором я сейчас пишу, когда я стал уже не просто родителем, но и дедушкой, я отчётливо это понял: как важно в такие праздники, да и не только в праздники услышать своих детей, получить и прочитать от них весточку...
В последнее время я едва ли не каждый день вспоминаю родителей. Особенно маму. Отчётливо вспоминаю, что она говорила, как говорила, в связи с чем звучали её слова, и мне становится до конца, до всей глубины понятен их смысл, всё то, чего я не заметил сразу в пылу суматохи и повседневности... Получается, что мама до сих пор сопровождает меня по жизни, даёт советы, поддерживает. И мне как будто есть перед кем повиниться, кого успокоить и пожалеть, кому положить на плечо свою седую голову...
* * *
Лето радует россыпью ягод,
Но есть прелесть и снежной зимой:
Лишь декабрьские сумерки лягут,
Еду к маме я в Суздаль – домой!
Сквозь метель окна светятся ярко,
Всё теплом озаряя окрест.
В день рожденья для мамы подарка
Лучше нет, чем сыновий приезд!
Что цыганка-судьба напророчит?
Снова вижу родные черты:
Беспокойная мама хлопочет
День-деньской у горячей плиты…
На изломах житейской дороги
Поседела твоя голова…
Поживи, поживи - хоть немного,
Хоть с десяток ещё, может - с два!?
Вот ещё один год, мама, прожит!
Сколь осталось их – радостных дней?!
Ничего нет на свете дороже!
Никого нет на свете родней!
…Ночью стихнет метель у порога.
Потеплеет зимы снежный взгляд.
Как мне радостна нынче дорога!
Как грустна будет завтра - назад…
* * *
Ты знаешь, мама, что в приметы я не верю,
Но этой ночью мне приснился сон:
Как в нашу жизнь, срывая с петель двери,
Война вломилась тяжкая, как стон…
Я уходил, как многие из многих,
Забыв про все насущные дела,
А ты всё плакала, томимая тревогой,
И разорвать объятий не могла!
Цвели сады, и белою сиренью
Весна плескала радость на лугу.
А люди шли – без страха и смятенья –
Суровые в упрямом складе губ…
Ты знаешь, мама, неспокойно в мире.
Но если посягнут на нашу Русь,
На автомат я поменяю лиру, -
Ты жди меня, и я тогда вернусь.
* * *
Мы стареем, близится наш срок,
Но всю жизнь мы для кого-то - дети,
Будь благословенно, что приветит
Нас всегда родительский порог.
Будь благословенен этот дом,
Где когда-то довелось родиться,
Пусть над ним поют подольше птицы,
Разливая трели над окном.
Жизнь меня порой сбивала с ног,
Мне казались вечными несчастья,
Но спасало мамино участье,
Дорогое, милое: «сынок»...
И опять шагал я, сколько мог,
Это слово будто обязало
Улыбаться снова на вокзалах,
Незаметно сглатывать комок.
Я хочу, чтоб в сумраке дорог -
Одного хочу, ничуть не больше -
Чтоб звучало нам как можно дольше
Дорогое мамино - «сынок»...
Юрий ПАВЛОВ, г. Владимир
