Русская народная линия
информационно-аналитическая служба
Православие  Самодержавие  Народность

Россия пишет...

Дмитрий  Ермаков, Русская народная линия

27.01.2011

1

***

Россия пишет стихи и прозу

в кошмарах Смуты, в годах разрухи,

а - всё про то же: всё про берёзу,

и о свиданье, и о разлуке...

Любого в мире сильней гипноза

её словесность - а ей всё мало.

Россия пишет стихи и прозу -

как никогда ещё не писала!

 

В ином посёлке - ни баб тверёзых,

ни мужиков не найдёшь тем паче,

но - есть мальчишка: такую прозу

он сочиняет, что люди плачут,

и есть девчонка - как жемчуг нижет

стихи, что мёртвых бы воскресили...

И знать не знает она, что движет

её ручонкой сама Россия.

 

Дождём кровавым исходят грозы

над ней, но болью глубинной самой

Россия пишет стихи и прозу,

как никогда ещё не писала!

О них и ведать ещё не может

читатель русский в быту свинцовом,

но день России недаром прожит,

коль в нём возникло живое Слово...

 

Почти нагая, почти босая,

не перестанет сквозь кровь и слёзы,

себя спасая и мир спасая,

писать Россия стихи и прозу.

 

Это стихотворение Станислава Золотцева было опубликовано в одном из весенних номеров журнала «Наш современник» за 2007 год. Так случилось, что прочитал я его лишь в июне 2008-го, когда Станислава Александровича уже не было с нами - Царствие ему Небесное...

И стихотворение это, его мысль и настроение, абсолютно совпало с тем, что я записал в дневнике той же весной 2007-го. «За последние пятнадцать лет Россия из «самой читающей» превратилась, кажется, в самую пишущую страну мира. Пишут у нас все - дворники и директора заводов, школьники и пенсионеры... и т.д.» В каком городке, посёлке, деревне ни окажешься (а езжу я довольно много) - везде есть свой поэт, писатель, сочинитель частушек, а зачастую и не один, а целое литературное объединение. (Вообще, так называемые «лито», это, кажется, наше русское «изобретение»).

А на следующий день в редакции районной газеты «Маяк» открываю старую архивную папку, а в ней стихотворение Игоря Тихонова (многие ли помнят такого поэта? А ведь два его сборника выходили в «Молодой гвардии» ещё в пятидесятых-шестидесятых годах прошлого века, еще по одному в Ярославле и Вологде в те же годы):

***

Стихов спасительное чудо

и сохрани и упаси.

Оно, как Дух Святой повсюду

издревле живо на Руси.

 

В душе незримо обитает:

не погасить и не изгнать.

Всех молодых поубивают -

мужик седой начнёт писать!

 

Ведь и это о том же - о спасительном чуде поэзии, творчества извечно и неистребимо живущем в русском народе.

Да, убила армейская «дедовщина» чудного отрока-поэта из города с милосердным названием Белозерск, едва дожившего до девятнадцати лет Алексея Шадринова, писавшего:

***

Холодный воздух - хрупкая слюда -

Кладёт на волны радужную млечность.

Понять ли мне, о чём поёт вода,

Куда она змеится бесконечно...

К чему весной утиный хоровод

Заводит песню, звонкую, как трубы,

Вода поёт, и жизнь моя идёт,

Всё никуда и всё из неоткуда.

Рыдают гуси, клином размежив

Поля небес, изрытых облаками.

Моя душа над родиной летит,

Обняв её бесплотными руками...

 

Понимаю, что перебарщиваю с цитатами - но какие стихи!

Вот ещё одно стихотворение Шадринова (в четырнадцать лет написанное!):

***

Темнота и немая тишь...

Лишь бы только не смерть, ради Бога!

Пустота в тайниках души,

И никто не стоит у порога...

Ах, оставьте мне эту тишь!

Если будет во мне спокойней -

Пустоту в тайниках души,

Видит Бог, до краёв заполню.

И не трогайте тишину.

Если будет немного лучше -

Я едва всколыхну струну,

И во мне оживут созвучья.

На рассвете отступит тень,

Обречённо погаснут звёзды.

Может, рано ещё совсем,

Может быть, безнадёжно поздно...

 

Да, в девятнадцать лет погиб поэт... Но вот пишет, действительно, давно уже седой мужик из посёлка Майского, что под Вологдой, Виктор Тарасевич. Пусть не с такой силой, как юный Шадринов, не каждому ведь дано писать «с лермонтовской мощью» (из отзыва В. П. Астафьева на стихи Алексея Шадринова), но разве это не поэзия:

ЗА ГРИБАМИ

Как приятно щекочет

Ноги тёплая пыль.

Флаг тумана молочный

К горизонту поплыл.

За околицей рядом

Манит лес и зовёт.

За грибами мы с братом

Пошагали в поход.

Боровик и опёнок,

Сыроежка и груздь

Нам известны с пелёнок -

Попадаются пусть!

Потанцуем, как зайцы,

У большого гриба:

Что за ножка - в пять пальцев!

Что за шляпка - мечта!

