«Не плоть, а дух растлился в наши дни...»
(Ф.И. Тютчев)
* * *
Нет ни границ, ни берегов
Фанатской исступленной страсти:
Взамен языческих богов
Футбол свои раскинул снасти.
Чему так радуемся мы,
Живя от гола и до гола?!
Как будто пир среди чумы,
Шумит ристалище футбола.
Свой праздник правит естество,
И жадно жаждет плоть удачи
И превосходства своего...
А дождь идет. А Небо плачет.
* * *
Вот время-то выпало на поколенье! -
Льды тают и тают. Идет потепленье.
Но мир веселится, смеется, хохочет,
А бездна зияет, и лава клокочет.
Забыли о Небе телесного ради -
Планету колотит, знобит, лихорадит,
И люди - неясного пола и вида...
Льды тают. Штормами грозит Антарктида.
И солнце нас сушит, и море нас топит,
Ступаем по суше, как будто по топи.
А мир оцифрованный дышит нам в спину,
Раскинув по свету свою паутину.
Темнеет все больше. А мир бедокурит.
Планета болеет и температурит.
Покуда не поздно - одуматься надо, -
Шкала запредельна - как в пропасти ада.
