Рынок
Я продаю,
Я продаю...
Продать мне нечего.
Свои стихи в букет совью
Весенним вечером.
Купи их!
Розы из стихов
Вовек не вянут.
Прощенных бередить грехов
Они не станут.
На этих розах все шипы
Судьбой сосчитаны.
Они в букете хороши -
Почти не читаны.
Шуршат в алмазах лепестки,
Сверкают росы.
Мои бумажные цветы
Горят, как проза.
По ним ты можешь погадать
И счастье выпросить.
А если рифма будет лгать -
Не вздумай выбросить!
Бумаге - ярко расцвести -
В пожаре суждено.
Ты просишь - подарить?
Бери,
Но знай, что продано.
Ударь с размаху по цветам
Деньгой двуглавою.
На память сдачу тебе дам -
Копейку ржавую.
Ты на нее - купи огня.
Чего же - иначе?
И больше не ищи меня
На торге рыночном.
Что мне нужно от птицы?
Посадить ее в клетку, кормить, любоваться просто
Обладать и гордиться: как плачет, когда поет!
Что мне нужно от птицы?
Пух, перья да косточек горстка...
Больше неба и голоса -
Нужен ее полет.
НЕ
Не имеют значения твои буйные "НЕ":
НЕ могу,
НЕ хочу,
НЕ зову,
НЕ ищу,
НЕ скучаю...
Но "НЕ ВЕРЮ" - ты никогда не сказал мне.
Остальные "НЕ" - я просто не замечаю.
Вопрос
К жизни вопросов много.
Знают на них ответы
Лишь дураки, пророки
И иногда - поэты.
Хоть дураки бесценны
Тем что они - речисты,
Но дураков со сцены
Гонят всегда со свистом.
Гаснут, как в небе звезды,
В тайнах свои поэты.
Все у поэтов просто,
Только сложны ответы.
Кровью из рваной вены
Льются слова пророков,
Впитывает Вселенная
Жизни живые соки.
Через тупик времени -
В будущее дорога.
Брошены - все - всеми?
Это спроси у Бога.
Он и Она
Она любит солнце,
Он - любит солнечные лучи.
Она любит радугу,
Он - семь цветов радуги.
Громче всего мы кричим - когда молчим.
И забываем о Боге,
Когда летим.
И вспоминаем о Боге,
Когда падаем.
Тяжело было Богу
Как красиво быть солнцем:
Свети да свети!
Будет ночь до утра вспоминать светлый вечер.
Иисус Христос перед тем, как прийти,
В мир Пророка прислал - Иоанна Предтечу.
Хорошо быть звездой и сиять высоко
Среди моря других, не сгорая вовеки.
Человеку стать Богом - не так-то легко.
Но трудней было Богу - стать человеком.
И гореть в Церкви красной пасхальной свечой
У невесты в руках под фатой подвенечной.
Тяжело быть кровавой свечой восковой...
Но невесту Жених называет Женой,
Жизнь проходит - сквозь смерть - и становится вечной.
Луна
В черном небе горит Луна.
Светом к миру обращена.
А другая ее сторона,
Словно небо, черным-черна.
У Луны есть две стороны.
Если обе тебе видны,
Значит, ты не боишься тьмы
И летаешь выше Луны.
ххх
Я была путем - для живой воды.
Я была ключом - от замка судьбы.
Я была мостом - на пути к Кресту.
Я была Крестом - на пути к Христу.
Поминай добром - хоть сломалась я,
Я была ребром - на пути копья.
ххх
Без женщины - мужчина - только ноль.
И если он находит единицу,
То разрубает грудь напополам любовь,
И единица в грудь - ребром ложится,
Вживляется, чтоб сердце охранять,
И сердце лихо начинает биться.
Такую боль ничем нельзя унять -
Без женщины мужчина не родится.
ххх
Быть мужем - для мужчин - важней всего.
В жене, как в зеркале, - правдиво отражение.
Быть мужем будущим - восторг и торжество.
Быть настоящим мужем - волшебство!
Быть настоящим мужем - тяжело...
А бывшим мужем быть - позор и поражение.
Глядишься в зеркало - там нету ничего.
А если с зеркалом начнешь сражение -
Изранишься осколками его.
ххх
Поэт над миром вознесен -
Не для того, чтоб стать кумиром.
Поэт сказать обязан миру
О том, что знает только он.
ххх
Не будет памятника мне.
Не будет и могилы мне.
Была чужой в родной стране.
И на невидимой войне
Вела войска на поводке,
Несла планету в рюкзаке,
И шла по минам налегке
С воздушным шариком в руке.
Ветер
Хлопнула дверь...
Это ветер...
А не отец.
Хлопнула дверь...
Это ветер опять...
А не дед.
Солнце в оконце подтаяло,
Как леденец.
Смотрит, лениво смеется:
Зачем ветру - свет?
Ветер шалит и шныряет по темным углам,
Ищет надежду
И прячет прошедшего след.
Где ты, мой дед?
Где отец мой?
Светло ли вам там,
Где леденцы и оконца льют солнечный свет?
Ветер-ворюга царит в нашем доме пустом,
Где ни хозяйского баса, ни твердой руки.
Ветер гуляет и в печку швыряет стихи.
Ветер бросает из печки моей угольки.
Сухо стучат угольки, как вдали молотки -
По горбылям -
Забивающим крест-на-крест русский мой дом.
Елена Родченкова-Кир