Как богата природа!

Как щедра и мила -

Что хотели мы с братом,

Всё она нам дала.

Бельевую корзину

Еле-еле несу.

Люди, рты поразинув:

- Где набрали?

- В лесу.

 

Повторю вопрос: разве это стихотворение Виктора Тарасевича не поэзия?

А в той же архивной папке из редакции районной газеты стихи погибшего журналиста и, безусловно, наделённого поэтическим даром человека - Дмитрия Кайнарова:

***

Сентябрь предпочитаю февралю

Как предпочту спокойствие раздору.

Я, в общем, осень не за дождь люблю,

Люблю за огурцы и помидоры.

Сижу я перед порцией двойной,

К себе тарелку бережно подвинув.

А знаете, влюбляются весной,

Наверно, от нехватки витаминов.

 

Свой взгляд на мир, самоирония, мысль, рифма - всё есть в этих стихах. Это поэзия.

Ну, вот ещё стихотворение Дмитрия Кайнарова:

***

Ежедневно мы что-то теряем,

Пусть немного, но навсегда.

И мгновенья, бездумно играя,

Отлетают от нас в никуда.

Каждый день оседает голос,

И того гляди, захрипит.

Незаметно слетает волос,

А макушка уже блестит.

Сколько в зеркало ты не пялься,

Не крути вдохновенно ус -

То немеют утрами пальцы,

То заметно запляшет пульс.

Носа гордо уж не воротишь,

Коль уступят место тебе.

Мимолётных утрат не воротишь,

Их так много в моей судьбе.

Разошёлся, скажи на милость!

Я ж ещё далеко не труп.

Что ж такое со мной случилось?

У меня удалили зуб.

 

... Это всего лишь одна старая картонная папка с тесёмочками-завязками, в редакции «районки». Сколько таких папок по редакциям и архивам!

Да вот, в той же папке, на листке желтоватой некачественной бумаги, отпечатано на машинке-инвалиде стихотворение неизвестного мне А. Смирнова (да не испугает читателя «ржаная гладь» в первой строке!):

***

Колосится ржаная гладь,

Наливается в полночь цвет.

Я сегодня боюсь проспать

Красный нерестовый рассвет.

Даже в комнате не темно.

Ясен каждый на ветке лист.

Приоткрою во мглу окно -

Брызнет звёздочкой птичий свист (!)

Василёк росу расплескал.

Взвился чибис, роняя крик -

Я почувствовал, отгадал

Этот ранний и важный миг!

Всколыхнулся небесный дым -

Вздрогнув, выбежал на крыльцо,

И сиянием голубым

Напоила заря лицо: (!)

Там где ивы во мгле встают,

В сотни розовых плавников,

Будоража туманный пруд,

Билась рыба у берегов.

 

Может быть, это единственное стихотворение А. Смирнова такой поэтической силы, может, это вообще единственное его стихотворение - я не знаю - но, зато, какое стихотворение! Какие поэтические «корявости»...

А есть в этой папке и проза... Да, Россия пишет. А что это значит - человек, занимавшийся всю жизнь крестьянским трудом, или стоявший у станка на заводе, или служивший в армии, отложив все дела, садится и пишет стихотворение, рассказ, мемуары... А это значит, что душа у человека жива, жива душа народа, способного взять да и распахнуть эту душу на весь мир. Пусть неумело, коряво... Писать, дышать, жить!



РНЛ работает благодаря вашим пожертвованиям.


Форма для пожертвования QIWI:

Вам выставят счет на ваш номер телефона, оплатить его можно будет в ближайшем терминале QIWI, деньги с телефона автоматически сниматься не будут, читайте инструкцию!

Мобильный телефон (пример: 9057772233)
Сумма руб. коп.

Инструкция об оплате (откроется в новом окне)

Форма для пожертвования Яндекс.Деньги:

Другие способы помощи

Комментариев 8

Комментарии

Сортировать комментарии по дате / по голосам / по порядку

8. А.В.Шахматов : Re: Россия пишет...
2011-01-29 в 02:40

К двадцатилетию моего пребывания в Великой России!
ДОМА
Много по Миру я хаживал,
Но душе покоя не нашёл,
В Союз путь не налаживал,
По коммуне в ногу не шёл.

От капитализма было невмочь-
Всё хотелось, куда-то бежать.
“Перестройка” решила помочь-
Позволила домой приезжать!

Радовался я, как ребёнок,
Что, наконец-то, моя земля,
Куда прибыл без перепонок,
Всё родное захватило меня!

Помчался я по просторам,
Чтобы успеть всё увидать,
Ведь виза дана с договором-
Через месяц нужно уезжать.

Любовался красивой природой,
Изучал люд, его дух нечужой,
Не страдал никакой невзгодой,
Всё впитывал русской душой!

Не хотелось покидать Россию,
Было желание в Ней доживать,
Благодарить Её, как Мессию,
Взаимно что-то любимой дать!

Беречь Веру, любовь и надежду,
Воздух, воду, землю и род,
Изживать в природе невежду,
Создавать людской оплот!

