Россия-2018

От редакции. Эти стихи автор, мой давний приятель, талантливый русский поэт Валерий Новоскольцев посвятил мне, полагаю, не без умысла. В поэтической картине современной России, безрадостной картине - надо заметить, содержится некая скрытая полемика с моими взглядами. Конечно, стихи нельзя мерить прозой, а тем паче публицистикой, поэтому я не стану вступать в дискуссию.

Тем паче, я понимаю, что поэты - особая порода людей, а Валерий Новоскольцев не сочинитель рифм, а именно настоящий поэт. Поэтический дар сродни дару пророка. У поэтов есть способность предчувствовать будущее. Еще и потому я не хочу полемизировать, а предлагаю просто прочитать эти спорные по содержанию, но талантливые стихи. Гл. редактор РНЛ Анатолий Степанов.

А.Д. Степанову

1.

Новое платье пошейте России!

Старые вещи себя относили...

Больно смотреть в чём кормилица наша

Явлена миру. И стыдно, и страшно.

Слышу в ответ:

- На детей ли мне злиться?

Кто побойчей, те давно заграницей...

Кто половчей, обобрали до нитки.

«Пенсию» шлют. Отправляют открытки.

Слухи попутным доносятся ветром:

Ждёт сундучок, как положено, смертный...

Дети считают, что этого хватит.

Нужно ли Господу новое платье?

2.

То, ЧТО остаётся Государством,

Нас готовит к бойне и мытарствам.

Мир кишит соседями/врагами:

Каждая страна - отдельный лагерь,

Где в разряд почётных особистов

Блогеров зачислят и артистов.

И полки Бессмертного Кощея

Маршируют мимо Мавзолея.

3.

Владу Пенькову (Из Бургоса)

Под циклоном столица,

Входит в снежную муть.

И нельзя уклониться,

Чтобы не утонуть.

В деревнях остаётся

Свой-чужой каждый след.

А в Москве оборвётся,

Словно был он и нет.

То ли все по квартирам,

То ли едут в метро.

И промозгло, и сыро

Под покровом ветров.

Пеленает эпоха

Нас бинтами снегов...

Ни товарища Блока,

Ни матросов его.

4.

Древний сосуд наполняется кровью,

Но не Христовой, а грешной, людской...

Пьют ли её, для поправки здоровья,

Бодрый правитель и вор молодой?

Каждый, кто к тайне однажды допущен,

Каждый, кто сделал хотя бы глоток,

Не претендует на райские кущи,

Лоб свой не крестит на алый Восток.

Мир, как в прицеле домашнего тира,

Кажется нам безопасным вполне...

Голосовать за любого вампира

Людям доверено в этой стране.

И голосуют. А там подсчитают.

Проведена будет смена белья...

Капли стекают, стекают, стекают:

Скоро наполнится мера сия.

5.

Просто время пришло, и не стало Царя...

Вот и Путина алая смоет заря.

Это видно и сербу, и греку,

Что проехать готов через реку.

Где нагорные раки вдогонку свистят,

Где опять утопили приблудных котят,

На поверхности пена и пятна...

И никто не вернётся обратно.

И не крестик, а гиря на каждой груди.

Мост построен, но в воду, попробуй, войди...

В Сремских Карловцах выйдешь, как Врангель.

И шинель твою высушит ангел.

И в шинели, без хлястика и без погон,

Ты по кругу пойдёшь, как идут на обгон,

Но уже ни Царя, ни курфюрста...

Дупель пусто, дружок, дупель пусто.

6. Букварь

Эргару

Открываю Родины букварь.

Вверх ногами всё, и жопой вверх.

В нём начало - «Я». Читай - январь.

Напорошен очень чёрный снег.

Я родился в белом январе.

Я привык, что все начала с «А»...

В необычном этом букваре

Выглядят неправильно слова.

В нём они составлены из букв,

Пляшущих, как тридцать чертенят...

«Родина», а нарисован рубль.

«Милая», а напечатан мат.

И какую букву ни возьми,

Нет в ней искры света. А тираж

Выставлен с нулями до восьми,

И внизу приписка: «Питер - наш!»

Что у нас творится на Руси...

- На каком мы, люди, рубеже??

И боюсь, что некого спросить,

И ответить некому уже.

7.

«Если хочешь, чтоб вечное спасение было твоим главным делом: будь посреди этого мира, как странник и пришлец». Святитель Тихон Задонский

Жить хочу - на берегу Дуная,

На Дону, за пазухой у Бога...

Что ты скачешь, линия кривая?

Что застыла, пыльная дорога?

Или я, как на распутье витязь,

Путаюсь у ветра под ногами...

Что там шепчет небо? - Торопитесь!

Отыщите Родину и камень.

Не она ль змеёю придорожной

Залегла под надписью погреться?

- Пешие, ступайте осторожно:

Здесь слова кусают прямо в сердце.

Все ушли. Налево и направо.

Путь обратный всякому заказан.

Чья-то жизнь сбежала, как держава,

В чёрную воронку унитаза.

Что смотреть на вросший в землю камень?

Камень нем. В нём мысль застыла Божья.

Только надпись свежая: «Лехаим!»

И прямая стрелка - в бездорожье.

Январь-август 2018