На Небесах Бог,
На земле Россия
(сербская поговорка)
Зачем нужна Россия,
Кому она нужна?
Хоть раз о том спросили:
Россия, кто она?
Пристроить прохиндеев,
Что в лексусе сидят,
А, может, мерзких геев
И гнусный их парад,
Или тупое быдло,
С подачками в мечтах,
На дармовых столах
Жующее повидло,
Или продажных Лелей,
Намазанных сурьмой,
С претензией моделей
И с головой пустой,
А, может, лже-гигантов
И мелких подлецов,
С нахальным их талантом,
Проворней ста воров?!
Однажды пал Израиль,
И русских Бог избрал,
Благую весть прославить,
Что Он чрез Сына дал,
Явить для мира правду
И красоту Христа,
Где брат живет для брата,
И жизнь его проста.
Народы всей планеты,
Под игом каббалы,
Ждут от России к свету
И совести прорыв.
И если каждый русский
Не примет этот смысл,
И не покинет тусклый
Острог из темных чисел,
В нем оцифрован сердцем,
Где путь свой потерял
Средь чуждых иноверцев -
Зелененьких менял,
То упразднит Россию
Ее избравший Бог,
Ее покинут силы
На устьях всех дорог,
Как озеро сухое,
Листвой занесено,
Могильному покою
Навек посвящено.
Как чучелом набитым
Израиль падший стал,
Так Дом наш будет сирым,
Отвергнувший Христа.
***
Я страшился за русский застой,
Мне казалось, Россия погибла.
Был разрушен имперский настрой,
Русь лишилась священного нимба.
Потеряла и земли, и зов
Тыщелетней божественной цели,
И стонала, больна, как Иов
На последней предсмертной постели.
И на праздник гиганта конца
Из отвратных щелей и канавок
Выползала картавя маца,
Размножая бесчисленных шавок.
Весь земной сатанинский оплот
Потирал свои липкие руки.
Только Русь никогда не умрет,
Не смотря на несносные муки.
Бог ее до конца не забыл
И опять посылает ей силу,
Благодатью навек оросил,
Потому нареклася Россией.
Настоящих героев чреда
Незаметно кует возрождение.
На виду негодяев орда,
А герои покуда в забвении.
Но уж близится славный момент,
Русь воскреснет из пепла как прежде,
И на вере, любви и надежде
Возведет свой стальной монумент!
***
С высоцкими в паре бренчит на гитаре
Подменный монах. Реально, не в снах,
Сияет на дисках великий отшельник,
Апостол без риска, метающий прах.
Играет на струнах, играет в монаха,
Поет о подмене, подменой живя,
В покойницких урнах советского краха
Слезливые вирши для мира ловя.
Подмена везде - и в умах, и в надеждах,
Несут лжепророки их внутренний сор,
Вселяя раздел, неуверенность между
Косыми прогонами заспанных гор.
Страна одурела в своем разделеньи,
И вражья на горле багрится петля,
И, скорбным уделом слепого смиренья
Помазана, дремлет родная земля.
О, Сергий Святый, Преподобный наш Отче,
Ты истинный старец, неложный монах,
Молись о России и днями, и ночью,
Чтоб сел на престоле ее Божий страх!
Чтоб правда на нем, наконец, воцарилась,
Чтоб всех кровососов настиг их урок,
Чтоб правила нами Твоя, Боже, милость,
И чтоб никогда не избыл ее срок!