Но всё в руках Бога-Творца,
Он знает, кому, где, когда, жить.
У каждого из нас участь борца
И нужно на своем месте быть!..
.
7. Ерусалимецъ : А.В.Шахматову
2011-01-29 в 00:20

Спасибо!
6. Елена Родченкова : Шахматову - Спасибо за эту песню
2011-01-28 в 12:18

Сон золотой

Мне приснилась Любовь,
Ее медленный танец.
Все кружилось вокруг,
И кружилась земля.
На щеках у нее –
Предрассветный румянец,
На ресницах росинки,
Как звезды горят.

Все сияло вокруг,
Ликовало и пело,
И открылся мой слух,
И замкнулись уста.
Не касаясь земли,
В тихом танце летела
Сквозь века нам на помощь -
Сама Красота.

Семицветный венец
Над ее головою
Словно радуга плыл
В голубых облаках.
Танцевала Любовь
Над холодной землею
Оживляла поля, и леса, и сердца…

Я ослепла от слез,
Я стояла несмело,
И боялась взглянуть
В чистоту ее глаз.
Но так кротко она
На меня посмотрела…
Я в тот миг умерла
И в тот миг родилась.

Были руки ее,
Словно молнии-стрелы,
Что от края небес
И до края небес…
Если чья-то душа
Вдруг от счастья прозрела,
Значит, смерть умерла,
Значит, дух наш воскрес!

И улыбка ее,-
Будто мир сквозь оконце -
Была очень понятной
И очень простой…
Танцевала Любовь,
Облаченная в Солнце, -
Человечества темного
Сон золотой.
5. А.В.Шахматов : На тему дня...
2011-01-28 в 05:57

Дорогие друзья, ныне столько терактов, убийств, насилий, разврата и разрушений на планете, что хочется слушать и видеть Божественное! Предлагаю для ваших душ Русское чудо, пение гениального мальчика, Максима Трошина, который предчувствовал свою смерть и уже при жизни прощался с земным миром, через Его песни. Только Русская земля может родить, не от мира сего, ребёнка. Всё это из-за того, что в России, как ни в какой другой стране, просияло множество Святых, подвижников и героев! И, конечно же, из-за того, что всюду пролита кровь и могилы, как говорил великий русский писатель, Владимир Солоухин.
http://www.youtube.c.../watch?v=wF5wUtSP60k
4. Елена Родченкова : Re: Россия пишет...
2011-01-28 в 02:45

А это что тут такое Екатерина Домбровская тут пишет о России: "И КАК умирает!" Краткость Ваша, Екатерина, в данном случае - не сестра таланта.
"Не дождетесь!" - как говорят юристы.

Царствие небесное нашему псковичу Станиславу Золотцеву. Как он болел за Россию!
Автору большое спасибо за Алексея Шадринова.

"...Поэт ушел не от ответов,
А от отсутствия вопросов.
Охрипший от сырых морозов,
Озябший от попутных ветров,
Он пел легко,
Как сердце бьется,
От ноты - к ноте -
Выше -, выше -,
Где тонко, там порой не рвется,
Уходит в ультразвук, все выше...
Чшш-шш! Тише!...
Дальше Вечность слышит...
3. Екатерина Домбровская : Дмитрию Ермакову с признательностью
2011-01-27 в 17:53

Спаси Христос за эту подборку, за Ваши примечания к чудесным стихам - святое дело. Россия пишет... И КАК умирает!
2. Ерусалимецъ : автору
2011-01-27 в 13:09

Спасибо за это имя - Алексей Шадринов!
Зверски замучен в 19 лет, на следующий день после дня рождения... О Господи помилуй...

* * *

Без черного нет белого.
Без горького нет сладкого.
Что ты теперь поделываешь,
Сладкая моя ягодка?

Милая, недоступная,
Ты ничего не спрашиваешь.
В звоне желанья хрупкого
Силы мои погашены...

Вылившись в неизбежное,
Нужно ль себя обманывать?
И хорошо, что прежнее
Не возродится заново.

---------


С Пасхи

В дыме почек зеленом, в тяжелом весеннем дурмане,
Укрывается ива, и жизнью овеян покров,
И едва различимы средь сумерек мягких, в тумане,
Проявляются крыши тяжелых, дородных домов.

Я восстал из уснувших, едва заплескало рассветом,
А над церковью Пасха над кровельным цинком плыла.
Восславляем Христа! И кресты возглашают об этом
Сизым галочным роем. Туманы несут кадила...

Осветляются веси, кармином восток занавешен,
Замерцали луга светом инистых бледных бород.
И вторгается в грудь неуемная весть, что Воскресший,
Вездесущ и незрим, с колокольным каноном грядет.

1991 г.
1. Александр : Re: Россия пишет...
2011-01-27 в 12:28

ЗДОРОВО!!!

Оставлять комментарии могут только авторизованные пользователи. Необходимо быть зарегистрированным и войти на сайт.

Введите здесь логин, полученный при регистрации
Введите пароль

Напомнить пароль
Зарегистрироваться

 

Другие статьи этого автора

Другие статьи этого дня

Другие статьи по этой теме