«С каждым шагом тревожнее дышится...»

От редакции. 5 августа наш постоянный автор, секретарь Правления Союза писателей России, поэт и публицист Алексей Алексеевич Шорохов был удостоен литературной премии «Вешние воды», учреждённой Союзом писателей России и Орловским землячеством в Москве. Редакция РНЛ от всей души поздравляет Алексея Алексеевича с наградой, мы желаем ему и дальше своим талантом верой и правдой служить нашему Отечеству и русскому народу.

Сегодня мы предлагаем читателю подборку его последних стихов.

На смерть Игоря Блудилина

Лежишь в темноте деревенской

И слушаешь звуки в ночи:

Какою-то тайной вселенской

Землю под тобою молчит!

И гнутся задумчиво ветки,

И тихо вздыхает постель,

И где-то совсем уже редкий

Тревожит поля коростель.

Исчезла в тумане округа,

И все мы теперь - корабли.

Плывём и не видим друг друга

Ввиду уже близкой земли.

И друг, обретающий сушу,

Сквозь тьму, сквозь туман, забытьё...

- Что взял он с собой? - Только душу.

Бесценную. Только её.

Ю. Оноприенко

С каждым днем всё ближе эти рощи,

Где в траве затерянный ручей,

Как пера замысловатый росчерк,

В даль уходит - светлый и ничей.

И над всем вокруг, над сном и мукой

И тоскою сердца моего -

Тишина великая: ни звука,

Ни дыханья ветра, ничего!

Будто жизнь, отговорив, застыла,

Будто вот-он он, конец пути -

В буйстве трав, в затерянном и милом

Уголке. Нетронутом. В груди.

На Крымской набережной

А. Фефелову

Плывут Москва-рекой трамвайчики,

Играют солнечные зайчики,

И аккуратные лужайчики

Стрижёт узбек.

Остались в прошлом каравайчики,

Трактиры, бани, балалайчики...

Железный век

Идёт путём своим, не спросится,

И по волнам пустынным носятся

Тоска, печаль и миноносица

- Совсем одна.

Все миноносцы пали в омуты,

Лежат, уста стальные сомкнуты,

И пушки длинные, как комнаты,

Глядят со дна.

Империя лежит, ей дремлется.

Родная, с чернозёмом, землица

Горчит в горсти.

Уже последнее отъемлется,

И нету ни царя, ни кремлинца

Сказать: прости.

Играй же потихоньку вальсами,

Горилкой, газом, аусвайсами,

Моя страна!

Умрём, сказать «спасибо» некому,

Наверно и живём поэтому,

Ведь ты - одна.

Предзимье

К. Самыгину

И всюду будет жизнь, как валенок без пары,

Забытый у плетня в преддверии зимы.

Куда б ты не уплыл, какие б злые чары

Тебя не унесли на колеснице тьмы -

Везде отыщешь кров, просевший от заботы;

Везде одни и те ж морщины на челе,

Да горький самогон, как пасынок свободы,

Да сиротливый быт, глядящий из щелей.

Но близко торжество твоей глухой равнины;

Вот-вот, ещё чуть-чуть - и озарится вся

Под низкою луной, средь звёздной ночи дивной,

Нездешней красотой и снегом просияв!

* * *

Осень проходит, и дни мои стали прозрачны.

Что-то роднит нас ещё с красотой неземною.

Вряд ли дела, что казались нужны и удачны.

Может быть, небо, пропахшее близкой зимою?

Может быть, родина... Радость её неотмирна!

Что-то последнее есть, несравненное в этой равнине.

Что-то такое, что хочешь ответствовать мирно

Всякому «здравствуй»...

- Во веки веков и отныне!

Ночной пожар

Ген. Полякову

Тьма за окнами - тьма, а не марево

Беспокойных больших городов.

И огромное страшное зарево

Средь ночных неподвижных снегов.

С каждым шагом тревожнее дышится,

С каждым метром - навстречу беде.

Вот сирена пожарная слышится,

Вот промчались... Но где это, где?

Ничего не видать за деревьями!

И зачем мы оставили дом

И бредём нежилыми деревнями

По дороге, покрывшейся льдом?

Что нас выгнало в поле с товарищем?

Что мы ищем в морозной ночи?

Вот проходим с опаской над кладбищем,

Где могилы неведомо чьи.

Всё тревожные мысли проносятся.

- Боже правый, прости, не суди!

И лишь пламя до неба возносится,

Как молитва из грешной груди.

Вечерний час

Закат скользит над соснами, над кромкой.

И сизый сумрак следует за ним.

Над родиной печальной и негромкой

Вечерний час - недвижим и храним.

Лишь плеск реки да жалобы кукушки

Ещё тревожат сумерки мои.

Но дальних сосен алые верхушки

Уж не томят предчувствием любви.

Какой-то новой тишиною полный,

Я каждый день Тебя благодарю.

И всё сильней, таинственнее волны

К незримому несутся алтарю.

И в этот час, как будто в час последний,

Седое море настигает нас,

Чтобы судьбу мою с судьбой соседней

Соединить - хотя б на этот час.

Алексей Шорохов, поэт, публицист, секретарь Союза писателей России