1. Письмо Осени.
Мир, как и был, остался прежним -
привычна жизни колея.
Но словно выдернули стержень
из основанья бытия.
Всё как-то не реально, зыбко,
не резко, зябко по утрам.
То иней на траве, то низко -
по отношенью к облакам -
летят птиц перелётных стаи
и, провожая их вослед,
вдруг с тихой грустью понимаю:
что в моей жизни тебя нет…
«Я Вам пишу…», что – это Осень
свой грустный джаз трубит в полях.
Дождь скоро краски листьев скосит,
и без прикрас оставит взгляд.
Вот и грустится «по сезону»,
и на́ душу ложится тень.
Слагать и думать нет резона:
и скука - в лень, и радость - в лень.
Да всё не то, всё не об этом:
погода, осень, грусть, тоска...
Но разве радость только летом?
И дождь унылый - на века?
Оставим грусть и непогоду,
она пройдёт – проходит всё.
Не будем обвинять природу
в пустой цикличности её.
Проходят дни, сезоны, годы,
и мы проходим как дожди,
что изливают с неба воду
и исчезают, жизнь прожив,
какую дал её Создатель
и дав, прожить благословил…
А на стекле - дорожки капель,
и на полях - холодный дым.
Печально время пониманья,
что все на свете суета…
И умножающий познанья
умножит скорбь.
И так всегда
бывает Осенью внезапной -
с её пронзительным дождём,
пришедшему, как гость незванный
когда уже, увы, не ждёт
тепла земля, к зиме готовясь:
ко сну, под пологом снегов.
А мне пора окончить повесть -
печальную от ничего…
…И не хотел бы ставить точку,
хоть облегченье в точке есть.
Пожалуй, допишу вот строчку
и всё закончится.
Бог весть…
Пройдёт и это состоянье,
когда дожди устанут лить
и с Осенью придёт прощанье…
- Да пусть, хоть паутинки нить,
осенней тонкой паутинки,
блестящей в капельках росы,
меж нами будет связью зыбкой,
когда все рухнули мосты!
………………………
Рассвет в окне задует свечи,
наполнит суетою день.
Мои взволнованные речи,
Умолкнут. Ночь свернётся в тень.
И всё пройдёт – и это тоже.
Конец и этому письму.
И всё же эта Осень гложет
тоскою сердце...
Почему?
***
2. Портрет Осени.
Вот и время осенней поре:
в киновари и охре кусты.
И горящие листья в костре
пробирают до чистой слезы.
У костра установлен мольберт;
ждёт касанья кисти белый холст:
красный лист на зелёной траве,
над травой белый дым пополз…
Как поймать эту Осень на кисть?
Как вплести в волокно холста?
Вот кружит над поляной лист:
может, сразу начать с листа?
Ну а может, начать с земли -
охра, умбра и сепия там.
А вот в небе плывут корабли -
там лазурь, бирюза и циан.
Открывает опавший лист
хворост чёрных, сорочьих гнёзд.
Кисть взлетает и падает вниз
на палитру, и снова - на холст…
Дым вокруг, и всё - словно мираж:
разгорается жадный костёр.
Завершить остаётся пейзаж
в два мазка… вот, пожалуй, и всё…
Но упала, вдруг, кисть на траву:
не закончен портрет, так что ж…
Что искать в этом горьком дыму?
Что прошло, то уже не найдёшь…
Застрекочет сорока в кустах
своим узким сорочьим ртом;
Догорающих листьев прах
ворошу обгоревшим прутом.
Вот ещё одна осень пройдёт,
и зима вслед заступит ей.
И на реках замерзнет лёд,
и когда-то придёт апрель.
Отзвенит соловьиный свист,
Осень листьев расстелет ковёр…
Вот на холст опустился лист:
я бросаю его в костёр.
