Я уплыву на пароходе,
Потом поеду на подводе,
Потом еще на чем-то вроде,
Потом верхом, потом пешком
Пройду по волоку с мешком
И буду жить в своем народе!
Николай Рубцов
3 января - заветный день для русских людей. День рождения Поэта, своими стихами, может быть, оправдавшего кровавый двадцатый век России. День рождения Николая Рубцова. Он и сегодня милосердно дарит нам свою любовь, свою чистую душу, свою поэзию.
19 января - день его гибели. В крещенские морозы 1971 года ему только-только исполнилось 35. Трудно поверить - так много он успел...
Третьего января, в День рождения Николая Рубцова, решил я сходить к его памятнику, что на берегу реки Вологды. Никогда раньше не ходил - не люблю «торжественные юбилейные мероприятия», в этом году захотелось. Не на мероприятие, а так... Для себя, что ли...
Пришел туда и Андрей Алексеев (его стихотворение будет в конце этой заметки), пришли со скромным букетом три женщины, которых я не знаю, пришла девушка из «Рубцовского дома» (так в Вологде называют Музей «Литература. Искусство. 20 век»), был еще фотограф из областной газеты. Вот и все. Поговорили, женщины положили букетик к памятнику... И это, лично меня, порадовало - не было лишних людей с торжественными речами. И пошли мы с Андреем Алексеевым в «рубцовский дом», с бутылкой водки за пазухой. Не ради пьянства, как говорится, а ради душевного разговора. Неожиданно там же, в музее, появился и Леонид Патралов. Очень кстати и подошел-то. Знаком был с Рубцовым - есть, что ему рассказать. Да и сам хорошие стихи пишет.
Леонид Михайлович и рассказал, что в этот день уже с утра пораньше приходил к памятнику. «Гляжу - площадку расчистили, а сам-то памятник весь в снегу. Нашел метлу, привязал еще палку, да и обмел снег-то...» Спасибо Леониду Михайловичу. Хорошо мы и посидели в тот день.
Кстати - никаких торжественных мероприятий, посвященных Рубцову, 3 января в Вологде больше и не состоялось («каникулы» - все закрыто). Не говорю уж о телевидении, где находится место для перемывания костей нынешних «звезд», для показа бесконечных пошлых юмористов и т. д. О Дне рождения великого русского поэта - ни слова... Да и не надо! Рубцова любит народ, тот самый народ, в котором он родился и жил. Скромный букетик, снег, сметенный с памятника - это и есть истинное проявление любви к нему, а не чиновничьи отчеты о «торжественных мероприятиях».
Вышел я после долгих праздников на работу. Приходит из областного департамента культуры бумага: «3 января в Вологде и Череповце состоялись церемонии возложения цветов к памятникам Николаю Рубцову». И еще на целых две страницы «план мероприятий по увековечению памяти» на целый год... Что-то не видел я подписавшего бумагу чиновника у памятника во «время церемонии возложения»... А уж так они его любят, так любят... Столько уже денег вбухали (и еще вбухают) во все свои мероприятия... Чтобы сказал на это сам Рубцов? Я-то догадываюсь, а Леонид Патралов, знававший Рубцова, почти наверняка знает эти слова... Да и пусть, пусть «бумажные души» пишут свои бумажки и проводят свои церемонии... Русские люди помнят Рубцова, живут его поэзией.
Другой великий русский человек, композитор Георгий Свиридов так написал когда-то: «Николай Рубцов - тихий голос великого народа, потаенный, глубокий, скрытый. Рубцов - памятник эпохи. Это настоящий народный поэт, русский по непридуманности, по неизобретательности самой поэзии. Какие-то живые куски, оторванные от сердца. Есть слова, которые ему было дано сказать. Например, «поверьте мне, я чист душою» - и ему веришь».
Русский народ и сегодня верит своему поэту.
А вот и стихотворение отличного современного поэта-вологжанина...
Андрей Алексеев
У памятника Рубцову
Каждый год, когда вода в реке
Вдруг нальётся тяжестью свинцовой,
Прихожу с букетиком в руке
Посидеть в компании с Рубцовым.
Над рекой гоняет ветер снег,
На канатах дремлют теплоходы,
Мёрзлою листвой двадцатый век
По аллеям шаркая, уходит.
Гляну на гранитный силуэт
И припомню строчки со словами,
Как катил лихой велосипед
По стране, заполненной цветами.
Жаль, девчонка с дальнего села
Не смогла понять любви поэта,
Не сумела и не сберегла
Стебелёк из русского букета.
Сяду на холодную скамью,
Положу скатёркою газету,
И вином дешёвым помяну
Вологдой любимого поэта.
И острее станет грусть-печаль
От того, что жизнь скупа на милость,
Что не так светла та светла даль,
До которой долго мы стремились,
Прочь, печаль. Не тот сегодня день!
Пью за радость от стихов поэта,
Пью за то, чтоб как горох от стен,
Отлетало тёмное от света.
Сквозь года скрипит велосипед,
По стране, заполненной цветами,
В те поля, где собирал букет
Паренёк с влюблёнными глазами.
