* * *
Россия ждёт Грядущего Царя,
Ведь нету власти «аще не от Бога».
Казалось бы, ещё чуть-чуть, немного -
И мы достигнем отчего порога...
Но отчий дом не примет бунтаря.
Последний Царь поруган и забыт.
И некому нас вывести из мрака
В страну, - где русский дух и русский быт,
Где даже выпь не горестно кричит
И лает по-особому собака.
В страну, где был когда-то отчий дом,
Где так тепло душе и так спокойно,
И жизнь текла размеренно и стройно...
Туда заказан вход... Хор непристойный
Хулителей Христа - со всех сторон.
Россия ждёт Грядущего Царя...
Но отчий дом не примет бунтаря.
МОЯ СТРАНА НЕСКОШЕННЫХ ЛУГОВ
Моя страна нескошенных лугов,
Озлобленных сердец и серых лиц,
Ряды хазарских кованных полков
Вдоль окровавленных твоих границ.
Россия спит в тупом похмельном сне...
Какая рать из тьмы столетий прёт!
И лишь стрижи напоминают мне,
Что царства гибнут, ну, а жизнь - идёт!
И скоро содрогнётся Третий Рим
От натиска голодных, жадных рас.
Бойцы в могиле...Грязный пилигрим
Бредёт без веры. В храме без прикрас
Идёт торговля бойкая у врат.
Нещадно солнце плавит купола.
Пронзительно стрижи с небес кричат,
И лишь старушка шепчет: «Свят, свят, свят», -
На краешке забытого села.
* * *
Я вымолил жену у Бога,
И белый свет опять мне мил.
Сады небесного чертога
В моей душе Он оживил.
Я снова истину постиг:
Без Бога горек каждый миг...
Россию вымолит у Бога
Бескровных мучеников сонм.
Пространство бывшего острога
Наполнит колокольный звон.
И Русь возглавит, как и встарь,
Пока неведомый нам Царь.
* * *
Твоя любовь во мне отражена,
Она горит всё ярче, не сгорая.
Моя вселенная, моя жена,
Мой свет в оконце и дыханье рая.
И если вдруг среди житейских туч
Меня сметёт, как ветхую солому.
Твоя молитва - путеводный луч -
Не даст мне сбиться по дороге к дому.
* * *
Чуть слышный звон далёких колоколен,
Дождливая сиреневая грусть.
Я третий год уже никем не болен,
Я третий год ищу свой новый путь.
С забора вдруг прокаркала ворона
И клювом повела: «Поди, мол, прочь!..»
Вот фигушки тебе!.. Не превозмочь
Мне логики небесного закона.
Я встану здесь, у старого забора.
Капель для мыслей, словно камертон...
С паломниками нового набора
Я буду слушать колокольный звон.
Как много «званых»!
«Избранных» - чуть-чуть,
Неузнанные бродят по планете...
Холодного дождя косая ртуть
Стекает по размокшей сигарете.
Небесный мир почти неуловим,
Задавлен муторным земным началом.
И вечный город Иерусалим
За грозовым растаял перевалом.
Всего лишь миг я видел чудный город,
И снова дождь стекает мне за ворот.
* * *
В кармане нет и ломаной полушки,
Мне к этому давно не привыкать.
Цветёт сирень, и контуры церквушки
Струят сиреневую благодать.
Вечерний храм - часть неземного мира,
Куда не довезут нас поезда...
Багровый луч, как лёгкая секира,
Рассёк реальность... Горе-лебеда
Росою плачет мне на сандалеты.
Привычный мир уходит в никуда,
И освещает вечные сюжеты
Почти что Вифлеемская звезда.
